Macondo Literario

Noche de narradores: Charles Dickens

2012-02-01T08:58:00.000-08:00

El pregrado de Creación Literaria, la especialización en Creación Narrativa y el Taller de Escritores de la Universidad Central de Bogotá, invitan a una nueva "Noche de narradores", con una sesión dedicada al escritor inglés Charles Dickens.

Fecha: Martes 7 de febrero de 2012

Hora: 6:00 p.m.

Lugar: Teatro México, Auditorio Fundadores (Calle 22 # 5-91, Bogotá)

LECTURA Y CÓMIC en la Biblioteca Julio Mario Santodomingo

2012-02-01T06:31:00.000-08:00

Fecha: Desde el jueves 2 de febrero hasta el jueves 26 de abril de 2012

Hora: 4:00 p.m.

Lugar: Biblioteca Pública Julio Mario Santodomingo (Bogotá)

A cargo de Xpectro (también conocido como Pablo Francisco Arrieta).

"Es hora de leer dibujos. Luego de años de estar enclaustrados en letras que, de vez en cuando, son acompañadas por dibujos, la biblioteca nos invita a descubrir el maravilloso mundo que crean las imágenes cuando los textos van dentro de ellas e ilustran (a la vez que amplían) las historias que contamos. Un recorrido por los mundos creados por artistas que, armados de tinta y papel, han dado vida a personajes inolvidables que cada día son más reconocidos". (Fuente: Evento Facebook)

Café Literario con PEP DURÁN

2012-01-31T08:25:00.000-08:00

Fecha: Martes 31 de enero de 2012

Hora: 7:30 p.m.

Lugar: La Madriguera del Conejo (Cra. 11 No. 85 - 52, Bogotá)

La Consejería Cultural de la Embajada de España en Colombia invita al segundo “Café Literario de la Embajada de España” que contará con la presencia como invitado del librero especializado en literatura infantil Pep Durán.

"Pep; trajinante de cuentos, educador y terapeuta, está especializado en crear álbumes ilustrados para público infantil y para adultos. Cuenta y construye libros de cuentos que utiliza como instrumento pedagógico de promoción de la lectura. En este Café Literario compartirá con los asistentes su experiencia disfrutando de una taza de buen café".

Entrada libre y gratuita!

Web: http://espanaencolombia.blogspot.com/2012/01/pep-duran-en-el-cafe-literario-de-la.html

Zoom a Tintín en Biblos

2012-01-31T06:01:00.000-08:00

Fecha: Martes 31 de enero de 2012

Hora: 6:00 p.m.

Lugar: BIblos Librería: Cra 11 # 85-79, Bogotá

El último día de enero el protagonista en Biblos será el personaje de Hergé, Tintín, más actual que nunca gracias a la versión cinematográfica de Steven Spielberg. En esta oportunidad exploraremos las relaciones del inmortal personaje de Hergé con la historia global de su tiempo, con la ilustración china y con la psiquiatría, en compañía de la vasta lectora Brigitte Chateauneuf.

Convocatoria a Escritores de Cuento: Fundación Cultural Libro de Arena y Árbol del Paraíso Ediciones

2012-01-30T11:21:00.000-08:00

La Fundación Cultural Libro de Arena y Árbol del Paraíso Ediciones convocan a escritores colombianos, o extranjeros residentes en el país desde hace cinco años, a que presenten uno o varios textos en el género de CUENTO con el objeto de conformar un libro antológico, de acuerdo con las siguientes BASES:

Género: Cuento

Tema: el tema es libre. Sin embargo se privilegiarán aquellos textos que narren la ciudad, con preferencia Bogotá.

Extensión: de 5 a 15 páginas, tamaño carta, escritas en Times New Roman de 12 puntos, espaciado de 1.5. cm, márgenes de 3x3x3x3.

Nota: cada escritor puede presentar uno o varios cuentos, siempre y cuando no superen las 15 páginas.

Forma de envío: los textos deben enviarse por correo electrónico a: delparaisoediciones@yahoo.es
Se recomienda tener especial cuidado con la presentación ortotipográfica de los cuentos.

Cronograma:

Envío del textos: del 28 de enero hasta el 28 de febrero de 2012.
Lectura por parte del Comité: del 28 de enero hasta el 11 marzo.
Publicación de resultados: los textos y autores seleccionados, se publicarán en el 12 de marzo de 2012 en el blog de la Fundación Cultural Libro de Arena (http://fundacionlibrodearena.blogspot.com/) y en el de Árbol del Paraíso Ediciones (http://arboldelparaiso.blogspot.com/).
Primer Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 17 de marzo, a las 3 p.m. (el lugar de reunión se dará a conocer a los seleccionados, vía correo electrónico).
Segundo Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 24 de marzo, a las 3 p.m. (Aquí se define la conformación final del Libro).
Publicación del Libro: sábado 7 de abril de 2012.
Lanzamiento: en el marco de la Feria Internacional del Libro de Bogotá 2012.

Cómo participar:

Los escritores interesados en vincularse a este proyecto deben enviar un correo electrónico a delparaisoediciones@yahoo.es adjuntando lo siguiente:

1. Reseña biográfica (15 renglones) que incluya: nombres y apellidos, edad, estudios, trayectoria literaria (publicaciones, premios...), dirección y teléfono, correo electrónico y ocupación actual.

2. Archivo de word, con los cuentos: de acuerdo con las especificaciones establecidas anteriormente.

3. Pago: recibo de consignación (escaneado) por valor de $65.000,oo (Sesenta y cinco mil pesos M/C)., a favor de Carlos Castillo Quintero, Representante Legal de Árbol del Paraíso Ediciones y responsable del proyecto (Banco AV Villas, Cuenta de Ahorros No. 70127759-2).

NOTA IMPORTANTE: esta consignación le confiere a cada autor el derecho de que sus cuentos sean leídos y evaluados. El grupo editor, como un aporte a la formación de los escritores que envíen sus textos, hará las recomendaciones que crea pertinentes.

Los autores seleccionados tendrán derecho, además, a participar en los dos Talleres de edición que estarán a cargo de escritores colombianos de reconocida trayectoria.

Para la publicación del libro, los autores seleccionados, adicional a los $65.000 ya consignados, deben hacer un aporte de $235.000,oo (Doscientos treinta y cinco mil pesos M/C), que les da derecho a recibir (05) CINCO EJEMPLARES del libro.

BENEFICIO ADICIONAL: los escritores que hayan estado vinculados a los Talleres Palíndrome de la Fundación Cultural Libro de Arena, o que hayan cursado y culminado satisfactoriamente el Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá", o el Taller de Narrativa R.H. Moreno Durán tendrán un descuento (sobre este último pago) del 10%.

Árbol del paraíso Ediciones es una empresa colombiana, registrada en la Cámara de Comercio de Bogotá, con Matrícula Mercantil No.02173854. Así mismo cuenta con registro en la Cámara Colombiana del Libro.

Si tiene alguna duda escriba a:
delparaisoediciones@yahoo.es

LANZAMIENTO DE LA NOVELA INDIAN EXPRESS

2012-01-30T05:51:00.001-08:00

Fecha: Viernes 3 de febrero de 2012

Hora: 7:00 p.m.

Lugar: BIBLIOTECA DE LOS FUNDADORES DEL GIMNASIO MODERNO, CARRERA 9 NO.74-99, Bogotá

La Agenda Cultural del Gimnasio Moderno y el Grupo Editorial Planeta invitan al lanzamiento de la novela INDIAN EXPRESS de la escritora española PEPA ROMA (Premio Azorín de Novela, 2011).

Presentación a cargo de MARIO MENDOZA.

ENTRADA LIBRE.

Programación Hay Festival 2012: domingo 29 de enero

2012-01-29T05:30:00.000-08:00

Programación Hay Festival Cartagena 2012. Domingo 29 de enero:

10.30-11.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Javier Moreno con Juan Carlos Iragorri

10.30-11.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
El Tuerto López
Juan Gossaín con Juan Gustavo Cobo Borda

10.30-11.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Jon Gower y Tiffany Murray en conversación con Peter Florence

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Ideas para un mundo en transición
Marcus du Sautoy, Janne Teller, Ben Okri, Wojciech Jagielski y Rosie Boycott con Jon Gower

12.30-13.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
De qué hablamos cuando hablamos de amor
Marcos Giralt Torrente, Rodrigo Rey Rosa y Joumana Haddad con Guido Tamayo

12.30-13.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
El arte de Fernando Botero
Juan Carlos Botero

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Más allá de la música: la música y otras artes
Michael Nyman en conversación con Graham Sheffield

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
¿Sobrevivirá el planeta a los humanos?
Mark Lynas

17.30-18.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Gala del libro favorito
Hablarán sobre los libros que más les han gustado: Rodrigo Rey Rosa (Guatemala), David Safier (Alemania), Claudia Piñeiro (Argentina), Jordi Puntí (España), Evelio Rosero (Colombia), Ana Cristina Herreros (España), Juan Carlos Botero (Colombia), Khaled al-Berry (Egipto), Bruno Arpaia (Italia) y Gustavo Rodríguez (Perú). Modera Clara Elvira Ospina, directora de noticas RCN.

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Los lectores de Riohacha presentan a Sergio Ramírez

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO
(Salón del Rey)
Fotografía de viajes: la ruta del té Michael Freeman

18.00-19.00 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Frente Cumbiero & Quantic

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Lucho Bermúdez: 100 años de identidad musical en Colombia
Carlos Vives y Daniel Samper Pizano en conversación con Juan Vicente Contreras

Programación Hay Festival 2012: sábado 28 de enero

2012-01-28T05:30:00.000-08:00

Programación Hay Festival Cartagena 2012. Sábado 28 de enero:

10.30-11.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Ben Okri en conversación con Rosie Boycott

10.30-11.30 CASA MAPFRE
El poder del personaje
Con Xavier Velasco

10.30-11.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Latinoamérica en otras lenguas
Bruno Arpaia, Nicole Witt y Gustavo Guerrero en conversación con Eduardo Rabasa

10.30-11.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Cómo narrar un crimen
Claudia Piñeiro, Mario Mendoza y Santiago Gamboa con Juan David Correa

12.30-13.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
200 años del nacimiento de Charles Dickens
Andrew Davies en conversación con Peter Florence

12.30-13.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Vidas literarias
Edmundo Paz Soldán, Jordi Puntí, Bruno Arpaia y Juan Carlos Botero con Juan David Correa

12.30-13.30 CASA MAPFRE
Marcos Giralt Torrente en conversación
con Xavier Ayén

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Nueva cocina latinoamericana
Osvaldo Gross, Harry Sasson y Rafael Osterling en conversación con Sergio Vilela

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Ideas para un mundo en transición
Felipe González, Javier Moreno y Carlos Fuentes

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
La radio y sus posibilidades
Mandalit del Barco, Mario Murillo y Daniel Alarcón con Ricardo Corredor Cure

15.30-16.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Gabriel Rolón y Boris Izaguirre
con Clara Elvira Ospina

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Revistas, hombres y rock&roll
Daniel Samper Ospina y Dylan Jones con Rosie Boycott

17.30-18.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Evelio Rosero en conversación con Gustavo Tatis

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Un país de mil culturas
Diana Uribe en conversación con Juan Gossaín

17.30-18.30 CASA MAPFRE
¿Y si Latinoamérica gobernase el mundo?
Óscar Guardiola-Rivera

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Jonathan Franzen en conversación con Juan Gabriel Vásquez

19.30-20.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Sergio Pitol, Gustavo Guerrero, Santiago Gamboa y Mario Bellatin en conversación con Rodolfo Mendoza

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Concierto de Hypnotic Brass Ensemble

19.30-20.30 CASA MAPFRE
Francisco Goldman en conversación con Eduardo Rabasa

21.00-22.00 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Afrodescendencia: una raíz, voces diversas
Susana Baca, Paula Marcela Moreno Zapata, Gilberto Murillo en conversación con Belisario Betancur

21.00-22.00 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Gala de poesía
Joumana Haddad, Ben Okri, Alejandro Zambra, Gustavo Guerrero y Juan Gustavo Cobo Borda, moderado por Guido Tamayo

Ganadores 5° Concurso Nacional de Cuento RCN - Ministerio de Educación

2012-01-27T17:00:00.000-08:00

Un total de 35 estudiantes y profesores de toda Colombia fueron proclamados hoy como los ganadores del 5° Concurso Nacional de Cuento RCN & Ministerio de Educación Nacional. El evento se realizó en el marco del Hay Festival Cartagena de Indias 2012.

Estos son los ganadores en las 4 categorías:

Ganadores Categoría 1
- Cristhian Javier González Rodríguez, de Ibagué, con “El peladito Que Perdió Su Casa”.
- Daniel Felipe Huertas Ramírez, de Fúquene (Cundinamarca), con “Pepelino”.
- Laura Franco Rincón, de Buga, (Valle del Cauca), con “El Pueblo de Abajo”.
- Manuel Leonardo Pachón Gómez, de Bogotá, con “El Hombre de Niviayo”.
- María Alejandra Barrios Contreras, de Bucaramanga, con “Agua de Coco y Pastel de Manzana”.
- María José Flórez Tovar, de Valledupar, con “Mi Abuela y Su Kiosco Cuentero”.
- María José Ojeda Franco, de Chía (Cundinamarca), con “Desde otro Punto de Vista”.
- María Juliana Riaño Alonso, de Bogotá, con “Mi Hermanita”.
- Santiago Londoño, de Bogotá, con “Andrés y El Paraguas”.
- Sofía Rojas López, de Bogotá, con “El Último Viaje”.

Ganadores Categoría 2
- Alejandro Tabares Arango, de Bello (Antioquia), con “Yo y Mi Juego Con Dios”.
- Felipe Bernal Castilla, de Bogotá, con “Monólogo de Paula: La Mujer Que Me Persigue”.
- José Luís Martínez Bastidas, de Bogotá, con “El Péndulo”.
- Juan Davis Caicedo Ospina, de Bogotá, con “Marioneta”.
- María Alejandra Barrera Barrios, de Barrancabermeja, con “Mi Ella, Ella, mi Antología Preferida”.
- Nicolás Martínez Bejarano, de Bogotá, con “Sueño causado Por El Vuelo De Una Abeja Alrededor De Una Granada Un Segundo Antes De Despertar”.
- Nicolás Mauricio Restrepo Caicedo, de Pasto, con “El Anochecer De La Soledad”.
- Pamela Willianmson, de Medellín, con “Mi Nombre Es Mark”.
- Tania Alejandra Parra Suarez, de Caquetá, con “Visita Inesperada”
- Valeria Silvia Espejo, de Cali, con “Vida”.

Ganadores Categoría 3
- Alexánder Afanador Acosta, de Boyacá, con “El Testigo”.
- Alexánder Giraldo Jaramillo, de Medellín, Con “Me Olés”.
- Javier Darío Martínez Duarte, de Bogotá, con “El Camino de Dante”.
- José Olascuoaga Ortega, de Montería, con “Una Taza”.
- José Elkin Daza Cárdenas, de Boyacá, con “La Última Cena”.
- Juan Camilo Botía Mena, de Cúcuta, con “Las Estatuas”.
- Juan Fernando Osorio López, de Medellín, con “Los Padres De La Patria”.
- Juan Sebastián Torres Pardo, de Bogotá, con “Cómo No hacer Un Cuento: Cuento De Cuentos”.
- Leonardo Jesús Muñoz Urueta, de Magangué (Bolívar), con “Acuérdate de Tahine”.
- Margeris Campo Peñaloza, de Ibagué, con “Serenata Con Mariachis A La Hora De Los Funerales”

Ganadores Categoría 4
- Alfredo Alonso Hincapié Daza, de Bogotá, con “Suicida?”.
- Davis Eliécer Arias Marín, de Palmira (Valle del Cauca), con “Aún Brillaban Las Estrellas”.
- Fabio Silvia, de Bogotá, con “EL Pescador Meros”.
- León Sierra Uribe, de Rionegro (Antioquia), con “La Gambeta”.
- Witton Becerra Mayorga, de Paipa (Boyacá), con “En Un Día De Éstos, Espuma y Nada Más”.

¡Felicitaciones desde Macondo Literario a todos los ganadores!

Lanzamiento de "La carroza de Bolívar" de Evelio Rosero

2012-01-27T14:01:00.000-08:00

"Uno de los escritores más destacados que hará presencia en el Hay Festival Cartagena 2012 es, sin duda, el colombiano Evelio Rosero, quien presentará su más reciente novela La carroza de Bolívar (Tusquets), el próximo 28 de Enero, a las 5:30 p.m., en el Teatro Heredia Adolfo Mejía a cargo del periodista Gustavo Tatis.

Rosero, quien tiene acostumbrados a sus lectores a obras en las que denuncia, reflexiona y, sobretodo, que recupera nuestra memoria histórica, llega con La carroza de Bolívar, en la que habla del paso del libertador Simón Bolívar por el sur de Colombia, en plena independencia. Se refiere a la derrota de Bolívar en la batalla de Bomboná, la rebelión del líder pastuso Agustín Agualongo, y la masacre del 24 de diciembre de 1822, en Pasto, ordenada por Bolívar y liderada por Sucre, entre otras.

La novela está ubicada, paralelamente, en Pasto de 1966, donde un médico-historiador, el doctor Justo Pastor Proceso López, pretende denunciar toda esta realidad de la historia de Colombia a través de una carroza de carnaval. El entorno familiar del doctor, su esposa, sus hijas, sus amigos -catedráticos universitarios-, el obispo, el general Aipe, son otros de los personajes que alimentan además buena parte de la novela.

Las conversaciones que escuchaba, cuando era un niño, de sus mayores del paso del Libertador por Pasto y sobre los acontecimientos de la noche de un 24 de diciembre, conocida como la Navidad negra, comenzó a despertar en Evelio su interés por investigar, indagar, preguntar y escribir sobre el “otro Bolívar” que la historia se ha negado a contar. Así, entre libros, documentos e historiadores y dedicado a leer horas y días enteros sobre nuestra independencia, se encontró con los textos de uno de los historiadores más importantes de Pasto, lo que transformó su idea de este prócer: “La imagen de Bolívar me empezó a cambiar definitivamente con la lectura de la obra del historiador José Rafael Sañudo: Estudios sobre la vida de Bolívar. Allí sí se me aclararon las cosas, de la mano de un escritor veraz y objetivo como es Sañudo, que no es medroso y no se arrodilla con la zalamería que distingue a la mayoría de historiadores de Bolívar”.

Esta obra, que ha empezado a generar polémica, “no es un libro “antibolivariano”, como lo han pretendido hacer creer sus detractores”, afirma su autor, es un homenaje a la memoria nariñense, a José Rafael Sañudo y a la verdad de la historia".

Fuente: Prensa Ediciones Urano Colombia

Programación Hay Festival 2012: viernes 27 de enero

2012-01-27T05:30:00.000-08:00

Programación Hay Festival Cartagena 2012. Viernes 27 de enero:

10.30-11.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Concurso de cuentos RCN Ministerio de Educación: Cómo contar una historia
Óscar Collazos, Ana Cristina Herreros, Pep Durán, Juan Esteban Constaín y Edmundo Paz Soldán en conversación con Juan Gossaín

10.30-11.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Wojciech Jagielski en conversación con Jaime Abello

10.30-11.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Carreras literarias
Rodrigo Hasbún, Daniel Alarcón y Alejandro Zambra con Marta Ruiz

10.30-11.30 CASA MAPFRE
Promotores culturales
Graham Sheffield

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Felipe González

12.30-13.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Juan Gabriel Vásquez en conversación con Mario Jursich

12.30-13.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Indignados
Morris Berman, Daniel Alarcón y Francisco Goldman con Jon Gower

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Nélida Piñon en conversación con Mario Jursich

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Daniel Samper Pizano en conversación con Yolanda Reyes

15.30-16.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Literatura y cambio
Joumana Haddad y Khaled al-Berry en conversación con Catalina Gómez

17.30-18.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Carlos Fuentes en conversación con Juan Gabriel Vásquez y Santiago Gamboa

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
¿Época de cambios o cambio de época?
Óscar Guardiola-Rivera, Yolanda Reyes, Mario Mendoza y Jordi Puntí con Jaime Abello

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
David Safier en conversación con Sarah Crompton

17.30-18.30 CASA MAPFRE
Morris Berman

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Concierto de Michael Nyman

19.30-20.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
La comedia política
Daniel Samper Ospina en conversación con Rodrigo Pardo

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Janne Teller en conversación con Jon Gower

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Daniel Mordzinski en conversación con Juan Gabriel Vásquez

19.30-20.30 CASA MAPFRE
Claudia Piñeiro en conversación con Sergio Dahbar

21.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Proyección de la película Abel, presentada por su director Diego Luna

Simposio Internacional sobre Cine y Literatura MICCBO

2012-01-26T07:39:00.000-08:00

Fechas: Enero 27 y 28 de 2012
DURACIÓN: 2 Sesiones de 8:00 a.m. a 1:00 p.m.
LUGAR: Aula Máxima, Universidad Jorge Tadeo Lozano (Carrera 4 # 22 - 61, Bogotá D.C.)

Moderador: Margarito Cuellar (México)

Ponentes y panelistas: Jorge Durán (Guionista y director, Chile-Brasil); Cristian valencia (Escritor y periodista, Colombia); Isabel Dávalos (Productora y realizadora, Ecuador); Guillermo González Montes (Director y guionista, México); Federico garcía hurtado (Cineasta y escritor, Perú); Pilar Roca (Escritora y productora, Perú) y Freddy Siso (Director, guionista y escritor, Venezuela)

INFORMES E INSCRIPCIONES:
Escuela Internacional Abierta del Cine y el Audiovisual -EIACA- 2012
Móvil: 312 590 03 88
E-mail: eiaca.miccbo@gmail.com
www.muestrainternacionaldecineciudaddebogota.com

Programación Hay Festival 2012: jueves 26 de enero

2012-01-26T05:24:00.000-08:00

Programación Hay Festival Cartagena 2012. Jueves 26 de enero:

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Hollywood: arte o frivolidad
John Leguízamo con Roberto Pombo

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Un mundo de posibilidades: Las aventuras de un matemático con la simetría Marcus du Sautoy

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Fútbol y literatura
Daniel Samper Pizano, Jordi Puntí y Juan Esteban
Constaín con Carlos Castillo

15.30-16.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Revoluciones en el mundo árabe
Joumana Haddad, Khaled al-Berry y Alejandro Padrón en conversación con Sergio Dahbar

17.30-18.20 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Danza contemporánea: INXILIO, el sendero de lágrimas
Compañía del Cuerpo de las Indias - El Colegio del Cuerpo (Versión de cámara)

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Vivencias literarias
Mario Bellatin, Santiago Gamboa y Gustavo Rodríguez con Rodolfo Mendoza

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Claudio Naranjo con Jorge Alberto Llano García

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Diego Luna. Lectura del poema Howl, con música de Jaime López

19.30-20.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Leonor Esguerra en conversación con Marta Ruiz

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Carmen Posadas y Boris Izaguirre en conversación con Roberto Pombo

21.00 PLAZA DE LA ADUANA
Concierto de Carlinhos Brown

Inicia el Hay Festival Cartagena 2012

2012-01-26T05:23:00.000-08:00

Desde hoy jueves 26 ade enero hasta el próximo domingo 29 de enero de 2012, Cartagena de Indias será sede de una nueva versión del Hay Festival.

Entre los invitados internacionales se encuentran Jonathan Frazen (Estados Unidos), Claudia Piñeiro (Argentina), Ben Okri (Nigeria), Xavier Velasco (México), Andrew Davies (Reino Unido), Jordi Puntí (España), Sergio Pitol (México), Daniel Alarcón (Perú), Rodrigo Hasbún (Bolivia), Alejandro Zambra (Chile), Boris Izaguirre (España), Bruno Arpaia (Italia), Jeanne Teller (Dinamarca), Jon Gower (Gales), Tiffany Murray (Reino Unido), Marcos Giralt Torrente (España), Khaled Al-Berry (Egipto), Carmen Posadas (Uruguay-España), Edmundo Paz Soldán (Bolivia) y Gustavo Rodríguez (Perú).

La cuota colombiana estará a cargo de Juan Gabriel Vásquez, Mario Mendoza, Juan Esteban Costaín, Yolanda Reyes, Daniel Samper Pizano y Santiago Gamboa entre otros.

PROGRAMACIÓN:

JUEVES 26 DE ENERO

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Hollywood: arte o frivolidad
John Leguízamo con Roberto Pombo

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Un mundo de posibilidades: Las aventuras de un matemático con la simetría Marcus du Sautoy

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Fútbol y literatura
Daniel Samper Pizano, Jordi Puntí y Juan Esteban
Constaín con Carlos Castillo

15.30-16.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Revoluciones en el mundo árabe
Joumana Haddad, Khaled al-Berry y Alejandro Padrón en conversación con Sergio Dahbar

17.30-18.20 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Danza contemporánea: INXILIO, el sendero de lágrimas
Compañía del Cuerpo de las Indias - El Colegio del Cuerpo (Versión de cámara)

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Vivencias literarias
Mario Bellatin, Santiago Gamboa y Gustavo Rodríguez con Rodolfo Mendoza

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Claudio Naranjo con Jorge Alberto Llano García

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Diego Luna. Lectura del poema Howl, con música de Jaime López

19.30-20.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Leonor Esguerra en conversación con Marta Ruiz

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Carmen Posadas y Boris Izaguirre en conversación con Roberto Pombo

21.00 PLAZA DE LA ADUANA
Concierto de Carlinhos Brown

VIERNES 27 DE ENERO

10.30-11.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Concurso de cuentos RCN Ministerio de Educación: Cómo contar una historia
Óscar Collazos, Ana Cristina Herreros, Pep Durán, Juan Esteban Constaín y Edmundo Paz Soldán en conversación con Juan Gossaín

10.30-11.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Wojciech Jagielski en conversación con Jaime Abello

10.30-11.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Carreras literarias
Rodrigo Hasbún, Daniel Alarcón y Alejandro Zambra con Marta Ruiz

10.30-11.30 CASA MAPFRE
Promotores culturales
Graham Sheffield

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Felipe González

12.30-13.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Juan Gabriel Vásquez en conversación con Mario Jursich

12.30-13.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Indignados
Morris Berman, Daniel Alarcón y Francisco Goldman con Jon Gower

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Nélida Piñon en conversación con Mario Jursich

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Daniel Samper Pizano en conversación con Yolanda Reyes

15.30-16.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Literatura y cambio
Joumana Haddad y Khaled al-Berry en conversación con Catalina Gómez

17.30-18.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Carlos Fuentes en conversación con Juan Gabriel Vásquez y Santiago Gamboa

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
¿Época de cambios o cambio de época?
Óscar Guardiola-Rivera, Yolanda Reyes, Mario Mendoza y Jordi Puntí con Jaime Abello

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
David Safier en conversación con Sarah Crompton

17.30-18.30 CASA MAPFRE
Morris Berman

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Concierto de Michael Nyman

19.30-20.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
La comedia política
Daniel Samper Ospina en conversación con Rodrigo Pardo

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Janne Teller en conversación con Jon Gower

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Daniel Mordzinski en conversación con Juan Gabriel Vásquez

19.30-20.30 CASA MAPFRE
Claudia Piñeiro en conversación con Sergio Dahbar

21.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Proyección de la película Abel, presentada por su director Diego Luna

SÁBADO 28 DE ENERO

10.30-11.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Ben Okri en conversación con Rosie Boycott

10.30-11.30 CASA MAPFRE
El poder del personaje
Con Xavier Velasco

10.30-11.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Latinoamérica en otras lenguas
Bruno Arpaia, Nicole Witt y Gustavo Guerrero en conversación con Eduardo Rabasa

10.30-11.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Cómo narrar un crimen
Claudia Piñeiro, Mario Mendoza y Santiago Gamboa con Juan David Correa

12.30-13.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
200 años del nacimiento de Charles Dickens
Andrew Davies en conversación con Peter Florence

12.30-13.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Vidas literarias
Edmundo Paz Soldán, Jordi Puntí, Bruno Arpaia y Juan Carlos Botero con Juan David Correa

12.30-13.30 CASA MAPFRE
Marcos Giralt Torrente en conversación
con Xavier Ayén

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Nueva cocina latinoamericana
Osvaldo Gross, Harry Sasson y Rafael Osterling en conversación con Sergio Vilela

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Ideas para un mundo en transición
Felipe González, Javier Moreno y Carlos Fuentes

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
La radio y sus posibilidades
Mandalit del Barco, Mario Murillo y Daniel Alarcón con Ricardo Corredor Cure

15.30-16.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Gabriel Rolón y Boris Izaguirre
con Clara Elvira Ospina

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Revistas, hombres y rock&roll
Daniel Samper Ospina y Dylan Jones con Rosie Boycott

17.30-18.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Evelio Rosero en conversación con Gustavo Tatis

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Un país de mil culturas
Diana Uribe en conversación con Juan Gossaín

17.30-18.30 CASA MAPFRE
¿Y si Latinoamérica gobernase el mundo?
Óscar Guardiola-Rivera

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Jonathan Franzen en conversación con Juan Gabriel Vásquez

19.30-20.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Sergio Pitol, Gustavo Guerrero, Santiago Gamboa y Mario Bellatin en conversación con Rodolfo Mendoza

19.30-20.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Concierto de Hypnotic Brass Ensemble

19.30-20.30 CASA MAPFRE
Francisco Goldman en conversación con Eduardo Rabasa

21.00-22.00 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Afrodescendencia: una raíz, voces diversas
Susana Baca, Paula Marcela Moreno Zapata, Gilberto Murillo en conversación con Belisario Betancur

21.00-22.00 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Gala de poesía
Joumana Haddad, Ben Okri, Alejandro Zambra, Gustavo Guerrero y Juan Gustavo Cobo Borda, moderado por Guido Tamayo

DOMINGO 29 DE ENERO

10.30-11.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Javier Moreno con Juan Carlos Iragorri

10.30-11.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
El Tuerto López
Juan Gossaín con Juan Gustavo Cobo Borda

10.30-11.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
Jon Gower y Tiffany Murray en conversación con Peter Florence

12.30-13.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Ideas para un mundo en transición
Marcus du Sautoy, Janne Teller, Ben Okri, Wojciech Jagielski y Rosie Boycott con Jon Gower

12.30-13.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
De qué hablamos cuando hablamos de amor
Marcos Giralt Torrente, Rodrigo Rey Rosa y Joumana Haddad con Guido Tamayo

12.30-13.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Salón del Rey)
El arte de Fernando Botero
Juan Carlos Botero

15.30-16.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Más allá de la música: la música y otras artes
Michael Nyman en conversación con Graham Sheffield

15.30-16.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
¿Sobrevivirá el planeta a los humanos?
Mark Lynas

17.30-18.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Gala del libro favorito
Hablarán sobre los libros que más les han gustado: Rodrigo Rey Rosa (Guatemala), David Safier (Alemania), Claudia Piñeiro (Argentina), Jordi Puntí (España), Evelio Rosero (Colombia), Ana Cristina Herreros (España), Juan Carlos Botero (Colombia), Khaled al-Berry (Egipto), Bruno Arpaia (Italia) y Gustavo Rodríguez (Perú). Modera Clara Elvira Ospina, directora de noticas RCN.

17.30-18.30 SALÓN SANTA CLARA (Hotel Sofitel)
Los lectores de Riohacha presentan a Sergio Ramírez

17.30-18.30 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO
(Salón del Rey)
Fotografía de viajes: la ruta del té Michael Freeman

18.00-19.00 CFCE - PLAZA DE SANTO DOMINGO (Patio)
Frente Cumbiero & Quantic

19.30-20.30 TEATRO ADOLFO MEJÍA
Lucho Bermúdez: 100 años de identidad musical en Colombia
Carlos Vives y Daniel Samper Pizano en conversación con Juan Vicente Contreras

Ver la Programación completa del Hay Festival 2012

IV PREMIO NACIONAL DE POESÍA OBRA INÉDITA - TERTULIA DE GLORIA LUZ GUTIÉRREZ

2012-01-25T15:08:00.000-08:00

BASES DEL IV PREMIO NACIONAL DE POESÍA OBRA INÉDITA

Pueden participar autores colombianos mayores de edad con su "Opera Prima" inédita, autores que nunca antes hubiesen publicado un libro de Poemas.

Los libros deben ser originales e inéditos, escritos en español. Se presentan cinco copias mecanografiadas o en computador a doble espacio, argollas y firmadas con seudónimo.

Las obras deben tener un mínimo de 60 páginas y un máximo de 100 páginas. El tema será libre.

Al lado de las copias mecanografiadas debe llegar un sobre cerrado y marcado con el seudónimo que contenga los datos personales, la fotocopia del documento de identidad y los teléfonos de contacto.

Las cinco copias deberán remitirse por correo certificado o personalmente antes del 24 de febrero de 2012 a la siguiente dirección: IV Premio Nacional de Poesía "Obra Inédita" 2012 a la siguiente dirección: Carrera 7 No. 72-13 Piso 9 Organización Servimos.

Se otorgará un Primer Premio único e indivisible que consta de ($25.000.000) Veinticinco Millones de Pesos y la publicación del libro.

El Segundo lugar ganará ($5.000.000) Cinco Millones de Pesos y la publicación del libro.

El Jurado estará integrado por reconocidos escritores nacionales e internacionales y sus nombres se darán a conocer en el momento del cierre de la convocatoria.

El fallo se dará a conocer el 23 de abril de 2012, a través de los medios de comunicación .

Las obras no les serán devueltas a los escritores ni se mantendrá correspondencia sobre las mismas.

Mayor información en los teléfonos: 2010777 Ext. 102 - 3257755 de Bogotá.

GLORIA LUZ GUTIÉRREZ V.
Directora General

FEDERICO DÍAZ-GRANADOS
Director Literario

Laboratorio de Creación Literaria - Festival de Literatura de Bogotá

2012-01-25T11:08:00.000-08:00

El Festival de Literatura de Bogotá y la Fundación Fahrenheit 451, invitan a su 1° Taller Laboratorio de Creación Literaria. Este taller hace parte del proyecto "Los Iletrados", ganador de la Beca a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia en 2011.

Sobre el taller:
El Taller Laboratorio de Creación Literaria es un espacio para el desarrollo de las habilidades narrativas de sus participantes, y para el conocimiento de técnicas y herramientas para la creación literaria. El taller busca ante todo la escritura de textos literarios originales y de calidad; ya sean cuentos, minificciones o una novela. Para lograr este objetivo, se realizará también a lo largo del taller la lectura y análisis de textos de autores como Franz Kafka, Jorge Luis Borges, James Joyce, Haruki Murakami, Julio Cortázar, Edgar Allan Poe, Yasutaka Tsutsui, Charles Bukowski, Kurt Vonnegut y Samuel Beckett entre otros; cuyo trabajo y experimentos literarios han influido la literatura actual.

Dirigido a:
Personas de cualquier disciplina, nivel académico y edad (16 años en adelante); interesadas en desarrollar sus habilidades narrativas.

Programa:
SESIÓN 1 – Literatura, experimento y error
SESIÓN 2 – Mitos de la escritura
SESIÓN 3 – Conflicto, conflicto, CONFLICTO
SESIÓN 4 – ¿Y cómo se dicen las cosas?
SESIÓN 5 – ¿Percepción, imaginación o inspiración?
SESIÓN 6 – ¿Cómo escribir una mala historia?
SESIÓN 7 – Gramática y ortografía: ¿estorbos al escribir?
SESIÓN 8 – ¿Y qué con el texto terminado?

Duración:
El taller consta de 8 sesiones de 2 horas cada una (16 horas en total). Las clases iniciarán el martes 7 de febrero de 2012 y finalizarán el martes 27 de marzo de 2012.

Horario:
Martes de 6:00 p.m. a 8:00 p.m.

Inversión:
La inscripción del taller tiene un costo de $300.000. Descuento del 10% para quienes han tomado algún taller anteriormente con la Fundación o con Los Iletrados.

Pago:
Se puede realizar directamente en las oficinas de la Fundación (Carrera 20 N°62-47) o por consignación en la Cuenta de ahorros de Davivienda No 0000 4552 0000 99 14, a nombre de la Fundación Fahrenheit 451. En caso de que hagan la consignación deberán enviarla escaneada con sus datos al correo electrónico de la Fundación.

Lugar:
Oficinas de la Fundación Fahrenheit 451 (Carrera 20 N° 62-47, Bogotá).

Talleristas:
Sergio Gama. Filósofo de la Universidad de Los Andes. Cursó la Maestría en Literatura de la Universidad de Los Andes y la Especialización en Escritura Narrativa de la Universidad Central. Editor y Subdirector de la Fundación Fahrenheit 451. 1er Premio en el Concurso Mundial de Cuento y Poesía Pacifista 2009. Finalista del Concurso Internacional de Microtextos "Garzón Céspedes" (2008) y Mención de Honor del Concurso de Microrrelato Esperando a Godot (2008). Ha publicado en diferentes blogs especializados, revistas literarias y culturales; y en las antologías "Cenizas en el andén" y "Literatura Comprimida 2008". Ha dictado talleres de creación literaria con jóvenes, niños y población vulnerable con distintas fundaciones. Desde 2009 dicta talleres de creación narrativa en Luziernaga Café Libro. Blog: www.humoenlaventana.blogspot.com

Raúl Harper. Escritor colombiano autor del libro de cuento Vagabundos V.I.P. (2007). Relatos suyos han sido publicados en diversos medios impresos y virtuales de Iberoamérica y en las antologías Cenizas en el andén (2008) y Letras Capitales (2010). Ha realizado estudios de creación narrativa en el seminario “Story” de Robert Mckee, en el Taller de Escritores de la Universidad Central y en los talleres de cuento y novela de RELATA Bogotá. Ha dictado talleres de escritura creativa con la Red de Bibliotecas Públicas de Bogotá (BibloRed), en Luziernaga Café Libros y en la actualidad con el Festival de Literatura de Bogotá. Blog: www.raulharper.wordpress.com

Para más información:
Teléfonos: 8109868 ó 310 2765813
Correo electrónico: fund451@gmail.com
Facebook: http://www.facebook.com/events/
Twitter: @Fundfahrenh451

LECTURA DE POEMAS DE MARGARITO CUÉLLAR

2012-01-25T06:00:00.000-08:00

Fecha: Martes 31 de enero de 2012

Hora: 6:30 p.m.

Lugar: Biblioteca de Los Fundadores del Gimnasio Moderno, Carrera 9 # 74-99, Bogotá

El Zahír editores y la Agenda Cultural de Gimnasio Moderno invitan a la presentación del libro "Cuaderno para celebrar" del poeta mexicano Margarito Cuéllar.

Participan:
Margarito Cuéllar
Jotamario Arbeláez
Rafael del Castillo
Carlos Pachón y Mario Torres Duarte (Editores)

ENTRADA LIBRE

Taller de Escritura: Palabras de inclusión

2012-01-24T14:01:00.000-08:00

LAPISLÁZULI PERIÓDICO y LA RED JUVENIL UBUNTU invitan a participar en el Taller de escritura creativa:

"PALABRAS DE INCLUSIÓN. SER DESDE LA DIFERENCIA."

A cargo de:
Alejandro Jiménez Schroeder, director de Lapislázuli Periódico

“Usted… ¿Quién es usted? Yo, tu, él? Hombre o mujer? Dígame bien, ¿qué más da el color de su piel? ¿Qué más da lo que piensen también? ¿Quién fue el que nos dividió con fronteras, colores, en banderas y en dolor…?”

Cuándo: viernes 27 de enero de 2012
Hora: 3 pm a 7 pm
Dónde: Universidad Nacional de Colombia, Bogotá
Edificio de Postgrados Ciencias Humanas, Aula 2

Entrada Libre.
Más Información
lapislazuliperiodico@yahoo.com
300 5734879

CARLOS FUENTES EN EL GIMNASIO MODERNO

2012-01-24T09:03:00.000-08:00

Fecha: Miércoles 1 de febrero de 2012

Hora: 7:00 p.m.

Lugar: Auditorio Ernesto Bein del Gimnasio Moderno, Carrera 9 # 74-99, Bogotá

Prisa Ediciones y la Fundación Santillana para Iberoamérica, con el apoyo de la Embajada de México en Colombia, El Tiempo y la Agenda Cultural del Gimnasio Moderno, invitan a la conferencia:

"LOS TIEMPOS DE LA ACTUALIDAD"
POR CARLOS FUENTES

ENTRADA LIBRE

JANNE TELLER EN EL GIMNASIO MODERNO

2012-01-24T05:46:00.000-08:00

Fecha: Lunes 30 de enero de 2012

Hora: 7:00 p.m.

Lugar: Biblioteca de Los Fundadores del Gimnasio Moderno, Carrera 9 # 74-99, Bogotá

La Agenda Cultural del Gimnasio Moderno y el Grupo Editorial Planeta invitan al encuentro con la escritora danesa JANNE TELLER, quien conversará con el periodista colombiano Guillermo Prieto La Rotta "Pirry", a propósito de la presentación de sus dos novelas: "Nada" y "Ven".

Firma de libros.

Entrada libre.

La mejor novela colombiana de la última década

2012-01-23T08:58:00.000-08:00

En la más reciente encuesta de Macondo Literario preguntamos a nuestros lectores: ¿Cúal de estas novelas colombianas consideras la mejor de la última década? (2000-2010)

Estos son los resultados:

El olvido que seremos: 51 votos (13%)
El desbarrancadero: 50 votos (12%)
El país de la canela: 32 votos (8%)
La ceiba de la memoria: 30 votos (7%)
Érase una vez el amor pero tuve que matarlo: 26 votos (6%)
Memoria de mis putas tristes: 25 votos (6%)
Delirio: 19 votos (4%)
Satanás: 17 votos (4%)
Ursúa:16 votos (4%)
Angosta: 16 votos (4%)
Paraiso Travel: 11 votos (2%)
El síndrome de Ulises: 9 votos (2%)
Ella, que todo lo tuvo: 7 votos (1%)
Historia secreta de Costaguana: 7 votos (1%)
Tres ataúdes blancos: 5 votos (1%)
Los informantes: 4 votos (1%)
Sexualidad de la pantera rosa: 4 votos (1%)
Necropolis: 3 votos (0%)
El esquimal y la mariposa: 3 votos (0%)
Melodrama: 2 votos (0%)
Coleccionista de polvos raros: 2 votos (0%)
El penúltimo sueño: 2 votos (0%)
Recursos humanos: 2 votos (0%)
Sálvame, Joe Luis: 2 votos (0%)

Votos totales: 389

Juego de Tronos: Trailer y mesa de conversación

2012-01-23T05:12:00.001-08:00

Fecha: Miércoles 25 de enero de 2012

Hora: 9:00 p.m.

Lugar: Biblos Librería, carrera 11 # 85-79, Bogotá

"La saga fantástica del escritor norteamericano George R. R. Martin no solo ganó tres premios literarios en la década de 1990, sino que inspiró recientemente la producción de una impresionante realización audiovisual. En esta sesión veremos el trailer de la serie y nos reuniremos en una conversación con apasionados del tema para hablar sobre la literatura que inspira la producción audiovisual y sobre su interesante intercambio de temáticas, recursos y retos. Exploraremos las sorpresas que saltan al aire cuando los libros y la tele son más que amigos".

Macondo Literario: Lecturas de vacaciones

2012-01-22T09:19:00.000-08:00

Macondo Literario convocó a finales del año pasado a escritores colombianos, noveles o con trayectoria, a que publicarán su trabajo en nuestro blog. Como resultado se selecionaron 43 cuentos y poesías de autores provenientes de diversas partes del país, que se publicaron entre el 12 de diciembre de 2011 y el 22 de enero de 2012.

De los 43 autores, 20 fueron seleccionados por convocatoria abierta, y 23 corresponden a las antologías "Cuaderno 2011" y "Los Iletrados", ganadoras de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia en 2011, cuyos autores fueron invitados a compartir sus escritos en Macondo Literario.

Un saludo de agradecimiento y felicitación a los seleccionados e invitados para estar aquí, en estas lecturas que nos han acompañado durante las vacaciones.

Los invitamos a ver la lista de autores publicados y a leer sus textos:

Diego Gómez Pineda El día que no quiero ver
Jaime Londoño Recorrido final
Jhon Agudelo García Proceso para confirmar la existencia de Dios
Santiago Iregui Un recuerdo caleño me atormenta
Joaquín Rueda Azael
Monica Lorena Carrillo Salazar Quién dijo
Karen González Fragmentos del libro de cuentos "Idilios"
Nixon Candela Mi noche se ha rehusado
Isabel Cristina Arenas Recuerdos premonitorios
Junior Adilson Pantoja Montoya Leyes de la naturaleza (de los cuerpos)
Bambi Conversación corta sobre la taxonomía de un reloj
Mauricio Vargas Herrera 1969
Sergio Daniel Vargas Muñoz El caminante
Nubia Pérez A dos días de camino
Alex González Flash, té flash
Mario Froilán Blancanieves y el Joe
Alvaro Rodríguez Lugo Rosario la boyaca
Diana Paola Casillo La niña de papel
Graciela Guarin Avellaneda Luna de miel
Claudia Carrión Mala suerte
Gloria Elena Hoyos Argumento en mi defensa
Ángela del Pilar Lancheros Mora Un chapuzón
Luis Enrique Martínez Dueñas Yo no soy yo
Mabel Moreno Vacío
Laura Brainsky Esencia Sagrada
Álvaro Vanegas Una razón para sonreír
Ricardo García Madariaga Guerrero fatigado
Camilo Vásquez Motor inmóvil
Henry Linares Ernestina París
Diana Hernández Varona Al son de la pulla loca
Miguel Angel Guerrero Ramos Tus ojos, como el dulce abrevadero de los ángeles
María Luisa Pieschacón Cenizas de sueños
Ismael Iriarte La obra maestra
Carol J. Ángel La tristeza y el entusiasmo bailan un vals
Jimena Sandoval Tus manos entre las mías
Idaly Monroy El retorno de las hermanas Jantipa
Esteban Salamanca Paez Vapor en las ventanas
Marcela Carillo Pasos para olvidar una hipoteca
Maria Fernanda Molano Hernandez No sabía que era su hermana
Carol Ximena Garzón Elemental
Miguel Antonio Torres Pereira Poemas
Gustavo Mesa Epístolas para un pasado
Jairo Andrade Pasos en falso

Pasos en falso (por Jairo Andrade)

2012-01-22T05:01:00.000-08:00

El rastro de la anestesia alojada en mis maxilares produce cada tanto súbitos cortocircuitos que se extienden por mi columna hasta llegar a las piernas. Allí el hormigueo es tal, que me parece tener muslos y pantorrillas burbujeantes, caminar por las calles de Tokio provista de plácidas piernas líquidas, piernas de champaña. Resulta curioso que un simple tratamiento odontológico de conductos, con las incomodidades que implica, pueda convertir un paseo por las calles de Tokio en una experiencia tan placentera. Pero además, el clima pareciera también estar a mi favor. El sol le presta un tono límpido al aire cálido. La superficie de una mesa, el vestíbulo de un rascacielos, una copa de sake, los ágiles caracteres de los avisos, todo parece pulido en secreto por este aire confabulado. Es así como el hormigueo de mis piernas me lleva ahora al Jardín Nacional Shinjuku, uno de mis lugares favoritos en Tokio.
Me asalta una duda, sin embargo. Estoy segura de haberme visto a mí misma sentada unas sillas adelante, en el mismo vagón del metro, revisando un mensaje de texto. Al principio pensé en la coincidencia de un extraordinario parecido, de modo que me acerqué discretamente para observar mejor a mi doble. Fue entonces cuando sonó su teléfono y empezó a conversar con alguien. Su voz era también la mía, susurraba algo en un español casi neutro, de leve acento bogotano, en contraste con las parcas conversaciones en japonés del vagón. Revisó su agenda, la mía. Sonrió mientras consultaba una fecha, era mi sonrisa. La excesiva simetría me resultó insoportable, quería descender de inmediato. Por fortuna, ya estaba en la estación Shinjuku. Así que la pregunta es, ¿por qué me vi a mí misma seguir de largo en ese tren cuando ya había descendido?
Por lo pronto mi intención es disfrutar el paseo por los estanques de nenúfares, los jardines de azaleas y de arces, el colorido arboreto. Luego reservar un buen lugar para el tradicional picnic a los pies de las flores efímeras de los cerezos, que marca el principio de la primavera. Hoy es el día que con previsión señala la Agencia Meteorológica, el día en que los tokiotas acuden a los jardines para celebrar el Hanami, la contemplación de las lluvias multicolores de las flores de cerezo. Hoy los capullos estallarán en una sinfonía de matices malva, violeta, fucsia, y el viento hará volar los pétalos hacia destinos imprecisos. Adolfo y yo tomaremos pan negro y sake, quizá unos trozos de anguila. Luego llegará la noche y nos iremos de fiesta. Suena mi teléfono. Es él. Su reunión ha terminado, ya viene a encontrarse conmigo. Me pregunta cómo estuvo la cita odontológica, le confío que ahora mis piernas se portan como dos copas de champaña. Se ríe, algo comenta respecto al clima. Pero sus palabras se desdibujan en un ruido de turbinas. La comunicación empieza a fallar y finalmente se corta.
Mientras cruzo el puente sobre los nenúfares, de nuevo me percato de alguien que parece seguirme desde hace un rato. Se trata de un hombre de pulcro traje negro, japonés, que usa un anacrónico bastón con mango de plata. Se detiene a mitad del puente, me mira. Me devuelvo hasta apoyarme en la baranda del puente, a su lado.
—Tengo la impresión de que me está usted siguiendo, señor —le digo, en inglés.
El sujeto suspira, conclusivo.
—Si usted lo ve así no tengo porqué contradecirla, señorita —me responde, en español—. Después de todo hoy es Hanami, día de contemplación de las flores que se lleva el viento. Aunque, es una lástima la lluvia que se avecina. Le arruinará los planes a muchos el día de hoy.
Miro el cielo despejado, de un azul traslúcido. Apenas se divisan unos inofensivos cirros hacia el occidente.
—Me parece que la única lluvia posible hoy será de flores. Es una bendición que no trabaje usted en la Agencia Meteorológica.
—Las apariencias engañan, señorita. Piense usted en esto: cuando la lluvia se seca, se forman las nubes. Un cielo muy despejado es la perfecta fábrica de nubes. Imagine usted la intensa sequedad de la lluvia que contiene.
—En ese caso, señor, es posible que incluso en este momento ya esté lloviendo, con una sequedad razonable.
—De una nube se puede esperar casi cualquier cosa. Se estima, por ejemplo, que un nubarrón puede contener unas 550 toneladas de agua. Eso no significa mucho si no lo transportamos a unidades reales. Pensemos en elefantes. Un elefante pesa alrededor de 6 toneladas, así que un nubarrón puede pesar lo mismo que 100 elefantes. Todos suspendidos en el aire.
—Al paso de su lógica, en una estupenda tarde de verano podríamos simplemente evaporarnos, teniendo en cuenta que nuestros cuerpos contienen un 75% de agua.
—Así es, señorita. Sigue usted mis pasos con precisión asombrosa, pese a que mis pies son, por decirlo de alguna manera, vaporosos.
—Ahora tendrá que disculparme, señor, me dispongo a reservar un buen sitio para compartir el Hanami de esta tarde con mi novio. Como ve, ya hay mucha gente indiferente al mal clima reinante, eligiendo los mejores lugares del parque. Ha sido un placer. Espero que disfrute su tarde de elefantes invisibles.
Él hace una venia, toma mi mano y la besa con absoluta cortesía. Mis pasos burbujeantes me llevan a un recodo del camino donde el pasto, de un verde encendido, enmarca el ramaje inclinado de los cerezos florecidos. Extiendo una pañoleta blanca bajo el follaje y marco el número de Adolfo. No contesta. Debe estar luchando contra el tráfico por encontrar la mejor ruta a Shinjuku. Mientras espero que devuelva mi llamada, me tiendo sobre la pañoleta para disfrutar el contraste de los capullos contra el cielo. Mis piernas burbujean más que nunca, cruzo los tobillos. Cierro los ojos y las burbujas ascienden por mi pelvis y mi torso hasta alojarse en la cabeza. Entonces estoy en Bogotá, metida en el jacuzzi con Adolfo.
—¿Te sientes bien? —me pregunta.
—Todavía tengo una pequeña molestia en el maxilar, pero no te preocupes, ya se me pasará. Sé un buen payaso. Hazme reír un poco.
—¿No es un tanto masoquista querer reírse cuando a uno le duele la boca? Mejor te doy un masaje de hombros. Ven aquí. Cierra los ojos, relájate…
Abro los ojos. Una joven japonesa me observa de pie, al borde del camino. Viste el uniforme escolar típico, de blusa, corbata y minifalda. Sobresaltada, me incorporo.
—Hola —le digo, en inglés.
—Hola —me responde, en español.
—¿Puedo ayudarte en algo?
—No. Creo que es al contrario. Yo puedo ayudarte en algo.
Le sonrío. No sé a qué se refiere. Noto profusas cicatrices de cortes en sus antebrazos.
—Me parece que necesitas una guía —concluye la joven.
—Tan bella. Te lo agradezco, pero ya sé cómo moverme por las rutas que necesito en Tokio. De hecho, estoy esperando a mi novio para celebrar el Hanami. ¿Quieres sentarte un momento?
Se acomoda a mi lado. Su hermosa mirada es un muro tras el que duerme una remota tristeza. Sus ojos son densas nubes de sequedad infinita sobre un cielo despejado.
—Lamento decirte esto, pero no estás en Tokio. Estás en Kioto, en el Parque Imperial de Kioto —me dice después de una pausa; su mirada oscura fija en mis ojos.
Le sonrío. Miro alrededor con una mezcla de temor y tristeza. Veo un sendero de guijarros y al fondo el antiguo palacio imperial de Kioto.
—Tienes razón —le contesto, perturbada—. Estoy en el Parque Imperial de Kioto. Pero la verdad es que ya no sé con certeza dónde estoy. Creo que de nuevo he perdido contacto conmigo misma.
—Puedes llamarme Mitsuko. Pero te advierto que no soy una simple colegiala. En realidad soy un objeto de culto. Soy el talismán de los infinitos jardines personales perdidos.
Me explica que pertenece a un círculo de jóvenes japonesas dedicadas al cultivo del desencanto. Un club de apoyo para la consecución del suicidio colectivo. Su círculo se inauguró la tarde en que un grupo de colegialas saltó a la línea del metro, tomadas de la mano. Solo sobrevivió una, ella.
—Desde entonces mi vida carece de sucesos propios. Paso de una mente a otra como el personaje de un cuento que cada lector recrea a su antojo. Pero soy buena descifrando laberintos. Toma mi mano, te sacaré de este.
Mientras me habla, advierto que Mitsuko carece de dientes. Y ahora tampoco hay globos oculares en las órbitas de sus ojos. Me veo flotando bocabajo entre las burbujas magenta del jacuzzi. Una parte de mí concluye que Adolfo no existe. Me levanto, espantada. Truena. El viento azota el ramaje de los cerezos, barre las hojas junto al camino. El jardín se oscurece, súbitamente cae un fuerte aguacero. Tomo la pañoleta y empiezo a correr hacia cualquier parte. Sé que Mitsuko, inmóvil, me sigue con su mirada hueca. Mientras me pierdo por los senderos del parque regreso al vagón del tren en Tokio. Me veo a mí misma bajarme en la estación de Shinjuku, quizá voy para el Jardín Nacional, uno de mis destinos preferidos en la ciudad. Llego al hotel, el recepcionista hace una amable venia al verme, usa un anacrónico bastón con mango de plata. Me pregunto dónde podré estar entonces, si no voy rumbo a la habitación. Suena mi teléfono. Es Adolfo. Dice que ya terminó su reunión, me propone encontrarnos en los jardines Koshikawa. Me indica cómo llegar en el metro. Acepto, aunque me duele un poco el tobillo. Lo comparo con el tallo fisurado de una copa. Él se ríe. Seguro aquél paso en falso la semana pasada, mientras trotaba en el parque de Kioto, explico. Algo me dice acerca del clima, pero sus palabras se desdibujan en un ruido de turbinas. La comunicación empieza a fallar. Luego se corta.

...

Sobre el autor:
Jairo Andrade. Cali, 1971. Fue segundo premio en el concurso Narrativa Joven (Alcaldía de Cali, 1989), Primer Premio en el concurso de cuento IDCT (Bogotá, 1999), primer finalista en el Concurso Nacional de Novela Corta Universidad Central (Bogotá, 2009 y 2010), segundo premio en el Concurso Nacional de Cuento Universidad Central (Bogotá, 2010) y finalista en el concurso de cuento homenaje a Clarice Lispector del Instituto Brasil - Colombia (Bogotá, 2011). Ha sido director de talleres y jurado de concursos literarios en diversas universidades, y en el Concurso Nacional de Cuento RCN - Ministerio de Educación desde 2007. Dirige el Taller Virtual de Escritores desde 2009, y el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño desde 2002. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Epístolas para un pasado (por Gustavo Mesa)

2012-01-21T05:01:00.000-08:00

Bogotá, 01 de noviembre
En sincero agradecimiento por su presencia durante la conferencia sobre existencia alienígena que dicté la semana pasada, me reitero. Querida Matilde, usted era mi invitada de honor, a decir verdad, quería impresionarla con aquella exposición preparada minuciosamente. Sin embargo, vi con desilusión mi esfuerzo fallido: usted partió veinte minutos antes de concluirla. Sabía de su regreso a Viracachá y la hora de salida del transporte interdepartamental; ninguno de los dos intervenía con el horario de mi disertación.
Es bien conocida su erudición en estos temas y su experiencia relacionada con avistamientos personales allí en nuestro pueblo, motivos suficientes para haber intercambiado ideas luego de la conferencia. Teníamos tiempo de sobra, y por lo que pude intuir momentos antes de comenzar, cierto interés por conocernos a fondo, pues aunque seamos del mismo pueblo es claro que esta afinidad la hemos desarrollado por separado, así que esperaba un acercamiento, no sé si me habré equivocado; quizás se presentó algo inesperado que le obligó a salir con premura.
Déjeme, por favor, saber su opinión sincera sobre la manera como abordé el tema en aquella conferencia, pues la incertidumbre se cierne sobre mí. El discurso basado en mitos y creencias del pasado se diluía en mi afán de cimentar conceptos que difícilmente podía demostrar. Estoy por creer en usted como el indicador de mi éxito o mi fracaso en lo concerniente a mi desempeño como conferencista de temas alienígenos; puede decirme lo que quiera, hasta un reproche resultaría una luz en la oscuridad de mi búsqueda.
Con mis mejores deseos,
Fulgencio Llapantín.

Viracachá, 05 de noviembre
Mi estimado Fulgencio, debe perdonar mi falta de modales, sencillamente no pude con el tedio que sentí durante el transcurso de su exposición, no es que estuviera mal, por el contrario, hasta cierto punto fue impecable.
La culpa no es suya, no podía saber; el tema de su conferencia es en realidad una receta probada desde que tengo memoria y la verdad siento que ya me harté de ella, casi podía adivinar la palabra siguiente en cada oración al ir formulando su discurso y ni qué decir de las ideas, no había nada distinto a lo de siempre, nada que pudiera sorprenderme. ¿Será posible?, digo, ¿puede alguien hablarme sobre un tema conocido y causarme la misma sensación que la primera vez en que abordó mi mente?
Quizá comprenda la intención de mis palabras y lo tedioso de un asunto cuando se trata de manera reiterada, pero sin la contundencia original. Estoy segura de que quien le cantó al corazón partido (figúrese qué estribillo), logró sorprender por su inusitada originalidad, fue único, apoteósico, digno de ser escuchado una y muchas veces; sin embargo, me negaría a oír nuevamente esa frasecita del corazón partido. ¿Qué gracia tendría? Si la repitiese otro cantante y en especial si fuera en ritmo de vallenato o reggaetón, sería como una afrenta a los sentimientos que hayan podido despertar esas palabras. ¿Me explico?…
Con toda sinceridad,
Mate.

Bogotá, 06 de noviembre
Entendido perfectamente querida Matilde, ni falta que hace una explicación, pero confieso no tener la menor idea de cómo voy a exponer el planteamiento de este discurso tan trillado en su tema, y sin embargo sorprender. Tu solicitud se me presenta como un reto.
No puedo pasar por la vida diciendo que soy lo que soy si no he superado éste reto de sorprender. Ésta meta, la sorpresa, se está gestando en mí como una obsesión que ha atrapado mi tranquilidad.
Tal vez quisieras ayudarme un poco, no es trampa, ni mucho menos facilismo de mi parte, pero si me relataras brevemente la manera como oíste por primera vez sobre este fascinante tema de la existencia alienígena, quizás así pueda descubrir el modo de encontrarme con mi reto.
Inalterable en mis deseos,
Fulgencio Llapantín.

Viracachá, 10 de noviembre
Mira, Fulgencio, sorprender puede ser un asunto sencillo: entender que los detalles logran expectativas que nos distraen de rutas preestablecidas es la aventura en la que se recrea la razón. Así que para tranquilidad común, trataré de narrarte la manera como me acerqué por primera vez a este asunto. Fue a mi abuela a quien le dio en cierta ocasión por instruirme en temas religiosos, y creyó que para una niñita de once años lo más apropiado era la lectura de la biblia. Nada más inofensivo y tierno que la historia sagrada, obviamente ese recuerdo está sesgado por el potencial del conocimiento adquirido hasta el día de hoy, no te incomodaré con lecturas bíblicas innecesarias, por eso suelto el comentario tal y como salga.
¿Te has preguntado alguna vez la razón por la que Caín no fue muerto por Dios luego de asesinar a su hermano? Me parece que algunos humanos no le somos prescindibles al Creador; lo digo porque en breve, levantó como sustituto de Abel, a Set. Sin embargo, seguía asediando a Caín por las cosas que hacía o dejaba de hacer, sin endilgarle el castigo merecido… ¡Él!, que instituyó la ley del talión, se contuvo de vengar a su criatura predilecta, ¿por qué? Sencillo, Caín había logrado algunas metas, cosas que ninguno de sus contemporáneos podía alcanzar. Mientras sus congéneres seguían de la mano de su creador viviendo en cuevas, o en el mejor de los casos en toldos como nómadas, Caín se hizo sedentario, construyó ciudades sostenibles, un legado que sus descendientes supieron aprovechar. Sus hijos domesticaron animales y sin duda mejoraron el sistema agrícola (después de Adán, Caín fue el siguiente en ganarse el pan con el sudor de la frente), trabajaron metales con los que desarrollaron herramientas para alcanzar una enorme ventaja cultural sobre los clanes patriarcales de su era y hasta elaboraron instrumentos musicales que nunca nadie había tañido tan magistralmente como ellos. Dios seguía ahí observándolos, desde la comodidad del cielo miraba cómo aquellos adelantos tecnológicos les hacían más placentera la vida. Pero, ¿qué tiene que ver esto con el tema de nuestro interés? ¡Todo!
No es que Caín y sus descendientes fueran más inteligentes que sus bien encaminados hermanos, la diferencia estaba en quién les asesoraba, quién les daba información de primera mano para que ostentaran una civilización antediluvianamente adelantada. La respuesta estaba expuesta de manera tan sencilla que casi pasa desapercibida, si mi abuela no hubiera hecho referencia a los ángeles caídos. ¿Caídos? ¿De dónde? ¿Por qué?
Según ella, estos hijos de Dios se rebelaron contra su creador al decidir no continuar con sus labores celestiales. Contradecían el propósito para el cual fueron creados; al bajar a la tierra y cohabitar con los humanos, se degradaban y cometían un acto de aberración al engendrar hijos híbridos: los nefelim. Exactamente lo dicho en su discurso, al mencionar a los Igigis y a los Annunaki en la remota mitología de los sumerios, donde los Igigis no son más que aquellos ángeles desobedientes y los Annunaki su descendencia contranatural, de tal manera que su esencia era tres partes humana y una de espíritu; unos gigantes forzudos que usted mismo describió al abordar en la mitología griega a los titanes, hijos de dioses(as) y humanos(as). En realidad son los mismos relatos vistos desde las peculiaridades de diferentes culturas. Entes que provocaron el desequilibrio en la sociedad humana, a la cual debemos suponer, el ser supremo decidió destruir por medio de un diluvio, algo que usted no supo concatenar y fue la causa de mi retiro: conciliar la destrucción de aquella gran civilización que los griegos conocieron como Atlántida, con la sociedad establecida por Caín. Ahí están los extraterrestres aludidos, quizás de manera inconsciente por usted, los ángeles caídos.
Espero no se haga una imagen negativa de mí, esa es mi manera de ver las cosas y si de alguna forma sirve para exorcizar su obsesión de sorprenderme con un relato superlativo… créame, me sentiré aliviada.
Cordialmente,
Mate.

Bogotá, 20 de noviembre
Estimada Matilde, he tenido una semana de verdadera incertidumbre, su experiencia en verdad reveladora, me sorprendió. Biblia en mano me di a la tarea de corroborar los comentarios aludidos. Ese capítulo sexto del Génesis realmente me impactó, aunque lo había leído en otras ocasiones, para mí no resultaba diferente de un cuento infantil, hasta ahora. ¡Qué contundencia! ¡Qué claridad! Y pensar que estuvo siempre ahí a la espera de ser descubierto. Pero mi sorpresa aumentaba al expandir el raciocinio, pude llegar a entrever como estos alienígenas siguieron presentándose ante la humanidad, incluso después del diluvio, hasta los días de Cristo, de hecho Jesús fue uno de ellos: hijo de una mortal y un espíritu, ostentó un poder superior al de cualquier hombre, sus hechos, aunque desde nuestro punto de vista hayan sido milagros, revelaban ampliamente su origen celestial (extraterrestre). Si es verdad su resurrección y regresó a su hogar fuera de la tierra, entonces los contactos con estos seres del espacio deben ser más frecuentes de lo que cualquiera pudiera imaginar. A pesar de lo sacro de la biblia, si se limpia la hojarasca religiosa de sus versículos, habrían de descubrirse las flores escondidas en el prado de sus capítulos. Qué opinas de esto, querida Mate.
Atte.,
Fulgencio Llapantín.

Viracachá, 25 de noviembre
Me sorprendes, mas te advierto que no hay nada nuevo en tu asombro, para no ir más allá, fíjate que Steven Spielberg lo resaltó en su película El Extraterrestre. Jesús y ese muñeco
taquillero tenían más en común de lo imaginado: no eran de este mundo. E.T. se desplazó en frenética carrera sobre las aguas de un estanque sin hundirse, Jesús lo hizo sin correr, sobre las aguas del mar de Galilea; los dos realizaron sanaciones físicas, participaron en festividades con algo de alcohol y hasta tuvieron una resurrección antes de regresar a casa.
¿Acaso se debe buscar sorprender o escandalizar? ¡No caigas en ese error! Por favor, ¿puede la conmoción buscada por el escándalo, perdurar? Su gratificación es fugaz y errada. Mas la sorpresa es la idea completa, lista para ser degustada todo el tiempo que se desee y cuantas veces se quiera; porque complace, la sensación creada se compagina con la verdad latente.
Quizás el asunto esté en replantear los conceptos, tal vez al observar los detalles que suelen darse por sentado, pero que en realidad no han sido debidamente analizados. Esto me hace recordar un asunto que tengo pendiente por dilucidar sobre la conferencia que diste. ¿Qué sucedió con los Igigis luego de que el diluvio destruyó los cuerpos que crearon para convivir con la humanidad primitiva?
Lo pregunto porque sin duda los Annunaki, sus hijos, por ser humanoides no tuvieron posibilidad ante el inminente fin provocado por aquel cataclismo, y sus tres partes humanas arrastraban el sello de la mortalidad.
Espero respuesta.
Mate.

Bogotá, 26 de noviembre
Usted me desconcierta, Matilde querida, ahora sólo puedo divagar; asomar la razón al ventanal de lo divino sólo me ha traído angustia, aún pesa en mí la carga de la deidad, pero supongo un fin humano a los cuerpos materializados por ellos mismos. Su parte divina e inmortal, (en el buen sentido de la palabra), debió regresar a su lugar de origen, aunque quizás en vano, ya que no eran parte de esos ángeles sometidos a la voluntad del creador. Hay quienes creen ver en la referencia: “echados al tártaro”, el castigo inmediato de su error, pero éste tártaro no es un lugar, sino más bien una condición de inhibición donde ya no pueden acceder al cielo, tampoco volver a lo físico para interactuar con la humanidad y así procrear nuevamente hijos. Sí existe la idea del limbo éste aplicaría exclusivamente a ellos, lo difícil del asunto es descubrir la ubicación de esa condición tartárica. Si me atengo al buen sentido del creador, lo situaría en el lugar más apartado de la humanidad o quizás… bueno, a veces pienso, es mejor no saberlo.
Alguien me hizo caer en buena cuenta de la celebración del primer día de este mes. ¿A qué difuntos conmemoramos? Un cristiano diría, sin duda, a todos los difuntos bautizados en la fe. El problema es que casi todos los pueblos de la tierra sin importar la religión que profesen, observan éste día de los muertos, día coincidente con el inicio invernal en el hemisferio Norte; ésta asociación de lluvia y muertos bien pudiera rememorar en el inconsciente colectivo de la humanidad la destrucción por un diluvio, de nuestros primeros ancestros, además de los hijos de los ángeles y de los cuerpos de esos ángeles. Aunque esos cuerpos hayan vuelto al polvo de la tierra, lo único que no recicló el planeta fue la parte intangible de esos ángeles caídos, su espíritu. Espero sirva de algo esta reflexión en tu análisis sobre el paradero de esos entes que percibo como ángeles caídos, quizás extraterrestres o en el peor de los casos, demonios.
Dime, ¿realmente viste ovnis en Viracachá o uno ve lo que quiere ver?
Con todo afecto,
Fulgencio Llapantín.

...

Sobre el autor:
Gustavo Mesa Bernal. Nací en Bogotá el 24 de marzo de 1961. Mi profesión es la lutheria (instrumentos folklóricos de percusión y viento), me dedico a la investigación de la mitología universal y en especial la de mi pueblo cundinboyacense; por ello mis escritos, sean relatos o poesías, parten de una exploración de las concepciones y apreciaciones de nuestros ancestros. He recibido un taller de poesía en la Casa Silva, dirigido por mi distinguido amigo y escritor Armando Orozco, y participé en el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño entre 2006 y 2010. También he recibido mucha colaboración de mi esposa, que es escritora, y de mi hija, que estudió literatura y lingüística en la Universidad Nacional. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Poemas (por Miguel Torres Pereira)

2012-01-20T05:01:00.000-08:00

UN MILAGRO CREPITANTE

Los dioses no sabían que yo amaba
el rito purificador
no advirtieron mi esencia fragorosa
tampoco sospecharon
que la intimidad de la piedra
me ofrecía su espíritu
en el grito de la hoguera

Fue Prometeo jugando con los hombres
quien se atrevió a colocar en sus manos
el fuego
mi promesa de ceniza

EN MEDIO DE LA TARDE
Un largo, un oscuro salón
Tal vez la infancia
Aurelio Arturo

En el celaje del relámpago
hallé el camino de la infancia
un corredor apacible
un patio súbito de encantos
el escondite secreto de esos días
cantados en la algarabía de la tarde

Infancia sagrada ungida con hierbas y asombros
festejada en el filo de la luz
con una ronda de pocas voces

Sólo éramos tres
anudando miedos en el reclamo del trueno
en la desolación de los espejos
en los baúles y su abandono
Sólo éramos tres en medio de la tarde
en el corazón de la noche

CREO EN LA LUZ
Detuve mi partida por creerle a la luz
que confirmó mis asombros
advertí el murmullo de la eternidad
que aprisiona el caracol
voces haciéndose fósil en la edad de la tierra
Supe del resplandor que bebió la luciérnaga
para lanzarlo como fulgor a los cerezos
y posarlo en la manga de mi camisa
Descifré los hilos del tiempo en el nido
de los pájaros
los enigmas del cosmos en sus cantos
en el temblor del agua tus miedos milenarios

Fueron mis sombras desandando la noche
persiguiendo los orígenes que se escurren
como agua de acequia
Descubrí la fragilidad del barro
en la hierba y el árbol que declinan
en las urgencias que te aniquilan y nos prolongan
Sobre este instante altísimo todo lo entiendo
Somos mar somos sangre galopando
y un grito que zozobra.
EN OTRO AMBITO
Yo nací cuando sentí un deseo
la tierra estaba bajo mi
cuerpo, hermosa
V. Alexandre
Hoy bajo esta piel que me limita
y me recuerda hasta donde soy
siento
que desde antes de mi génesis
aleteaba clamando un ancho espacio
(Un patio por ejemplo)
con olor a naranjos
toronjil y hierbabuena
con un aljibe donde la luna bebiera mi imagen
y el viento la arrugara
susurrándole que fui desde siempre
desde cuando el agua es
y la luz
y el milagro de la sombra que traduce

Que tal vez existía bajo otra piel
que mi carne es prolongación obligada
para otro ámbito
(quizás otro patio)
con otros olores
con otro aljibe
pero siempre la misma luna
bebiendo esta imagen repetida
en la algarabía de Leda y Carolina.

(A Leda Cecilia, Maria Carolina, Astrid Carolina)

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Sobre el autor:
Miguel Torres Pereira. Arjona, Bolívar, 1960 . Licenciado en Ciencias de la Educación, Biología y Química de la Universidad del Atlántico. Ganador del concurso de poesía Casa Silva en Cartagena, 1993. Premio de poesía Jorge Luis Borges (Universidad del Magdalena, 1995). Premio de poesía del Caribe Colombiano (Universidad del Magdalena, 1998). Primera mención Concurso Nacional de poesía Gustavo Ibarra Merlano, 2005. Autor de los poemarios De luna y piel en otro Ámbito. Secretaria de Educación Distrital Cartagena (1996). Estación del Instante. Colección los conjurados. Común Presencia Editores. Bogotá (2007). Cofundador del taller literario Encuentro con la Palabra. Antologado en la Antología de poesía colombiana Nuevas Voces de Fin de Siglo de Gustavo Revelo,1999. Antologado en la Antología de la Poesía Colombiana de Iván Beltrán Castillo. Fundación editorial el perro y la rana. Caracas, Venezuela (2008). Antologado en la Antología de Poesía Colombiana “Cincuenta poetas Colombianos y una antología” ediciones caza de libros Ibagué Colombia 2010

El Secreto del Unicornio y El Castillo de Moulinsart en La madriguera del conejo

2012-01-19T12:22:00.000-08:00

Fecha: Miércoles 25 de enero de 2012

Hora: 7:30 p.m.

Lugar: La Madriguera del Conejo (Cra. 11 No. 85 - 52, Bogotá)

A cargo de Brigitte Chateauneuf. Presenta Alvaro Castaño Castillo.

Una reflexión sobre la importancia de estos dos albumes y unas conclusiones sobre el ciclo completo sobre la obra de Herge.

Elemental (por Carol Ximena Garzón)

2012-01-19T05:01:00.000-08:00

Dormí tan profundo que dejé de existir. Fui inmenso, diluyéndome poco a poco. Y ya no fui uno sólo, fuimos pedazos.

Fuimos alimento, carne, hojas, sangre, madera. Sólo restos de un alguien que en un momento de sueño profundo, así de la nada, una vez más dejó de existir.

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Sobre la autora:
Carol Ximena Garzón. Ecóloga nacida en Bogotá. Cuenta con maestría en biología evolutiva. Actualmente está finalizando su doctorado en Ecología Tropical. Participó en los talleres de Creación de Cuento y Creación de Personajes en Luziérnaga Café Libro en 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Convocatoria Revista El escribietne

2012-01-18T12:11:00.000-08:00

La revista El escribiente tiene convocatoria abierta para sus 4 secciones:

Ensayo.
Creativos -cuento, poesía, teatro, crónica.
Presentación de autor -reseña Biobibliográfica de un autor.
Varios -Ensayos que no son estrictamente de literatura, pintura, escultura, etc...

Así mismo se convoca para enviar imágenes de laportada.

Fecha límite: 2 de febrero de 2012.

Enviar sus textos con la siguiente información:

Nombre, carrera, universidad.
Resumen del texto y palabras claves.
Enviar al correo: revistaelescribiente@hotmail.com

No sabía que era su hermana (por María Fernanda Molano Hernández)

2012-01-18T05:01:00.000-08:00

Sangre, gritos, sollozos y paramédicos fue lo que encontró “El pillo” cuando regresó del escondite con unos cuantos gramos de la brava en su bolsillo. Al ver a su pequeña hermana de tan solo diez años sin vida, cayó de rodillas, las lágrimas comenzaron a brotar y su cabeza parecía una carretera en la que chocaban miles de recuerdos sobre Liliana.
Ese martes a las cinco de la mañana “el pillo” ya estaba listo para marcharse. Terminaba de aplicarle la dosis de morfina a su hermana. Con esta calmaba un poco el dolor que le producía el cáncer avanzado en la sangre. Un ¡te quiero Juancho! eran las palabras que salían de sus pálidos y lánguidos labios antes de quedarse dormida. Escucharla le daba fuerza y valor para continuar nadando en el horrible pantano en el que se había sumergido.
La calle estaba sola, fría y casi a oscuras. Hasta el duro de “los rastrojos” temía la salida inesperada pero mortal de alguno de los enemigos más peligrosos en esos momentos, de alguno de “los traquetos”. La muerte del “gusano” en manos de “los rastrojos” había hecho que el ambiente se pusiera más tenso de lo normal. Pero el camino por la calle de la muerte había terminado. Su parcero “el perro” lo estaba esperando en la esquina, - ¡Qué más mi perro!, ¿listo para la vuelta? Exclamó “el pillo” – ¡claro guebon, usted sabe como son las vainas conmigo! Agregó “el perro” y le entregó las llaves del “búnquer de la droga”; el lugar secreto y más importante de la pandilla paisa. Allí se encontraba una gran variedad de alucinógenos de todo el país: marihuana, cocaína, heroína...todo un banquete de drogas.
El pillo se dirigió al búnquer. En este lugar lo estaban esperando tres miembros más de “los rastrojos”. Esa mañana iban a vender una gran cantidad de heroína. La tarea del pillo era decisiva en aquel objetivo: era el responsable de manejar la camioneta en la que se iba a transportar la droga. Su destino era el norte de Medellín. Allí debía entregársela a “Don Pedro”, un rico empresario dueño de casi todas las discotecas de la ciudad.
A pesar de la comodidad que le brindaba el cargo de gerente en una prestigiosa empresa del país, la ambición de Don Pedro lo llevó a convertirse en expendedor de drogas en las discotecas.
La avanzada enfermedad que padecía Liliana la mortificaba con agudos dolores en todo el cuerpo. Ese día los dolores eran insoportables, habían desaparecido por unas cuantas horas, pero la morfina ya había hecho su efecto. Ahora necesitaba calmar esas intensas mordidas de serpientes que sentía en todo su cuerpo. Las fuertes picadas la hicieron levantar de su cama. Con gran esfuerzo llegó a la habitación de su hermano y con débil mirada comenzó a buscar papeletas de cocaína, la cual se había convertido en su salvación desde hace una semana.
Unos cuantos gramos calmaban los intensos dolores de Liliana, por eso “el pillo” no se había dado cuenta que su hermana la consumía. En las alucinaciones Liliana veía a su madre, sentía que la abrazaba y le decía: ¡Te amo mi princesita el fin de semana te voy a llevar al parque y vamos a comer helado! Los fuertes dolores mezclados con la ansiedad y la impotencia la hacían alucinar y delirar y el no encontrar a su amiga blanca como la había llamado la estremeció y desesperada comenzó a gritar: -¡amiga dónde estás, no te escondas, te necesito, estoy triste, quiero ver a mi mami….mami ya no me quieres, quiero salir a jugar al parque y comer helado!
Era toda una mansión la casa de “Don Pedro”. Una gran piscina, tres jacuzzis, hermosos carros y camionetas deleitaban los ojos de “el pillo” -¡Si sigo como voy muy pronto tendré esto y mucho más! Era su pensamiento. -¡oiga señor, el jefe lo está esperando en la cabaña! Le dijo un hombre alto, con gafas oscuras y corbata -¡Si, si qué pena es que estaba un poco distraído, ya voy para allá!
Al “perro” le estaba yendo bien. En pocas horas había vendido dos kilos entre cocaína, heroína y marihuana. De pronto, sintió que alguien le halaba la camisa por detrás, y cuando se volteó vio a una pequeña niña descalza y demacrada:
-¡Señor quiero que me dé una bolsa del polvito blanco! Y sacó de un bolsillo de su vestido sucio y roto el billete de $50.000 que había encontrado en el armario de su hermano. Los ojos del perro brillaron al ver este billete y no le importó entregarle la última bolsa de heroína que le quedaba en esos momentos a la pequeña niña.
El pillo estaba feliz. Don Pedro quería más kilos de cocaína y estaba dispuesto a pagar muy bien por ellos. Se subió a la camioneta y salió volando para el búnquer de la droga. Mientras conducía emocionado llamó al perro y le dijo: -¡Hermano habla con “el pillo”, “el marrano” quiere más cocaína y está dispuesto a pagarnos $16.000.000 por diez kilos, voy a recogerlos al escondite!
El pequeño corazón no aguantó más los efectos de la heroína, los latidos fueron disminuyendo poco a poco. La respiración de Liliana desapareció y el cuerpo se desplomó en medio de la carretera. En esos momentos venía una camioneta a 140 kilómetros por hora que arroyó el cuerpo de la pequeña, el asesino escapó y ahora la policía lo estaba buscando. La tragedia hizo que la gente se amontonara y que muchas mujeres lloraran desesperadamente porque sentían el dolor de una madre. Una madre que nunca tuvo Liliana, pues la abandonó junto a su hermano “el pillo” cuando tan sólo tenía un mes de nacida.
¡Hermanita ahora me has dejado solo en este maldito pantano, el hijo de puta que te arroyó lo pagará con su muerte, te lo juro! Pensó “el Pillo”. En esos momentos una mano sobre su hombro lo sorprendió: -“Vámonos hermano que es peligroso estar aquí, esta fue la niña a la que yo le vendí droga esta mañana”. Susurró “el perro” en el oído del “Pillo”. Estas palabras lo dejaron frío, nunca se imaginó que el asesino de su hermana lo tenía por detrás: – ¡Maldito “perro” usted mató a mi hermana! Exclamó gritando “el pillo”.
-¡Hermano perdóneme la vida, no sabía que era su hermana y por eso le vendí unos cuantos gramos de la brava, sentí su impotencia y traté de calmarla! Cuando “el pillo” escuchó estas palabras cogió violentamente de la camisa al “perro” y le dijo:
-¿Acaso la impotencia se puede confundir con la falta de amor que la puta madre no le da a uno? Claro como usted creció al lado de su gran puta madre qué va a entender de estas chimbadas! ¡Usted mató a mi hermana por su maldita ambición! Y con fuerza lo zarandeo. Ante esto el perro le contestó ofendido:
-¡Ambición que sentimos todos los que entramos a este mundo y persona más ambiciosa que usted no creo que exista sobre el planeta tierra y no le permito que se meta con mi madre!
-¡Usted se metió con lo más importante que tenía en la vida, por eso ahora tengo todo el derecho de meterme con su gran puta madre y con usted, maldito perro! y sacó la pistola que cargaba en su bolsillo y apuntó al pecho del perro. -¡Usted me acaba de quitar media vida, me dejó agonizando y la única forma de saldar nuestra cuenta es matándolo hermano! Y disparó tres veces quitándole la respiración de inmediato.
Pero el asesinar a “su parcero” no acabó la desesperanza que inundó su alma y cegó su razón, por eso, atormentado y desesperado, se disparó en la cabeza apagando también su vida y dejando la acera impregnada con la sangre de tres cadáveres.

...

Sobre la autora:
María Fernanda Molano Hernández es estudiante de IV Semestre de la Licenciatura en Lengua Castellana de la Universidad del Tolima. Actualmente es integrante del proyecto de Investigación de dicha Universidad en didáctica de la Literatura llamado “Una didáctica de la literatura para la lúdica y la investigación” dirigido por la profesora Orfa Kelita Vanegas. Es coordinadora del proyecto del Nodo Tolima de Rednel que ha sido reactivado en la Universidad del Tolima en el presente año. Participó como asistente en el VIII ENEL y en el IX ENEL (Encuentro Nacional de estudiantes de Literatura y Afines) realizador por Rednel (Red Nacional de Estudiantes de Literatura y Afines) que se llevó a cabo en la Universidad del Valle en el año 2010 y en la Universidad de Cartagena en el año 2011 respectivamente. En este año participó en el Taller de Creación Literaria de Minicuento orientado por la periodista y escritora Pilar Lozano Riveros el 19 de Agosto. También asistió al Simposio Internacional de Heteronimia Poética llevado a cabo el 29 y 30 de Agosto en la Universidad de los Andes en Bogotá. En el presente año ha escrito artículos para el boletín Entérate y para la revista Seres y Saberes de la Facultad de Ciencias de la Educación de la Universidad del Tolima. Actualmente está recibiendo clases de inglés en el Centro de Idiomas de la misma Universidad. Asiste al Taller de Creación Literaria y de Interpretación Hermenéutica de la Literatura dirigido por el docente Omar González.

Las aventuras de Tintín en La madriguera del conejo

2012-01-17T12:19:00.000-08:00

Fecha: Miércoles 18 de enero de 2012

Hora: 7:30 p.m.

Lugar: La Madriguera del Conejo (Cra. 11 No. 85 - 52, Bogotá)

A cargo de Brigitte Chateauneuf. Presenta Alvaro Castaño Castillo

Presentación y estudio de los personajes de las aventuras de Tintin. Una interpretación psicoanalítica de estos personajes y su relación con la vida de Hergé, elementos autobiográficos.

Pasos para olvidar una hipoteca (por Marcela Carrillo Cano)

2012-01-17T05:01:00.000-08:00

Los últimos rayos del sol chocan contra las construcciones, ocultando de a pocos las formas de Dyckman Street. A los edificios van llegando cientos de personas con el pelo desordenado y el cansancio de otro día expresado en el rostro. Un hombre entra al apartamento. El tren retumba a lo lejos. La luz del recibidor se enciende mientras el hombre deposita junto al paragüero un maletín de cuero color caoba.
Lentamente el hombre se va despojando de su vestimenta a medida que camina hacia la sala, la cual todavía permanece a oscuras. Primero la chaqueta del vestido. Todo lo hace con lentitud. Le pesan los días de trabajo interminable. Lleva sobre sus hombros el peso de la rutina. Por esa razón el hombre se quita la chaqueta del vestido al entrar al apartamento, pues tal vez así el peso sobre su espalda se reduzca.
Pero no desaparece. Se afloja la corbata amarilla y tira de ella como si una serpiente venenosa le envolviera el cuello. Tira de la corbata con fuerza, pelea con ella, la odia, y en su pensamiento sólo está el deseo de deshacerse de ella lo más pronto posible. Sin embargo, todo sucede con lentitud, pues sabe que la serpiente amarilla, al final, dejará de ahorcarle cuando se desate el nudo.
El hombre suspira. Recuerda a la mujer del metro que lo miraba como invitándolo a escaparse con ella. Llevaba una falda corta y los labios brillantes. Suspira de nuevo para luego dejar de recordarla. Le aprieta el cinturón, le estorba la camisa. Por eso la desabotona. Primero el botón inferior, después el que le seguía, y después un tercer botón para seguir con el cuarto. Parecía que los botones nunca acabarían, como no acabarían los días llenos de cansancio. Todos los días acababan de la misma manera, con los últimos rayos del sol chocando contra las construcciones de Dyckman Street.
Finalmente la camisa cae al suelo tras mucho desabotonar. El hombre se siente observado. Se siente vulnerable. Ya nada lo protege del frío. Ya nada lo protege de las miradas acusatorias. Pero el peso que lo perseguía aún no ha desaparecido. Qué más da que haga lo que le han repetido tantas veces que no debe hacer.
Entonces decide experimentar. Sacude un poco la pereza y el aburrimiento. Sacude las piernas, los pies, las rodillas, la panza. Sacude los zapatos hasta que estos se desprenden de las medias y golpean el suelo. Qué bueno es deshacerse de las cosas que no sirven. Qué bien se siente sacudir el aburrimiento entre los dedos del pie izquierdo.
Ahora, el acto final para ser libre casi del todo… Los pantalones. ¡Ahh! Los pantalones que resbalan por las piernas, caen hasta los tobillos y de una patada vuelan por los aires como en un partido de futbol; el público enloquece, grita desesperado. Miles de personas observan el triunfal juego.

–Llamaron del banco hace una media hora, dejaste vencer el plazo de la hipoteca –dije como recitando la lista del mercado–… Y tienes el descaro de tirar la ropa por toda la casa…
Ya no reconocía al hombre semidesnudo que se paraba frente a mí. Ese no era el hombre con el que me había casado.
Era cierto que la llamada del banco me había puesto furiosa, pero lo que en verdad me molestaba era la forma en que entraba por la puerta, sin ni siquiera notar mi presencia, y la forma de desvestirse y tirar la ropa por ahí.
Lo que me enfurecía era la manera en que tiraba los pantalones y los hacía volar por el aire como si se tratara de una casa de estudiantes. Cuantas veces debía decirle que no se desvistiera en el recibidor del apartamento sin verificar que no hubiera visitas en la sala. El hombre me miraba aterrado, no sé si por la noticia de la llamada o porque sabía que acababa de hacer lo que más me molestaba en el mundo. O si su mueca se debía a que acababa de descubrir que había estado observándolo desde que abrió la puerta del apartamento. Sus ojos casi se desorbitaban mientras permanecía inmóvil con sus calzoncillos grises enmarcando la barriga y sus medias de rombos a la vista.
–¿No vas a decir nada? –pregunte.
–¿Decir algo como qué?
–No sé… algo. ¿Puedes decirme por qué no has pagado lo de la hipoteca?
Este hombre en verdad lograba sacarme de casillas. No podía ser el mismo que me propuso que nos casáramos a escondidas y que nos fugáramos a una isla tropical. Mi marido se había convertido en un ser que ya no me hablaba, entraba por la puerta todos los días cansado, con el pelo desordenado. Entraba despacio, como si estuviera cansado. Tal vez sí lo estaba. Tal vez se había vuelto desordenado e irresponsable.
Se había convertido en un hombre que se desvestía a mitad del pasillo y creía que la ropa se recogía sola del suelo. Pero, ni las hipotecas se pagan solas, ni la ropa levita por los aires hasta la lavadora.
–Vuelve a vestirte, tus padres nos esperan para comer –avisé mientras me ponía el abrigo.

La luz del sol había dejado de colorear las construcciones de Dyckman Street. Mientras tanto, el hombre semidesnudo e inmóvil permanecía con una mueca de horror en su rostro.

...

Sobre la autora:
Marcela Carrillo Cano es una Artista Visual con énfasis gráfico, nacida en la ciudad de Bogotá, Colombia, en el año de 1986. Actualmente realiza diseños de stands publicitarios y material para publicidad. Taller de Creación de Cuento tomado en el primer semestre del año 2011. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Presentación del libro ÉPICA DE LOS DESHEREDADOS

2012-01-16T12:05:00.000-08:00

Este martes 17 de enero de 2012, se realizará la presentación del libro ÉPICA DE LOS DESHEREDADOS, lectura de poemas del autor Fernando Vargas Valencia.

Lugar: Café Terra Bar (Calle 53 # 71a-25, Bogotá)

Presentación del colectivo literario de poesía Mariposas En El Estómago.

Adriana Calderón
José Torres
Jorge Álvarez
Andres Pinzón
Wilmar Martínez

Música en vivo:
Abraham Alarcón

Cierre musical con el GRUPO LA DOCE (Músicas de las antillas y el caribe).

Vapor en las ventanas (por Esteban Salamanca)

2012-01-16T05:01:00.000-08:00

Cerró la puerta mientras se preguntaba si su novio haría lo que ella quería. Tranquila, con la mirada perdida, y él, recostado a su lado, a la espera que su papá los llevara, sentía que algo crecía bajo su ombligo.
Candela entrelazaba sus dedos, y lo miraba con la ceja arqueada cómo diciéndole que le diera un beso. Mientras él, sonriente, se disponía para cogerle la mano, sin preocuparse por lo que su papá, quien ahora encendía el coche, fuera a pensar por lo que estaba ocurriendo en el asiento de atrás. En el asiento de atrás, de terciopelo gris, dónde ella con disimulo, se acercaba cada vez más y más. Se quitó el saco blanco que llevaba puesto, se recostó sobre el asiento, cerró los ojos, y el chofer adelante, después de quitar el clotch, alistaba el carnet de salida para dárselo al portero. No tenían afán, avanzaban a una velocidad que no sentía. Que no se sentía adelante, porque atrás los corazones palpitaban como queriendo salir, a pesar de que se hacían los que no hacían nada.
—Espérenme acá. Ya regreso —dijo el papá, sin esperar respuesta. Abrió la puerta, tomó su chaqueta y salió del carro, no sin antes cerciorarse que llevaba su billetera.
Se miraron fijamente y sonrieron al tiempo. Ahora ya se estaban besando y él, con sus heladas manos, rozó la espalda de Candela, y le tocó las piernas. Ella sentía un leve cosquilleo, y dejaba salir unas pequeñas carcajadas. Bajó sus manos hasta la cueva de Candela, y ella gimió, luego, ella también sintió ganas de seguir el juego, y le buscó el broche de su cinturón. Lo desabrochó.
—¡Que juventud la de hoy día! —se escuchó afuera.
No importaba la ventana abierta. El calor ya haría empañar los vidrios. Él seguía besándola, pero ahora con más rapidez. Después de que él se inclinara hacia adelante, recostándola sobre la puerta, separó los labios, lamia su cuello y disfrutó verla así. Excitada. Con los ojos cerrados. Sus manos manosearon el pecho de Candela. Luego, ella metió sus manos en la bragueta de Cristian, y consentía lo que tenía. Que placer más delicioso, y a pesar de todo ni corto ni perezoso, también le desabrocho el Jean, y puso sus dedos dentro de la cueva.
Se escuchaban gemidos que venían desde adentro, y pensaban que habían dejado una caja de sabuesos recién nacidos, y vaya que si chillaban por la teta de su madre.
—Ohh me gusta. Sigue así —decía Candela mientras movía su cuerpo adelante y atrás.
Era hora de que el hiciera caso a todo lo que le pedía su princesa de ojos bellos, con cuerpo de chica sexi de telenovela.
Cada uno hacía que la chispa del amor se encendiera. Cristian pensó que ese día, ella amaneció más bella que ayer
Candela terminó su tarea, y sintió que el líquido blanco embardunaba sus manos. Él también acabó tu trabajo, le dio otro beso, y luego, mirándola a los ojos, la tomó de las manos y le dijo que no había en el mundo nadie como ella.
Lo miró a los ojos con la cara sonriente y le dijo:
—Abróchate rápido.
Abrieron la puerta. El papá subió al auto, los miró por el espejo retrovisor, y dijo que el cajero estaba tan lleno que había tenido que hacer cola. Encendió el auto y continuaron la marcha.
Había sido una larga jornada para Candela. Ahora debía retomar su trabajo

...

Sobre el autor:
Esteban Salamanca, tengo 19 años, nací en Bogotá. Soy estudiante de literatura de la Universidad Autónoma de Colombia. En el 2012 entro a cursar quinto semestre. Me gusta leer literatura medieval. En mis tiempos libres, acostumbro a leer, escribir cuentos, jugar futbol y escuchar música.

El retorno de las hermanas de Jantipa (por Idaly Monroy)

2012-01-15T05:01:00.000-08:00

Febrero de 1976. Hanna.
Hanna estaba muy feliz, acababa de hacer la Lección Inaugural sobre la Grecia antigua en la Facultad de Filosofía. A la salida de su exposición, maestros y estudiantes la saludaron y un grupo nutrido de mujeres la felicitó y le expresó lo importante que era para ellas el tema que había tratado. Hanna y Rosario se quedaron un tiempo más, tomaron un café mientras conversaban “cosas de mujeres”, Rosario la felicitó por la exposición, se despidieron con el cariño de siempre desde que se hicieron amigas, compañeras de universidad y de locuras. Quedaron de verse a los ocho días en la reunión que con regularidad realizaba el colectivo de amigas.

Atenas, primavera de un año del siglo V a. C. Jantipa.
La primavera finalizaba maravillosa, Atenas lucía más que nunca, era la ciudad más grandiosa del mundo; la luz se extendía sobre ella con una generosidad excepcional haciendo florecer la tierra y las ideas, ¡era su tiempo mejor! Sin embargo, el gineceo(1) no estaba tan alegre y despreocupado como de costumbre; había inquietud entre las mujeres a pesar de que hilaban y tejían con aparente indiferencia. La suerte de Jantipa era incierta. Los jueces estaban a punto de terminar el juicio contra Sócrates, su marido y, de cumplirse la sentencia, él tendría que beber la cicuta o aceptar el destierro. Jantipa se lamentaba. Pero su dolor no nacía del amor, su matrimonio no había partido de su voluntad, y además, por edad él podría ser su padre, pero al cumplirse la sentencia quedaría sola con sus hijos, cargando el deshonor, el rechazo de algunos, la pobreza.

Colombia, mayo 4 de 1966. Rogelio.
Tres hombres cavan su propia tumba, así lo han decidido sus compañeros. Los tres tienen un gran y único dolor: son sus compañeros quienes han determinado su muerte. Sus compañeros no están obrando en aras de la verdad, ni del amor, ni del compromiso, pero no seremos nosotros quienes abandonemos la lucha, no mentiremos, no utilizaremos sus procedimientos, no nos salvaremos, seremos fieles a nuestra convicción, a nuestro amor, a nuestra patria. Le dejamos a nuestras familias unas cartas, nuestras boinas; ojalá nuestros cuerpos, y un mensaje para nuestros hijos: viva la revolución.

Colombia, febrero de 1981.
“Al parecer la líder afgana Zahida Mahedii, será condenada a muerte por desobediencia a Dios, traición a su patria y a su pueblo, como consecuencia de haber creado una red clandestina de mujeres en Afganistán. Según versiones no oficiales, la red se ocupaba de la alfabetización de las mujeres, pero la información suministrada por ese país afirma que las mujeres vinculadas a ella habían sido instigadas por su líder para enfrentarse a sus familias y para adoptar las degradantes conductas occidentales. Poco antes de su retención, la médica colombiana Rosario García, quien le acompañaba e igualmente colaboraba con la red, había salido de Tahar, sin que hasta la fecha se conozca su paradero. Las autoridades colombianas están tratando de obtener información al respecto, ya que se teme por su vida”. (Diario Al Día).

Atenas, al día siguiente. Sócrates.
En el salón donde se reúnen las mujeres, la luz empieza a declinar, la rueca(2) está paralizada, hoy es el último día, el juicio ha terminado, esta noche irán los amigos y las mujeres a ver a Sócrates, seguramente a ellas sólo les permitirán estar unos instantes para no dar lugar a sus expresiones de debilidad. Quizá los amigos lo convenzan de salvarse, de evadir la decisión fatal o de defenderse con mayor fuerza; la suerte estará echada. Jantipa no se resigna a que la decisión quede en manos de los dioses, del Estado, de la terquedad egoísta de su marido.

Esa es la vida de las mujeres aún si provienen de una familia como la mía, estoy atada a mi esposo, a mis hijos, a la casa y así será siempre, así seguirá aconteciendo a las mujeres de los héroes, nos quedaremos con las lágrimas y en la oscuridad, decía con un hondo lamento.
Los amigos de Sócrates se reunieron desde la madrugada en la plaza pública cerca de la cárcel para entrar tan pronto abriera, el alcaide vino donde estábamos para decirnos que esperáramos hasta que nos avisara, porque los once magistrados están en este momento mandando quitar los grillos a Sócrates y dando orden para que muera hoy. Al entrar, encontramos a Sócrates, a quien acababan de quitar los grillos, y a Jantipa, ya la conoces, que tenía uno de sus hijos en los brazos. Apenas nos vio comenzó a deshacerse en lamentaciones y a decir todo lo que las mujeres acostumbran en semejantes circunstancias. Sócrates, gritó ella, hoy es el último día en que te veremos tus hijos y yo, la última vez que nos hablarás. Pero Sócrates, dirigiendo una mirada a Critón ordenó que la llevaran a su casa. Enseguida algunos esclavos de Critón condujeron a Jantipa, que iba dando gritos y golpeándose el rostro.
Así relató Fedón a algunos que no habían asistido a la toma de la cicuta e inmediatamente pasó a los pormenores de los temas verdaderamente importantes, continuó exponiendo Hanna en su lección inaugural de Filosofía, y agregó, todos estaban muy conmovidos. De nada había valido que la noche anterior Critón le hubiera suplicado: “por esta vez, Sócrates, sigue mis consejos: sálvate”. El maestro insistió en que vivir no era otra cosa que vivir como lo reclaman la probidad y la justicia. Cuando mis hijos sean mayores, os suplico los hostiguéis, los atormentéis como yo os he atormentado a vosotros, si veis que prefieren la riqueza a la virtud y se creen algo cuando no son nada; no dejéis de sacarlos a la vergüenza si no se aplican a lo que deben aplicarse y creen ser lo que no son. Pero ya es tiempo de que nos retiremos de aquí, yo para morir, vosotros para vivir. ¿Entre vosotros y yo, quién lleva la mejor parte? Esto es lo que nadie sabe, excepto Dios.
Mientras tanto, ensombrecida por el resplandor de los fuegos sagrados, quedaría para siempre una testigo, una mujer que como otras, desde el altar de su propio sacrificio, regaría con su sangre toda la tierra y cuyos ojos permanecerían abiertos para siempre contemplando una a una a las heroínas, sus hermanas, que retornarían desde otros mundos y épocas para seguir tejiendo historias, concluyó Hanna al cierre de su Lección Inaugural.

Febrero de 1976, ocho días después.
Hanna y Rosario vuelven a encontrarse a los ocho días en la reunión del grupo de mujeres, están las de siempre; el grupo había decidido hacer un ciclo de conversaciones sobre experiencias de mujeres madres, hijas, hermanas o esposas de héroes. Por su parte Rosario finalizaba una serie de charlas sobre partería y su experiencia con comadronas de algunas regiones del país. Con este tema se despedía porque viajaba a Alemania a hacer su doctorado en medicina y quizá no volverían a verse. Bueno amigas, les presento a mi abuela Matilde, como ustedes saben, ella va a relatarnos su testimonio, que hace parte del ciclo que venimos desarrollando. Mucho gusto Matilde, estamos encantadas de conocerla, sabemos que para usted es un tema muy duro, pero es que en estos relatos también estamos las mujeres y quizá recordarlo contribuya a que haya menos historias crueles, más grandeza femenina y menos heroísmos necesarios. Hoy, Rosario culminará su serie de charlas sobre partería y nos tomaremos una copa de vino para desearle mucha felicidad en la etapa que inicia en Alemania y un excelente viaje.
A mi me mataron dos veces, comenzó diciendo Matilde, el día que se fue mi hijo y el día que la radio anunció su muerte. Dos años antes mi hijo me había dicho: “madrecita, las cosas no son así, hay que salir de la ceguera, buscar la verdad, estamos engañados, la palabra ha sido utilizada como arma letal, y las armas han acallado la palabra, hay que cambiar esa situación. Yo seguiré usando la palabra para que la vida sea, aunque me cueste la vida; ya somos muchos los que pensamos así”. Desde ese día presentí que en cualquier momento lo perdería. Yo le decía, tenga cuidado mijito, ¿si a usted le pasa algo, qué va a ser de mí? Poco a poco se fue cumpliendo lo que yo pensaba. Un día estaba tendiendo su cama y al levantar la almohada encontré un papel, me dejaba la despedida, me hablaba de su amor por mí y por la humanidad, decía que iba a estar bien y que se comunicaría. A los dos años, estando con mis otros hijos pasando unos días de descanso en un pueblito, la radio transmitió una noticia: Mi hijo había sido asesinado. “acallaron al cantor”. Ese día yo morí por segunda vez, era el 4 de mayo de 1966.
Mi hijito Rogelio siempre fue un buen estudiante, desde su bachillerato. En la universidad se destacó en su carrera, pero sabía mucho de todas las cosas, era un lector infatigable, también hizo sus pinitos en música y su vida transcurría normalmente. Adoraba a su novia pero ella, afortunada o desafortunadamente no compartió completamente sus ideales. Él, siempre estuvo en desacuerdo con la injusticia; lo mortificaba mucho, quería mucho este pueblo, pero ¿de qué sirvió? Seguimos en las mismas. Yo lo llamaba mi cantor y por eso quiero tanto la canción que dice: Si se calla el cantor… Él quería transformar la sociedad con la palabra, pero día a día lo acallaban, la verdad es que tuvo que irse porque lo tenían cercado. Al principio hasta grandes políticos lo escucharon y yo creo que hasta le llegaron a tener respeto, pero siempre ha sido así, el que dice la verdad estorba y hay que sacarlo del camino. Dicen que poco tiempo después de unirse con los que él creía sus hermanos, ellos pensaron que era demasiado blando, que la palabra era menos fuerte que las armas y que su punto de vista no tenía lugar allí. Lo mataron, no sé si en esos momentos me recordaría, no sé nada, porque ni siquiera se cumplió su voluntad de que me entregaran sus objetos personales y jamás recuperamos su cuerpo, que tal vez está en alguna montaña de este país. ¡Tantos cantores han muerto! ¡Tantas generaciones han sido sacrificadas! Pero nadie nos escucha, las mujeres nos quedamos con el dolor de haberlos perdido y de que todo siga igual. Ustedes que son jóvenes tienen que pensar en esto, en sus hijos, en su futuro y luchar porque no haya más sangre, ya se ha derramado demasiada.

Alemania, mayo de 1979. Zahida.
Estaba hermoso el final de la primavera, durante el verano se realizarían los preparativos para el viaje. Zahida había conseguido participar en la próxima misión de la Cruz Roja en Tahar, ella era una pieza clave en el equipo por su especialidad en medicina y por el conocimiento del idioma pashto, tenía unos pocos familiares que permanecían viviendo en Kabul, pero no los veía desde niña cuando su padre enviudó y viajó a Alemania con ella, que era su única hija.
Rosario la había conocido en la universidad a donde llegó a hacer su doctorado, eran compañeras de facultad, se hicieron amigas rápidamente, compartieron sus historias de vida y algunos ideales. Zahida, si bien había roto con los aspectos más radicales de su religión y con otros de su cultura, particularmente los que se referían al trato que en su país daban a las mujeres, jamás había aceptado una relación distinta a la amistad. Rosario por su parte, no podía descifrar si lo que le ataba para siempre a su amiga era su inteligencia, sus ideas, o la serena e impenetrable oscuridad de sus ojos, sus leves ojeras sugestivas de una profunda melancolía, la blancura de sus finas manos o sus labios en los que, como a su pesar, se dibujaba la placidez de la sensualidad, o la pasión que como un rayo acompañaba la expresión de sus ideas y sus decisiones. Sin embargo, Rosario jamás se hubiera atrevido a sugerirlo siquiera; la conocía bien. Pero esto no había sido obstáculo, por el contrario, ese amor extraño, animaba la empresa que emprenderían juntas el próximo verano. Zahida tenía el proyecto de construir una red clandestina de mujeres en Tahar que trabajaría por su escolarización, su salud, sus derechos. Era un proyecto secreto, así se lo relataba a Hanna en sus cartas, sólo tú conoces la intimidad de mi experiencia en Alemania, le decía.

Afganistán, 1980.
Zahida y Rosario habían logrado quedarse en Afganistán enfrentando toda suerte de dificultades, especialmente las políticas, era evidente que el país entraría en una guerra civil muy cruenta. Sé que el apoyo ruso contra el régimen talibán tampoco es la salida, todas las dominaciones me asquean porque son aplastantes de lo propio, la red tendrá más problemas, temo por las mujeres que están tan entusiasmadas y que día a día se arriesgan por la escuela y por todos los proyectos e incluso temo por ti, le confesaba Zahida a Rosario, cuando conversaban en la noche, extenuadas de cansancio pero aún entusiastas. Es cierto, respondía Rosario, e intentando dar cierta tranquilidad a su amiga, replicaba: hay muchas mujeres que desde aquí y desde otros lugares nos apoyan o hacen por su cuenta todo lo que pueden, Meena(3), Fatana la poetisa, y hasta mis amigas de Colombia están con nosotros, en fin, no estamos solas. Y por mí no te preocupes, te seguiré acompañando, tú sabes que estoy convencida de lo que estamos haciendo, creo que todo va a salir bien.
Hanna recibía las cartas que llegaban de vez en cuando con estas noticias, pero también procuraba informarse con lo poco que los medios de comunicación dejaban entrever. En cuanto a su vida personal, se había alejado del grupo de mujeres, se retiró de la universidad y estaba dedicada a la crianza de su pequeña Hanna, no sin ciertos sentimientos de culpa que la asaltaban de vez en cuando, por no tener una actividad académica, o al menos haber continuado con el grupo.

Febrero de 1981, el grupo de mujeres.
Hanna busca en una agenda a sus antiguas amigas del viejo grupo de mujeres y empieza a llamarlas para que se reúnan. Unas se han ido, otras siguen en el movimiento. Matilde, su abuela, ha muerto.
Ha convocado a la reunión a las ocho de la noche en su casa, donde esperan ella y su niña de cinco años. La ocasión es apremiante, se ha enterado por un diario que Zahida está presa y le siguen un juicio en Afganistan y que su compañera colombiana está desaparecida.
Poco a poco llegan las mujeres, Hanna empieza por contarles que decidió dedicarse exclusivamente a la crianza de su hija durante sus primeros años y que recientemente ha vuelto a la universidad. Rápidamente retoman la noticia, sólo ella y otra compañera estaban enteradas. Hanna las pone al tanto de los proyectos que Rosario venía realizando con Zahida, sus dificultades y lo que habían logrado hacer durante su permanencia en Afganistán. Recuerdan el último día que compartieron con ella en el grupo de mujeres; están muy tristes. Discutieron mucho acerca de lo que podían hacer al respecto y acordaron algunas tareas. Pusieron una fecha para encontrarse de nuevo.

Hora cero, 1º de enero de 2010. Recordando a Jantipa.
¡Qué sorpresa la llamada de Hanna para desearme el feliz año! ¿Serán las décadas o el vino lo que aviva de tal forma mi nostalgia? ¡Qué vivos tengo esos recuerdos! Las reuniones del grupo de mujeres… a veces me daba pereza ir porque llegaba cansada de estudiar y trabajar, generalmente con lluvia y con frio, ¡pero valió la pena! Se transformó mi vida, hoy comprendo mucho más la importancia de lo que compartimos en ese grupo. Recuerdo especialmente el ciclo de charlas que iniciamos a partir de su Lección Inaugural de Filosofía. Desde entonces, cuántas cosas han pasado: la desaparición de Rosario y la sentencia de Zahida, la pena moral de Matilde por la muerte de su hijo, la opción de Hanna por la maternidad.
Por esa época un tema fuerte eran los hombres que revoloteaban a nuestro alrededor, pero también los grandes hombres de la historia. Era cierto, los admirábamos pero nadie sabía algo más allá de sus hazañas. Yo me preguntaba por qué los grandes hombres habían logrado serlo. Pintores, músicos, cineastas, escritores, políticos, pero sobre todo filósofos. Ellas se reían cuando yo decía de los filósofos: ¡qué tipos tan vagos! Yo creo que si hubieran dedicado su vida a buscarse arenitas en el ombligo, siempre lo hubieran logrado, y les contaba que cada vez que intentaba aproximarme a la grandeza de alguno de ellos, como Sócrates, me sorprendía, ¿cómo llegó este tipo a esto o aquello? En eso andaba cuando escuché la charla de Hanna sobre Jantipa. Me iluminó, fue como si me corrieran un velo. ¡Claro!, alguien debió estar al lado de ese gran hombre surtiendo alimento, abrigo, cura para la enfermedad, organizando la casa, dispensando cariño y cuido. De otro modo no hubiera sido posible, era mi conclusión, pero hoy ¡sí que lo comprendo! A los 22 años casi nada parece trascendental, todo era más bien divertido, distribuía mi tiempo entre las actividades del grupo y mis estudios demográficos… hasta cruzaba mis preguntas en uno y otro lado; recuerdo que cuando visitaba asentamientos de población en lugares remotos, para mí era todo un misterio entender por qué carajos alguien escogería un sitio tan perdido para detener allí su marcha, llevando una mujer de compañía, un perro, y a lo sumo unos pocos enseres. Entonces, mis amigas (no los profesores de demografía) me respondían que eso de buscarse un mundo como se quiere y no como está hecho, significa pasar por todas esas cosas. Y es cierto, la experiencia me ha enseñado que internarse en la manigua o en la soledad de una montaña, es tanto como ir a la saga de una verdad o un ideal. Será por eso que yo he vivido como he querido, siempre con la certeza de que eso es cierto y es válido, esta llamada me lo ha vuelto a recordar…
Pero no más nostalgia, qué carajo, hoy inicia un nuevo año como tantos otros, midiéndomele a lo más verraco: vivir.
La vida es bonita aún con sus tristezas.
¡SALUD, HERMANA JANTIPA!

Marzo de 1981. Hanna.
La profesora Hanna dicta su primera clase de retorno a la facultad. No sabe cómo, pues no se lo propuso, en su discurrir sobre los antiguos griegos y casi de golpe, Jantipa, y el viejo Sócrates hacen presencia junto a Rogelio, Matilde, Zahida, y Rosario. Al terminar, las muchachas y los muchachos se acercan para hacerle preguntas y comentarios, entre ellos, uno le propone dictar una conferencia en su grupo de nuevas masculinidades; ella promete hacerlo.
Cansada y con sentimientos confusos, regresa a su casa, besa a la pequeña Hanna, juega con ella hasta que ve claramente el sueño en sus pestañas. Entonces, la carga para llevarla a la cama y le dice entre besos y risas, pero con decisión: mi chiquita, no volveré a contar historias de superhéroes, de ahora en adelante nos vamos a dedicar a inventar cuentos.

Notas:
(1) Espacio de encuentro de las mujeres griegas en la antigüedad. N. de la A.
(2) Máquina antigua de hilar. N. de la A.
(3) En una edición especial del 13 de noviembre de 2006, la revista Time Magazine, incluyó a Meena entre los “60 Héroes Asiáticos” y declaró: “A pesar de haber tenido sólo 30 años al morir, Meena ya había sembrado la semilla de un movimiento por los derechos de la mujer afgana, basado en el poder del conocimiento”. RAWA dice sobre ella: “Meena dio 12 años de su corta pero brillante vida para luchar por su tierra y su gente. Tenía la certeza de que pese a la oscuridad del analfabetismo, la ignorancia del fundamentalismo, la corrupción y la decadencia de traidores impuestos en nuestras mujeres bajo el nombre de libertad e igualdad, finalmente esa mitad de la población despertará y cruzará el camino hacia la libertad, democracia y derechos de la mujer. El enemigo tenía razón al temblar de miedo ante el amo.
...

Sobre la autora:
Idaly Monroy. Nació en Bogotá en una familia constituida por sus padres y cuatro hermanas. Es madre de dos hijos y una hija, con quienes comparte su amor por las letras y otras artes. Estudió Trabajo Social de la Universidad Nacional de Colombia, y Sociología en París. Ha incursionado en otras disciplinas en el campo de las humanidades y recientemente en la literatura, aunque su pasión por la lectura la ha acompañado desde muy temprana edad. En razón de su profesión ha vivido en diferentes regiones de Colombia, con poblaciones urbanas y rurales generalmente signadas por la vulnerabilidad y los conflictos sociales, que de alguna manera han aquejado siempre a la humanidad, como se refleja en su relato. Participa en el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño desde 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Tus manos entre las mías (por Jimena Sandoval)

2012-01-14T05:01:00.000-08:00

La dicha no cabía en mi pecho, que parecía estallar al tenerte por fin tan cerca. El contacto de mis manos con tus manos —sí, tus blancas, largas y perfectas manos—, hacía que todo lo demás pareciera borroso, incluso mi propio ser parecía ausente ante tan hermosa situación. Es extraño, pero recuerdo cuando te vi en clase del seminario optativo por primera vez: tus manos hacían juego con las palabras que te hacían ver tan imponente, atractivo, y tu… tu…parecías no verme… o…
Increíble, ¡mis manos!, entre las tuyas… Ya no siento nada. A la anestesia, producida por el dolor y la inercia que inmovilizaron mi cuerpo, se sumaron unas pocas lágrimas. Mi voz ya fue ahogada. Me desvanezco. Te miro, mujer, y aún no puedo creerlo.
El día que conocí a Ximena, en mi oficina de Bienestar Universitario, me dijo: Me atormenta un gran secreto que en ocasiones no me deja dormir, pero luego se mostró esquiva y evadió el tema durante la sesión. Prefirió hablar del rendimiento y desempeño académico, resaltando que su promedio era muy bueno. Con orgullo hizo hincapié en su beca y en las clases adicionales a su currículo, enfatizando en el seminario optativo de administración que tomaba en otra facultad. Finalmente me habló de un joven que también estaba en ese curso, un joven que parecía interesarle mucho.
Pasaron varios días antes de que me distinguieras en el grupo. Cuando te sentaste a mi lado en aquella semana de marzo, sonreíste y me pediste permiso para ocupar el puesto, te pregunté sobre el texto de Chiavenato, la verdad no tuve tiempo de leerlo, dijiste, y de nuevo me ignoraste. Con tus manos perfectas tomaste el libro y en silencio trataste de leerlo rápidamente. Ese día no llegaron tus amigos así que trabajaste conmigo en clase. Obtuvimos la mejor nota, fui tan feliz, por fin empezaba a olvidar.
Yo solo soñaba con graduarme, tener una que otra noviecita, nada de importancia. La verdad no se cómo ni por qué estoy aquí, ni qué hice para merecer esto. Necesitaba buenas notas y eras muy estudiosa, me gustaba trabajar contigo, pero no más…
Cierto día en la cafetería me encontraba hablando con otra estudiante que al ver pasar a Ximena, dijo: uy, ella si esta loca, profe, y al preguntar por el comentario me contestó: esa demente hace una semana cogió a golpes en el baño a una vieja de la facultad de administración y la volvió mierda, le rompió los dientes con el lavamanos; la vieja era chusca, lástima. En ese momento recordé la última sesión que tuve con Ximena. Parecía padecer una fijación obsesiva enfocada en el joven que tanto mencionaba, Felipe. Por otro lado, observé signos de auto agresión en sus muñecas, descubiertas accidentalmente al realizar un movimiento natural con sus manos. La verdad no imaginé que agrediera a la joven, a quien ella veía como una amenaza por la reciente cercanía de Felipe.
Él también me abandonó como tú, Felipe, me dijo Ximena, al ver en mi rostro el principio de la inconsciencia, y esto es lo único que me queda de él, concluyó, mostrándome un frasco de vidrio lleno de un líquido traslúcido en el que flotaban unas manos. Me cuesta respirar, el olor a sangre me asfixia y me siento tan liviano como el viento. Todo parece oscurecer.
Conseguí el número telefónico de Felipe con la intención de indagar por la joven golpeada, un sentimiento de angustia me embargó de repente, y se agudizó al hablar con la madre del joven. Ella me confesó llorando que su hijo no había llegado en la noche a casa, por lo que puso el denuncio en la policía. Casi no podía esperar a colgar para marcar el número de Ximena. No contestó, así que busqué en mi archivo, tomé la dirección y salí hacia su apartamento.
Ante la insistencia de los golpes en la puerta grité: ¡No me jodan! Solo quiero estar en la paz del silencio que ahora es Felipe. Mi Felipe, solo quiero seguir acariciando tus manos.
Con la ayuda del portero derribamos la puerta del apartamento. La expresión de horror no se hizo esperar en nuestros rostros: en la sala encontramos el cuerpo del joven, tendido en el piso. Sus muñecas aún manaban sangre. Ximena, estudiante de química farmacéutica, sostenía las manos amputadas de Felipe. La escabrosa escena la completaba un frasco de vidrio que contenía unas manos diferentes a las del joven, exánime junto a ella.

...

Sobre la autora:
Jimena Sandoval Herrera. Bogotana de 30 años, Trabajadora Social, participa desde 2009 en el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño, encontrando en este espacio y en la literatura la mejor forma de entender, crear y dibujar las realidades. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Homenaje a Andrés Caicedo

2012-01-13T12:43:00.000-08:00

EL MOVIMIENTO POETICO COLOMBIANO EL LABERINTISMO en su inicio de año 2012 invita a disfrutar un gran homenaje a Andrés Caicedo, escritor caleño autor de Que viva la música, Angelitos empantanados, El atravesado y otras obras. Andrés Caicedo no solo se desempeñó en la literaturasino también en el cine. Mucho más allá de sus logros marcó a las generaciones venideras, describiendo a una juventud al límite, en el abismo, llevada por los excesos, las drogas, el alcohol, jovencitos que solo saben caer...

Fecha: Viernes 20 de enero de 2012

Hora: 6:00 p.m.

Lugar: Hotel Casa Rústica (Calle 70 No. 9-41., Bogotá)

PROGRAMACIÓN:

SALA 1
POESÍA LIBRE:
POESÍA CAICEDIANA POESÍA A LA CIUDAD " MICRÓFONO LIBRE"

SALA 2
LECTURA OBRA ANDRÉS CAICEDO:
QUE VIVA LA MÚSICA
EL ATRAVESADO
ANGELITOS EMPANTANADOS
DESTINITOS FATALES
CARTAS DE ANDRÉS CAICEDO
MATERNIDAD
INFECCIÓN

SALA 3
DOCUMENTAL ANDRÉS CAICEDO: ÚLTIMOS DÍAS DE VIDA
MÚSICA ANDRÉS CAICEDO
RAFAEL CHAPARRO Y OPIO EN LAS NUBES "ANEXO"

PATIO
MURAL MENSAJES A ANDRES CAICEDO DIBUJA A ANDRÉS
PRESENTACIONES ACOMPAÑAMIENTOS MUSICALES

ORGANIZAN:

MOVIMIENTO POETICO EL LABERINTISMO
HOTEL CASA RUSTICA EVENTOS

La tristeza y el entusiasmo bailan un vals (por Carol J. Ángel)

2012-01-13T05:01:00.000-08:00

A veces, en los días de domingo como hoy, no sé cómo sentirme ni cómo pensarme desde que llegué aquí, a esta tu ciudad que no es la mía. Lo siento si te hice sentir un poco abrumado e incómodo con la insistencia de tu compañía. Y te pido perdón por salir a la ventana a gritar tu nombre, es que finalmente encontré la agenda que tanto buscabas, la que te demoró 10 minutos más en casa y que te puso de mal humor al saberla pérdida, ya que tenías que estar afuera para comenzar tu día muy lejos de mi lado, muy lejos de casa. Grité tu nombre por la ventana, vi que estabas tirando la basura antes de subirte al auto. No me escuchaste. Yo estaba muy lejos o tal vez tú ya hace años que estabas lejano y no me había dado cuenta. Fue el momento clásico de una tragicomedia. Grité desesperada por la ventana, gritaba y gritaba tu nombre. Por un instante olvidé el invento de los celulares. Vi cómo te subías al automóvil, cómo encendías el motor, cómo le salía humo negro desde el exosto y cómo mirabas a nuestra ventana desde tu espejo retrovisor, como si jamás quisieras volver de nuevo, como si tu peor pesadilla hubiera bajado de ese avión apenas hace un par de meses. Apretaste el acelerador tan rápido que no alcancé a tapar mi nariz y me trague una bocanada de veneno, del gran vapor de humo negro lanzado por el carro. Me separé de la ventana y miré hacia nuestra casa, hacia nuestra mesa de comedor y, con mi cara larga de domingo de siete y treinta de la mañana, decidí inventarme mi propia historia.

Ahora, aquí en frente de la pantalla del computador, te escribo contándote lo que no puedo decirte cuando estamos cerca. La Tristeza que llevo en mi alma, no se ha ido del todo, a veces sale a pasear por ahí, y ni siquiera me dice a dónde se va. Se va largo rato y regresa y cuando regresa, espero que venga con flores y dulces y uno que otro pecadito, pero no. Ella viene a curiosear si aún hay lugar para que regrese El Entusiasmo a mi vida, ese a quien mi Tristeza tanto ama y admira.
Cuando ella llega, se encuentra con que está vacío el lugar del Entusiasmo, se da cuenta porque la puerta está abierta, no hay nadie adentro, se ha ido. Ella sospecha dónde está. Sabe que él se quedó deslumbrado cuando conoció unas tierras muy lejanas. Un día hace muchos meses, Entusiasmo comenzó a soñar y a planear y a hablar de ese lugar sin parar, tal como cuando su amigo Nadir se fue de viaje. Él lo hizo a un lugar llamado Portugal hace cinco años (eran horas y horas hablando y hablando), en lugar de un mes se quedó ocho meses. Su esposa lo odió por eso y el año pasado se divorciaron. Es que después de regresar de Portugal, Nadir no pudo más con la vida que llevaba, de empleado público, sábado de supermercado y domingos de periódico, así que decidió crear una academia de arte en el centro de nuestra ciudad natal, de la que parece tú ya te olvidaste. Allí conoció a una de sus estudiantes y fue tanta su necesidad de vida nueva que se enamoraron. Así es la vida, ¿no? Pobrecita la esposa, ella aún está enamorada de él, tienen tres hijas, pero a él no le importó. El prefirió el amor, la vida de aventura y energía, a la vida de guión y de obligación. Pienso que, como todos los artistas, Nadir no es más que un hambriento de hambre, bebedor de vida que se cansó de la vida en Modo-Susanita-de-Quino. Algo así es Entusiasmo, mastica la vida y luego de un rato camina en el aire jactándose de su buena suerte y su buena fortuna. Me parece que Entusiasmo es un chico oportunista, decidido y muy talentoso, y que mi amiga La Tristeza lo necesita en un día como hoy, cuando una bocanada de veneno me recuerda el gran error de haberme subido a ese avión. ¡Ah!, te estaba hablando de mi Tristeza, y entonces ella está de visita cada domingo, es su rutina. Viene, me pregunta si ya regresó su amigo, Entusiasmo, y yo sólo le digo que entre y lo busque porque no sé si ya llegó o, al menos, si ha pasado por aquí.

Hoy, después de que te fuiste, vino ella y se quedó en la puerta de entrada por largo rato. Pienso que esperando a que algo pasara o a que él estuviera ahí vestido de fiesta, listo para invitarla a pasear. Es que ella recuerda sus paseos con él. Hace tres semanas lo esperó toda la tarde, entonces como yo no tenía nada más que hacer y quería saber del chisme, le dije que me contara qué era lo qué hacían, por qué lo amaba tanto o, al menos, por qué creía que lo necesitaba tanto; y ahí te va lo que me dijo:
Cuando mi amiga Tristeza se encuentra con su amigo Entusiasmo, él la invita a contar las nubes y a inventarse formas que ella luego guarda en una cajita de cartón llamada "Días Caramelos" y la usa sólo en caso de emergencia. Me contó que cuando se encuentra con alguien abatido, descorazonado o deprimido ella saca una nube, por ejemplo una más algodonada que otra de color Brown o Yellow –depende del abatimiento del abatido– y se la regala para que él se la coma. Sólo hay que esperar algunos segundos y del estómago comienzan a crecerle flores con huevos de mariposa. Al principio el abatido siente náuseas y no puede vomitar, le da fiebre, siente que se va a morir; pero catorce minutos después, abre su boca y su nariz lo más amplio que puede para tomar aire, pues siente que se ahoga, y cuando exhala, después de esa profunda respiración, le salen mariposas de colores por la boca. ¿Te imaginas lo que ella hace? Me asustó un poco, no sé qué sensación será; aunque te digo, tengo un poco de curiosidad.
Luego de contar nubes, Entusiasmo hipnotiza mi Tristeza y la convierte en la mujer más bella del mundo, adorna su cuello con un collar de estrellas rojas, las más antiguas del universo, pues las amarillas son las hijas de las rojas y no sé si sabes que también hay enanas blancas. Las estrellas amarillas y las enanas blancas, que son las bebés, se las coloca en forma de corona sobre su cabello negro. Negro azabache diría yo, es el negro más hermoso que mis ojos han visto alguna vez. Luego cierran los ojos y, un par de parpadeos después, está ella desfilando por las pasarelas de París y Milán, recibiendo aplausos e invitaciones a fiestas. Ella se ríe un poco y, muy coqueta, mira de reojo a su Entusiasmo esbozando una pequeña mueca de complicidad. De París viajan en tren hasta llegar a Venecia para el baile de máscaras, imperdible y muy famoso en la región. Luego de una noche de chispeantes estrellas, le invita de la mano a tomar Martinis bien fríos en Isla de Capri, en fin, una suerte de vida que ya comienzo a entender porque lo extraña tanto. Mientras me contaba en detalle de sus paseos, sacaba de un baúl, que tenía escondido no sé donde, varios cuadernillos con fotos, recortes, folletos, papelitos de caramelos y boletos de los tiquetes de cada lugar. Además, me ha mostrado cada vestido que ha usado; no puedes imaginarlos, son de lo más estrafalario que haya podido ver antes, pero luce hermosa, parece una Diosa; de hecho, si ella no me dice que es ella y viera esto en alguna revista Marie-Claire, diría que es una de las modelos de Keinzo. Luego del paseo, la baña de besos y abrazos. Un día Entusiasmo la maquilló con algas nativas del Amazonas. Ella no podía describir la sensación de las algas en su rostro, no paraba de reír casi que ni podía entenderle, tuve que ofrecerle agua hasta que un poco más calmada me dijo qué pasaba:
–Estábamos en una fiesta en SOHO –dijo sin parar de reír–. Y conocí la música más radiante que haya podido bailar en una pista de gelatina –mirando hacia el techo–. Fue un día, casi que perfecto –(es que a ella no le gustan los días perfectos, ella dice que un día perfecto es el último día de tu vida)–. A la madrugada nos pusimos a armar un rompecabezas en una playa azul –y su cara cambió a color azul. Un poco mareados, me resbalé y una de las fichitas cayó al agua hasta confundirse con la espuma del mar –(mientras decía esto yo no podía dejar de sentir unas punzadas en mi barriguita. Llegué a preguntarme si me había comido una de sus nubes sin querer. En esas, aquí casi que no se le entendía, soltaba tantas risas y carcajadas que pensé se ahogaría antes de terminar su cuento)– y quedé atrapada en una conchita de caracol plateada –y cada vez reía más alto– que estaba vacía desde hacía unos meses y, como era una ficha de goma que en su frente tenía pintado un ojo de cangrejo, ja, ja, ja, la conchita de caracol que era pareja de esta conchita, ya sin caracol, ja, ja, ja, de seguro pensó que era su novio de la juventud que accidentalmente había perdido un ojo en una de sus tantas apuestas en el black-jack, ja, ja, ja, emprendió un jaleo con la conchita de ficha, de la cosa más ritualista, que no podíamos dejar de mirar –y se quedó en silencio mirando hacia un rincón de la habitación.
Luego de un rato, que la vi como congelada, estática, decidí darle un sacudón para que terminara de contarme la historia y me dijo que cuando mi Tristeza y su amigo Entusiasmo se dieron cuenta, dieron unos pasitos hacia atrás abandonando la orilla y sin dejar de mirar esa escena pintoresca que aparecía ante sus ojos. Pensaron al unísono: ¡qué relación tan extraña! Fue maravilloso.
Esas son algunas de las pocas cosas que me ha contado mi Tristeza de lo que hace cuando está con su Entusiasmo. Hoy al final de la tarde cuando le pregunté por más, se sonrojó y decidió marcharse para regresar otro día. Siempre viene los domingos, le gustan esos días porque dice que el universo respira otra fragancia (puede que sí, puede que no) y que la luna, no importa en qué estación se encuentre, siempre se le aparece redonda, brillante y alcanzable.
Hoy está aquí, como todos los domingos y me dijo que te contara esto, no sé con qué motivo pero sí me dijo por que razón y es que se siente triste. Cuando llegó, le dije que entrara y que fuera a mirar si Entusiasmo estaba dormido en su habitación, ella abrió la puerta de su habitación y se encontró con que él no había regresado aún. Entró con pasitos silenciosos, como para no hacer tanto ruido, y se puso a caminar de un lado para el otro murmurando una canción. Se subió a su cama y se tiro encima de sus almohadas y movía su cuerpo como si tuviera un ataque de epilepsia (me pareció que estaba recordando o haciendo algún “Ritual del Regreso”, es que es como loca, un poco). Luego de diez minutos de verla hacer eso, se detuvo en seco, abrió sus ojos, se dio media vuelta hacia el lado derecho de la cama que está muy cerquita de la pared, estiró su brazo y lo único que encontró fue una postal un poco sucia y empolvada citada desde hace unas fechas caducas, que decía “Mi amada y querida Tristeza, te estoy esperando ansiosamente. Sé que sabes dónde encontrarme. Vístete con nuestro traje de Keinzo. Cómprate un tiquete y regrésate pronto. El festival comienza el próximo sábado. Daremos el primer baile, nuestro Vals, el de siempre… Come Fly with Me de Frank Sinatra. Estaba seguro de que conmigo volverías. Att: Tu Entusiasmo”. Me parece que todavía puede estar esperándola y ella de seguro sabe en dónde es. ¿Qué crees tú que pueda decirle a mi tristeza para cuando tú vuelvas de tu día de trabajo?

...

Sobre el autor:
Carol J. Angel. Estudiante de Doctorado en Psicología en la Universidad de Palermo, Buenos Aires, Argentina. Ha publicado poesía en distintos espacios virtuales y distintos artículos, ponencias y textos académicos en distintos congresos (XII Congreso Metropolitano de Psicología Buenos Aires; IX Congreso Internacional de Prevención de Riesgos Laborales, Santiago de Chile, entre otros). Hizo parte del Taller de Creación de Cuento en Luziernaga Café Libro en 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Talleres virtuales de cuento, crónica y poesía

2012-01-12T13:00:00.000-08:00

El Taller Virtual de Escritores invita a sus talleres de cuento, crónica y poesía. (Proyecto Ganador de Apoyos Concertados 2009, 2010 y 2011)

Descripción de los cursos

Nuestros talleres ofrecen las herramientas básicas de formación en escritura creativa, a través de aulas virtuales con disponibilidad 24 horas, en las que desarrollamos talleres con una metodología teórico-práctica, personalizada, enfocada en creación y corrección de texto literario, con duración promedio de ocho semanas. Cada aula tiene un cupo máximo de 10 participantes. Finalizado el taller, el participante podrá publicar los textos resultado del proceso en nuestra página Web.

Contamos con un equipo de directores de taller (tutores) especializados en cada género, de reconocida trayectoria como escritores y profesores de creación literaria.

Metodología

Nuestra plataforma de aulas virtuales permite al participante manejar un espacio personalizado de consulta e interacción con el tutor y sus compañeros de taller a través de foros, multimedia y chat. Cada semana se realiza una sesión de chat grupal con el tutor, en la que se orienta sobre temas y contenidos, además de profundizar en los procesos de escritura de cada participante.

Como complemento, nuestros cursos realizan sesiones grupales de corrección de texto en línea, de modo que el tutor trabaja sobre el texto de cada autor en un escritorio virtual, visible para todos los participantes, y simultáneamente conversa con el grupo, vía audio. Esta metodología ofrece una dinámica personalizada alrededor del proceso de escritura de cada participante, que se enriquece con la participación del colectivo.

Cursos

Poesía
Crónica
Cuento (Niveles 1 y 2)

Próximos talleres

Matrículas: hasta el 6 de febrero de 2012

Desarrollo de talleres: del 7 de febrero al 30 de marzo de 2012

Directores de Taller

Poesía
Sandra Uribe: Poeta, docente, Magíster en Estudios de la Cultura con mención en Literatura Hispanoamericana, ganadora de varios concursos nacionales de poesía. Sus publicaciones han sido traducidas al italiano, el inglés y el estonio. Jurado del Premio Nacional de Poesía “Ciudad de Bogotá” en 2007 y 2009 (Fundación Gilberto Alzate Avendaño). Ganadora del concurso Casa de Poesía Silva 2011.

Crónica
Cristian Valencia: Autor de crónica, novela y cuento, ganador de diversos concursos y becas de creación. Ha escrito para Cromos, Soho, Credencial, El Espectador y El tiempo. Ha publicado dos novelas con Alfaguara y un libro de crónicas con Random House Mondadori. Dirigió entre 2008 y 2010 el Taller de Crónica Ciudad de Bogotá, auspiciado por la Fundación Gilberto Alzate Avendaño.

Cuento
Óscar Pantoja: Ganador del Premio Nacional de Novela Corta Alejo Carpentier. Tiene varios premios nacionales de cuento, novela breve y cinematografía. Es docente de literatura y audiovisuales en diversas academias y universidades. Ha sido tutor del taller virtual desde 2009.

Jairo Andrade: Segundo premio en el concurso Narrativa Joven (Cali, 1989), Primer Premio en el concurso de cuento IDCT (Bogotá, 1999), primer finalista en el Concurso Nacional de Novela Corta Universidad Central (2009 y 2010), segundo premio en el Concurso Nacional de Cuento Universidad Central (2010) y finalista en el concurso de cuento homenaje a Clarice Lispector del Instituto Brasil–Colombia (2011). Ha sido director de talleres y jurado de concursos literarios en diversas universidades, y en el Concurso Nacional de Cuento RCN-Ministerio de Educación desde 2007. Dirige el Taller Virtual de Escritores desde 2009, y el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño desde 2002. Ganador de la beca Antología a Talleres Literarios del Ministerio de Cultura en 2011.

Matrículas

Para matricularse en el Taller Virtual de Escritores favor enviar un correo electrónico, con Asunto “Matrícula” a: tallervirtual.escritores@gmail.com

Especificar el taller al que desea inscribirse y sus datos de contacto (dirección de domicilio y teléfono). En respuesta recibirá los datos de consignación necesarios para formalizar la matrícula.

Valor de la matrícula

Consignación en Bogotá: $ 300.000 pesos colombianos.
Consignación desde otras ciudades: $ 315.000 pesos colombianos.
Otros países: equivalente en moneda local, más costos de operación bancaria (si aplican).

Para más información
info@tallervirtualdeescritores.com

La obra maestra (por Ismael Iriarte Ramírez)

2012-01-12T05:01:00.000-08:00

–Lo siento señor, ya no puede estar aquí, es hora de cerrar –le dijo el guardia del museo, señalando su reloj–.
Él permaneció contemplando la pintura, inmutable ante las palabras del encargado. Finalmente, después de un momento se levantó del asiento forrado de cuero y se dirigió a la salida. Antes de abandonar el recinto dio un último vistazo al cuadro, como tratando de grabar la imagen en su mente, no hacía falta, a pesar de estar prácticamente ciego conocía de memoria aquella escena, había degustado los suaves sabores de los tonos azules y verdes; había aspirado el dulce aroma del reflejo de la luz grisácea sobre los tejados y las ventanas de la apacible calle; había escuchado una y otra vez la armoniosa melodía de los carros que disminuían la velocidad para tratar de esquivar a los transeúntes que abandonaban despreocupadamente el teatro después de la función vespertina; había tomado una copa en la cafetería de Bertha, mientras jugaba una partida de ajedrez con un viejo amigo; había visto a los chicos salir de la escuela; había deseado cada día la llegada del anochecer.
–Pudo haber sido una obra maestra, es una pena que esté inconclusa, –dijo sombríamente al marcharse–.
El guardia desconcertado, no pudo evitar reparar en su extraño sombrero, luego lo vio alejarse con paso seguro, sin sacar las manos de los bolsillos del impermeable marrón.
A la mañana siguiente todo era caos en la sala, empleados de museos, expertos en arte, turistas y un puñado de miembros de la policía local, se agrupaban frente al lugar donde se exhibía Atardecer en la Calle de la Plazuela. Había sucedido algo inexplicable, la famosa escena de la pintura ahora transcurría de noche y la pálida luz de la tarde de otoño había sido remplazada por el mortecino resplandor de la luna, todo lo demás parecía estar igual e incluso los más avezados conocedores pasaron por alto un detalle casi imperceptible, en un extremo del cuadro, en una terraza al final del bulevar, un hombre con sombrero de safari contemplaba la noche con los brazos cruzados y sonreía de satisfacción.

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Sobre el autor:
Ismael Iriarte Ramírez, nacido en Sincé - Sucre, el 18 de agosto de 1981. Comunicador Social y Periodista egresado de la Universidad Sergio Arboleda de Bogotá, ha sido reportero en la emisora Radio Santa Fe y redactor en publicaciones como el diario económico de circulación nacional Portafolio y el magazín cultural y de entretenimiento Revista GO. En la actualidad se desempeña como administrador y redactor del blog Túnel de Letras, dedicado a la difusión de diversos aspectos relacionados con el teatro y la literatura. En el año 2011 fue seleccionado como ganador del Concurso Nacional UNIAJC de Ciencia Ficción, Terror y Fantasía, con el relato A quien pueda interesar.

TALLER DE ESCRITURA CREATIVA PÁGINAS DE AGUA (SINCELEJO)

2012-01-11T14:39:00.000-08:00

La Red Nacional Escritura Creativa RELATA, el Ministerio de Cultura, la Fundación Cultural el Laberinto (Sede Sincelejo), La Corporación Universitaria del Caribe CECAR, convocan a estudiantes, escritores, docentes, amantes de la literatura y demás personas interesadas en escribir cuento, poesía, novelas, crónicas literarias, a participar en el “Taller de Escritura Creativa Páginas de Agua” inscrito a RELATA, Área de Literatura de la Dirección de Artes del Ministerio de Cultura.

En el taller se busca:

1. Estimular en los participantes la producción literaria.
2. Explorar las claves de la escritura de cuentos, mediante ejercicios en el taller y confrontación de los textos de los mismos partipantes y con lectores calificados.
3. Propiciar espacios de reflexión en el quehacer literario.
4. Revisar el canon literario respecto al cuento, poesía, novelas, crónicas literarias leyendo y trabajando una antología universal del género con textos y autores representativos.

El taller tiene una intensidad de 4 horas semanales en donde se busca cumplir con dos componentes:

• Taller presencial: desarrollado durante el año, con una intensidad de 160 horas, trabajando los días sábado

• Taller de producción textual: desarrollado de manera paralela al taller presencial y consistente en una labor dirigida e individual entre la directora del taller Mª Alejandra García Mogollón y los participantes.

Los interesados pueden inscribirse enviando al e-mail del taller paginasdeagua@yahoo.es o por Facebook con la siguiente información:

Asunto: Participar en el taller

1. Nombres y apellidos

2. Teléfonos

3. Correo electrónico

4. Web site o blog (si lo tiene)

5. Reseña biográfica que exalte su formación académica y su trayectoria literaria

6. Comentario sobre expectativas frente al taller y

7. Un texto narrativo (entre 3 y 10 páginas). Así como pueden enviar poesias y crónicas.

NOTA: los interesados que omitan alguno de los puntos anteriores, no serán tenidos en cuenta.

La lista de preseleccionados se publicará en el blog del taller (www.paginasdeagua.blogspot.com) y, en algunos casos, se les convocará a entrevista.

El cupo es de 25 personas en cada taller. Los participantes seleccionados entran en calidad de becarios, es decir que no tienen que pagar ningún rubro por asistir al taller, sin embargo deben cumplir con más del 80% de asistencia para participar en actividades específicas del taller cómo:

- Visitas de escritores asociados
- Recitales, encuentros, tertulias públicas
- Publicaciones, locales, regionales y nacionales

• Inscripciones: del 9 de Enero al 12 de Febrero de 2012

• Publicación de seleccionados: 18 de Febrero de 2012.
en Tertulia Pública de iniciación con brindis y en los sitios web:

www.paginasdeagua.blogspot.com
www.fundacionlaberinto.blogspot.com

El taller se desarrollará durante todo el año 2012. Los talleristas que hasta el momento se encuentran inscritos en el taller, siguen haciendo parte del grupo y no necesitan presentarse de nuevo.

Dentro de la modalidad virtual, se pueden inscribir todos aquellos que quieran hacer parte, con los mismos requisitos y la realización se dará con las ayudas tecnológicas.

Si desea resolver alguna inquietud o ampliar esta información escriba a: paginasdeagua@yahoo.es

Robert McKee regresa a Colombia

2012-01-11T10:13:00.001-08:00

El maestro de guión más aclamado del mundo regresa a nuestro país.

Del 8 al 11 de marzo de 2012 Robert McKee dará en Bogotá su seminario Géneros, cuatro días intensos en los que se podrán aprender las estructuras y principios de la narración aplicados a la comedia, romance, suspenso y terror.

Robert McKee conocido en el mundo como el más importante maestro de guión, visitará a Colombia por segunda vez, luego del éxito del seminario Story en marzo de 2011 en Bogotá, con una asistencia de más de 800 personas, McKee sorprenderá a los asistentes con Géneros.

McKee quien lleva más de 20 años enseñando cómo contar historias a más de 55.000 alumnos por todo el mundo, ha inspirado a ganadores de 35 premios Oscar de la Academia y 164 premios Emmy, entre cientos de nominaciones. Su libro El Guión: sustancia, estructura, estilo y principios de la escritura de guiones, es el libro de guión más leído en el mundo.

Ya están abiertas las inscripciones del Seminario GÉNEROS 2012. Asegura ya tu presencia en el evento cinematográfico más importante del 2012.

Más información: www.mckeestorycolombia.com

Cenizas de sueños (por María Luisa Pieschacón Celis)

2012-01-11T05:01:00.000-08:00

Frente al aristocrático cenizario de la calle cien, a espaldas de la clínica Barraquer, Abigail rinde culto post mortem al alma de su hijo Ataulfo. Mira con alegría la ostentosa lápida, no sabe leer y, además, poco o nada le importa lo que anuncien las letras doradas que allí se han colocado. Con la criatura en sus brazos y la certidumbre de que los sueños brotan también de las cenizas, vuelve a recordar la infamia cometida y el reparo.

La cloaca nauseabunda que le servía de refugio a Esperanza era más cálida. Había alguien allí que la acompañaba y, cada noche, al apagarse las farolas del patio del antiguo caserón donde vivía, la rodeaba con sus brazos y la poseía, como siempre alguien la poseyó desde la infancia. Esperanza no sabía diferenciar entre hacer el amor, entregarse por dinero o ser reducida a la fuerza por alguna sombra nocturna. Llevaba años deambulando por las calles de esa Bogotá miserable y despiadada que la hizo su habitante. Vivía en ese refugio abandonado del enorme solar que forma parte de esa casona derruida y fría, que hace siglos pudo haber alojado a un marqués de la realeza española. Hoy ese caserón está convertido en un hervidero de gentes menesterosas, asaltantes y mujerzuelas que se vanaglorian de habitar la casa, de la que se sabe bien, sirvió hace años de escenario de la exitosa película “La estrategia del caracol”. Esperanza trabajaba diariamente recogiendo desechos reciclables, trabajo del que obtenía los dos mil pesos que costaba el hueco del solar y los guisados malolientes que compartía con su compañero.

Un día como tantos otros, se acercó a la puerta lateral del Palacio Cardenalicio y, con ayuda de un sirviente del Monseñor Henao, sacaron varias cajas de cartón, objetos de madera, papel y retales de mármol. Al parecer habían hecho una remodelación al interior de la capilla y fregado algún desván. Estaba ansiosa. Se dirigió al acopio de basuras reciclables de la Calle Trece, deteniéndose en el zaguán de un oscuro local de venta de sombreros. Allí, escarbó las cajas con afán, buscando un cofre de madera que había notado y por el que sintió curiosidad. Tan pronto lo abrió, halló unas cenizas de algún ser humano al que no le habían dado sepultura. Todo aquel día Esperanza estuvo inquieta. Sentía que algo bueno y distinto podría brotar de ese hallazgo que rápidamente se convirtió para ella, y sin saber nada acerca de la leyenda mitológica, en su caja de Pandora. Una esperanza allí contenida había recogido hoy en su camino.

Laureano es un hombre tan sucio y maloliente como ella, que cuida carros en las inmediaciones del Chorro de Quevedo, fuma bazuco cuando gana “bien” o huele bóxer o gasolina cuando sus bolsillos cargan pocas monedas. Él se ha convertido en el vaso de agua fresca en el desértico caminar en el sol y la arena de esa niña andrajosa, que casi nueve años atrás se vio perdida en la calle. En la Calle Veintiséis una multitud en avance frenético vituperando a un ciclista, recién campeón de una importante etapa del tour de Francia, separó para siempre sus pequeñas manos de las de una anciana que Esperanza no supo quién era, quizás su abuela o una vecina de la calle angosta, en que recuerda haber vivido. Desde entonces, su camino ha sido de piedras y de lodo; vestida de jirones y trapos; por cama ha tenido el suelo, por compañía, el lumpen de la calle y por mascotas, los animales rastreros. Su infancia y adolescencia fueron una sola. Su pudor fue avasallado por toda suerte de hombres, y a sus casi quince años hoy carga desde hace siete meses un pequeño en su vientre, concebido y gestado en la calle, tal como los perros.

Bajo la exigua luz de la vela que iluminaba su covacha, aquella noche, mientras abrazaba al cuidador de carros, la pequeña recicladora, esperó ver dormido a su compañero, para ir en busca de la anciana Abigail, a la que la niña sentía como la anciana que separaron de su camino. Era medio ciega a causa de las cataratas y pagaba su dormida con el arreglo de las ropas del casero, quien le asignó un espacio fijo en una habitación de cuatro camas. Allí la cama de Abigail estaba resguardada por un enorme armario, en el que ella disponía de un espacio con llave para guardar sus cosas. Era el lugar más seguro de la casa. Por eso Esperanza, aquella noche, tocó en su ventana.
–¿Quién es por Dios?, ¡son las dos de la mañana! –dijo la anciana, con una voz que daba cuenta de que se acaba de despertar.
–Doña Abigail, soy yo, Esperanza. Debo pedirle algo –contestó la niña.
Salió y se convirtió en la confidente de la niña y en la guardiana de la caja de Pandora, que fue puesta, al instante, bajo llave junto con los secretos de aquella viejecita silenciosa.

La rutina volvió a comenzar y la pequeña recicladora, con su carro esferado, salió a su recorrido habitual, dirigiéndose, otra vez y sin reparos, a la puerta lateral del Palacio Cardenalicio. Quería indagar algo, aunque no sabía muy bien qué, ni menos qué pudiera ella hacer con esa información. Desde ayer se había encendido una ilusión de obtener algo a cambio de las cenizas que durmieron con Abigail. Golpeó en la puerta de la sacristía y anunció que venía por basura. El sacristán se emocionó al verla y le preguntó:
–¿Fue usted quien llevó ayer los desechos de la sacristía?
–Sí –respondió la chiquilla con notoria euforia–, ¿qué pasó?
–¿Qué cosas le entregó el sirviente?
–Llevé cajas de cartón, bolsas de papel, recortes de mármol, algunas botellas y metal –con precisión contestó la chiquilla.
–Buscamos una caja de madera muy importante sólo para Monseñor y ha prometido una jugosa recompensa a quien la encuentre. Por favor, si usted la tiene, entréguela, mire que la madre del Monseñor está ahí dentro –rogó el sacristán.
–Voy a buscar en el acopio donde vendí ayer –dijo Esperanza, nada sorprendida por el contenido de la caja.
–Le agradezco si lo hace pronto, yo también sabré gratificarla, pues mi empleo está en un hilo –manifestó el sacristán.
–Y ¿como de cuánto estamos hablando? –preguntó la recicladora, con su acento callejero.
–Mucho, lo sé –respondió el sacristán.
Salió corriendo Esperanza, directamente a donde Abigail a recoger el cofrecillo. Al entrar a la casa “Uribe”, como se le llamó en la película, vio mucha gente y algunos policías que requisaban toda la casa y tenían a más de uno de los habituales huéspedes ya esposados. Buscaban cualquier cosa que fuera considerada ilegal, satánica o robada.

Con angustia Abigail sostenía a las autoridades que el contenido de la caja eran sólo los restos de su hijo Ataulfo a quien no pudo dar sepultura hace años por falta de recursos, y apenas hace poco logró ponerlo en esa bonita caja de madera.
Esperanza en voz baja alcanzó a contar, a toda marcha a su amiga mayor, de la recompensa que ofrecían, para que ésta se esmerara en su intento por evitar ser desposeída del valioso baúl.
La policía insensible como siempre, no se conmovió con la historia. Uno de ellos, el más rudo, abrió la caja y la vació en la alberca comunal, ante los ojos aturdidos de Esperanza quien vio disolverse su único sueño, en las turbias aguas del estanque de aquel inquilinato sórdido.
Una vez se hubo marchado la patrulla, la niña que de esperanza sólo conservaría su nombre, se perdió en su agujero y enroscada como debió haber estado alguna vez en un vientre cualquiera, dejó brotar las lágrimas que solía contener.
Mientras tanto Abigail, presurosa recogió del suelo la fina caja y subió a su habitación con un propósito ya concebido minutos antes: depositaría en ella los restos de su único hijo, Ataulfo, que hace cuatro años su nuera le hizo llegar.

Luego de una mala noche, Abigail puso en marcha el plan con el que pretendía robar expectativas ajenas, aunque le repugnara el acto ideado y lo estimara poco digno de quien, como ella, había vivido siempre con hambre pero con la satisfacción de saberse honrada.
–No hay diferencia alguna entre las cenizas que regaron en la alberca, con éstas que yo puse en la cajita –se dijo a sí misma.
Tenía muy claro que un ser humano sin cuerpo y sin ropaje, queda sin distinción, perfume y abolengo. Y con esa seguridad, poca vista y a paso lento, se fue al Palacio Cardenalicio, frente al marco imponente de la Plaza de Bolívar.
Al llegar tocó muy bajito a la puerta de la sacristía, de la que salió un hombre de tez oscura, apocado y serio.
–Los mercados se reparten por la puerta de atrás y son los viernes, señora –le hizo saber el sacristán.
–Escúcheme señor, no vengo por mercado, nada más supe que buscan unas cenizas, y quiero mi recompensa –dijo Abigail directa y clara.
–Pase usted; haré que la atienda Monseñor. Está muy angustiado por su madre y se hace cruces de imaginar dónde pueda estar –concretó el sacristán emocionado de recuperar lo que de alguna manera él había permitido su extravío.

Abigail, luciendo su ceguera, su edad y su pobreza, logró conmover a Monseñor, a quien entregó el insustituible trozo de su ser querido.
Monseñor, que llevaba cuatro días de duelo por la pérdida de su mamá y dos de angustia por la pérdida de lo que quedaba de ella, llenó de abrazos y gratitud a la anciana menesterosa a quien prometió dotar de todo lo que ella consideró suficiente premio: un trabajo vitalicio en el monasterio, techo, comida y la operación de sus ojos.

Tres meses después, Abigail volvió a la casona para aliviar su conciencia. Buscó a Esperanza y la halló en su fétido chiquero, amamantando con sus pequeños senos a su crío de dos meses, en un entorno de miseria, suciedad y alucinación. La pérdida de la caja de Pandora, la huida de Abigail del caserón y el nacimiento de Steven fueron lo suficiente para que Esperanza se entregara a los vicios de Laureano. Ello aumentó su desventura y el pronóstico de una vida de desdicha para aquel niño desnutrido desde el vientre.
Abigail aprovechó el estado alucinante de la recicladora y le arrebató al bebé de sus brazos, sin que la madre lo notara y, menos aún, objetara el despojo.
La anciana decició hacerlo suyo de ahí en adelante, jurándose así misma que, para pagar su deslealtad, se ocuparía de que Monseñor, creyéndolo nieto de la salvadora de las cenizas, le asegurara a Steven la vida digna que le habría sido inalcanzable hasta ese momento.

...

Sobre la autora:
María Luisa Pieschacón Celis. Nacida en Bogotá en 1956, con treinta años de ejercicio profesional en el campo del Derecho con énfasis en el área de familia. En mi afición por escribir relatos, cuentos y crónicas he incursionado en los siguientes talleres: Escritores.org, en 2006 (tres módulos virtuales trimestrales: Creación literaria, Relato y Redacción y estilo); y Luziérnaga Café Libro, en 2010 (Cuento). El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Herge y su obra en La Madriguera del Conejo

2012-01-10T14:33:00.000-08:00

Fecha: Miércoles 11 de enero de 2012

Hora: 7:30 p.m.

Lugar: La Madriguera del Conejo (Cra. 11 No. 85 - 52, Bogotá)

"¿Quién era Hergé? Conozca la historia de su vida en su contexto geográfico e histórico. También entérese sobre cómo nació Tintin, la evolución de este maravilloso personaje y su papel e importancia en el mundo de las tiras cómicas. La charla estará a cargo de Brigitte Chateauneuf, profesora de literatura inglesa en el Liceo Francés Louis Pasteur durante 30 años y quién ha dictado varios seminarios en universidades y colegios sobre Tintin. La presentación estará a cargo de Alvaro Castaño."

Tus ojos, como el dulce abrevadero de los ángeles (por Miguel Ángel Guerrero Ramos)

2012-01-10T05:01:00.000-08:00

Esta, es una de esas mañanas matutinas en las que suelo
pensar en los renaceres de la aurora,
y en todas esas certezas que nos llegan
desde los distintos espejismos de la vida.
Pero, más que nada, esta también es una de esas
sedosas y sosegadas mañanas en las que suelo pensar
en tus ojos, vida mía,
bajo el místico recuerdo de la eclosión de la noche,
el toque de la diana, y un tierno derroche
de caricias presentidas.

Hoy, vida mía, reconozco que tus bellos ojos de aguamar,
no son sino el dulce abrevadero de los ángeles.
Sí, un abrevadero en cuyas aguas encrespadas
se refleja un hermoso cielo nimbado de vida
y todas esas férvidas y pulsantes palabras
que nunca fueron dichas por el alma.

Ahora, ¿que cómo lo sé? ¿Que cómo sé que tus bellos
ojos de aguamar son el dulce abrevadero de los ángeles?
Bueno..., una fluida luz de luna con su pálida
y liviana ingravidez, y una rosa emblanquecida
y muy campante y tierna bajo el sol, me lo han dicho.
Me han dicho que tus ojos son el dulce abrevadero de los ángeles.

Claro, ahora que me pongo a pensar con más detalle,
y quizá un poco con la emoción de recordar tu cuerpo fragoroso,
veo que tus ojos son la vívida representación
de un sentimiento de amor,
que exhalan perennes bocanadas de luz circunscritas
a la piel de la pasión,
y que poseen la libido sinuosa de los besos más profundos.
Entonces, ¿cómo no decir que ellos
son el dulce abrevadero de los ángeles?
Cómo no decir que en ellos gira una bella espiral
que arrastra un vértigo de segundos trascendentes,
que son una invitación a explorar unos sentidos
demasiado intensos,
o que son un grávido fuego de parpadeante eternidad,
y que ellos, y solo ellos,
saben modular la voz única del alma.

Cómo no decirlo, si ellos calman mi sed,
y la sed insospechada de los ángeles,
al ser ellos una intrincada geometría de sueños
y una plácida fuente en cuyas aguas se insinúa
sin ningún rubor el más palpitante de los infinitos.

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Sobre el autor:
Miguel Ángel Guerrero Ramos: Sociólogo de la Universidad Nacional de Colombia. Ha trabajado como estudiante pasante en el Comité Departamental Para la Lucha Contra la Trata de Personas de la Gobernación de Cundinamarca. Como escritor, ha sido finalista del I Premio de Literatura Palindrómica REVER 2011, del Primer Concurso de Relato Corto Histórico de la Editorial Meyalihuitl, de la 4º Edición Premio "Biblioteca Fimba" de narrativa breve, del histórico de Relatos de Abogados julio-2011, y de la IV Muestra Cryptshow Festival de Relato de Terror, Fantasía y Ciencia Ficción. Ha publicado, de igual forma, microrrelatos, poemas y ensayos en algunas revistas literarias digitales.

Al son de la pulla loca (por Diana Hernández Varona)

2012-01-09T05:01:00.000-08:00

Karla miró sutilmente su cuerpo en el enorme espejo de la habitación del hotel donde había pasado la noche. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde la última vez que lo observó? 15, 20, 30 años, quizás. Claro, cómo olvidarlo. Desde aquella época de su infancia, cuando un día dijo a su madre: ¡quiero unos senos bellos y unas nalgas pomposas como las tuyas mamá! A lo que su madre respondió: hija espera que llegues a mi edad y verás cómo llorarás deseando tener un cuerpo firme y parejo como una tabla. Jajajaja, exclamó Karla entre carcajadas, no digas eso mamá, tu cuerpo es hermoso y a los hombres les gusta.

Con lágrimas en los ojos y un interminable nudo en la garganta, Karla siguió mirando su cuerpo en aquel gran espejo: claro con forma de guitarra o pera, como se dice. Las tetas caídas por el nada piadoso empuje de la gravedad, el abdomen un tanto inflado y las caderas anchas, muy anchas, como si aún albergaran aquellas vidas, como dejando prueba de sus embarazos. Sonrió porque le gustaba lo que veía en el espejo, y afirmó, cuerpo hermoso, te llevo por siempre.

Con una inmensa alegría empezó a recordar la jornada de sexo de la noche anterior. Cuando con la luz encendida, ella y el hombre que la acompañaba, empezaron la danza de la pulla loca. Quita por aquí, toca por aquí, jala por aquí y envuelve otra vez. Sus besos, los de él, comenzaron desde su vientre. Sus dedos dibujaron toda su femineidad y dulzura. Le susurraba al odio, el buen trato equivale a mil viagras. Ella con sus piernas hermosas, sus caderas anchas, tetas caídas y el perfume natural de su espalda. Gimió de emoción con ese beso detrás de sus pantorrillas que fue el punto de sutura para que su cuerpo y el de él se unieran en un solo nivel.

Karla dio un largo suspiro y abrió los ojos volviendo a la realidad del espejo: miró su cuerpo, convencida ahora de su hermosura, dulce belleza que en la danza de la pulla loca, en medio del sexo más sublime, enviste armonía al encuentro de dos almas, que ahora no olvidan.

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Sobre la autora:
Diana Hernández Varona. Soy una amante de la vida y sus colores, de la risa y la irreverencia. Soy educadora preescolar, trabajo en ventas, madre, abuela y ama de casa. Tomé el Taller de Creación de Cuento entre marzo y mayo de 2011. Una experiencia que para mí renovó viejos sueños, regalándome la oportunidad de volver a crear a través de las palabras. En mi caso, una oportunidad inolvidable. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Ernestina París (por Henry Linares)

2012-01-08T05:01:00.000-08:00

La puerta del bar se abre y con un viento frio entran los dos hombres. Parapetados en sus abrigos de paño negro, se tambalean. Chocan con las patas de las sillas puestas sobre las mesas en la penumbra del bar a la hora de cierre. Lisandro desde la barra los observa y piensa en el infortunio de su presencia.
Los hombres desembarcan dos sillas, el más viejo levanta la mano con un movimiento que a Lisandro le parece más una despedida. Ha visto tantos hombres pasar por las puertas de su bar que estos dos son solo una fatiga más. Se acerca, descarga las dos sillas restantes y limpia la mesa con el delantal en un movimiento automático.
—¡Una botella de ron y tres vasos! —ordena el hombre del gorro de lana negro. El otro, con las manos apoyadas en la mesa, mira por debajo de la visera de su quepis. No se interesa por el pedido, observa fijamente a la mujer que baila con una mano apoyada en la rocola y en la otra un vaso.
—¿Tres vasos? —interpone Lisandro—. ¿Viene alguien más con ustedes?
—¡No!, es para la rubia de la rocola, que está que se come viva.
Los dos hombres chocan con fuerza las manos y acercan sus cabezas, se miran directo con las manos crispadas por el esfuerzo y se sueltan sin decir nada. El del quepis le muestra al otro la mujer, ambos quedan atrapados: la rubia, apoyada en la rocola, dobla las rodillas con las piernas abiertas, en una escena de éxtasis.
Mientras se dirige a la barra, Lisandro se arrepiente de tener abierto el local a esa hora, pero cuando su mujer se emborracha no le permite cerrar temprano y se dedica a bailar frente a la rocola. Dice que le recuerda cuando era hermosa y los hombres enloquecían por ella.
En el bar ensombrecido, apenas iluminado por la rocola, los tangos que Ernestina baila lo consternan aún más. Las sillas invertidas sobre las mesas parecen pedazos de un naufragio. Lisandro emplaza la botella de ron, los tres vasos y una hielera sobre la bandeja, la levanta y se encauza por entre las mesas. Descarga la bandeja, acomoda los vasos en triángulo y destapa el frasco.
—¿Con hielo? —pregunta.
Los dos hombres niegan con la cabeza, sirve los vasos hasta el borde.
—¿Esa mujer es suya? —le pregunta el más viejo.
Lisandro no responde, hace tiempo sabe que Ernestina no es de nadie. La encontró una madrugada a la orilla del río casi muerta, con varias puñaladas en la espalda, un seno desgarrado por un mordisco. La llevó a su cuarto detrás del bar y la cuidó como a un cachorro perdido. Pero ella nunca olvidó la calle.
—Entonces, ¿podemos jugar con ella? —interviene el más joven, balbuceante. Se ilumina su rostro carcomido por el mar y se acoplan las manos codiciosas—. Hace meses que estamos en ese apestoso carguero y necesitamos diversión.
—¿Jugar? —le responde su camarada con voz de mando, casi un reproche—. Yo no quiero jugar… quiero a esa rubia para mí, quiero comer su carne, saborear su sangre y destrozarla con mis manos.
—No, no quiero volver a la cárcel, además nunca queda nada para mí ¡siempre me tocan los restos! —grita el joven, agarrando al otro por la solapa del abrigo.
—¡Pues la echamos a la suerte! —responde el del quepis, liberándose violentamente.
—Ella no es de juegos, tengan cuidado —advierte Lisandro sin dejar de mirarla.
Ernestina tiene el pelo rubio desecho sobre los ojos y una línea negra le divide la cabeza en dos. El vestido verde ajustado se encarama en sus caderas y los zapatos rojos de tacón alto hacen juego con sus labios. Los dos hombres se miran y sueltan una carcajada.
—He jugado con muchas como esa y en muchos lugares… Y jamás he perdido una partida con la muerte.
Por primera vez Lisandro se fija en el hombre: debajo del quepis unos ojos negros le etiquetan la jeta, la boca de labios grises muestra con cada risotada dientes puntiagudos, dos fosas negras en el centro de la cara le dan la apariencia de un mono. El hombre se levanta, llena el tercer vaso, algo de ron se riega sobre la mesa. Agarra la botella y transita el bar hasta la rocola, donde Ernestina escudriña el contenido. Lisandro se aleja de la mesa cuando el individuo sentado aquilata otro sorbo de ron.
Ernestina París gira la cabeza cuando el hombre asoma el trago. Lo mira, toma el vaso y lo desocupa en un sorbo. Ya no es joven ni delicada, y no deja nada al azar. Devuelve el cristal a su cortejador y con un dedo le roza la mejilla agrietada. Mira a su esposo en la barra con desprecio, cruza un brazo sobre la espalda del individuo y siente su mano bajar por las caderas como una serpiente fría. Se deja llevar a la mesa y se sienta en medio de los dos hombres, besando la mejilla del otro sujeto que le llena de nuevo el vaso.
Desde la barra Lisandro la ve cachondearse en medio de los dos clientes, los abraza y cada uno besa la mejilla que ella ofrece, pero él no siente rabia. Una tristeza insignificante le ensarta el pecho y una esperanza gobierna su mente: que esa noche la mujer no volverá nunca más.
El más joven reparte el residuo de la botella mientras el otro le dice algo a Ernestina al oído. Ella se levanta inestable y recoge el abrigo de peluche blanco abandonado sobre la rocola, vacilante se dirige a la barra y le dice a Lisandro:
—No me esperes en la puerta esta noche.
Los labios gruesos y ajados, ya sin colorete, dejan un beso en la frente de Lisandro. Él no intenta esquivarlo, queda desamparado mirando a su mujer largarse apoyada en el lomo de estas criaturas tenebrosas, ignorantes de que solo mirarla ya es perder. Se dirige a la puerta, Ernestina cargada por los dos hombres le parece un soldado herido. A lo lejos las luces de las grúas en el puerto parecen luciérnagas volando. Cierra el bar, desconecta la rocola y entra a su tugurio. Cansado se duerme profundo, liberado de una pesada carga.
Las sirenas de las patrullas lo sacan del sopor de la mañana, una moto policial deja un rastro de humo azul a su paso. Entra al restaurante y ordena:
—Deme un café… ¿y qué pasa esta mañana, por qué hay tanta policía?
—¿No sabe, don Lisandro? Encontraron esta madrugada los cuerpos de dos marineros castrados y sin ojos flotando en el malecón, dicen que son del carguero portugués que llego anteanoche.
Lisandro enmudece, el recuerdo del cachorro podrido de nuevo pesa en su continente.

...

Sobre el autor:
Henry Linares. Participo en el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Álzate Avendaño desde 2010, así mismo participé en el Taller de edición Palíndrome con la fundación Libro de Arena y en los talleres de cuento de la Red Nacional de Talleres RENATA, organizados por el Ministerio de Cultura y el Gimnasio Moderno, dirigidos por el escritor Carlos Castillo; y el taller de escritura La Arquitectura de la Mentira, con el escritor argentino Pablo Ramos. Fui invitado a la lectura Bogotá Cuenta 2011, en el marco de la Feria del Libro Universitario, organizada por La Universidad del Rosario, el Taller de Cuento Ciudad de Bogotá y la Fundación Libro de Arena.
He publicado los cuentos El arte cuesta y Gentil Garzón, en la revista digital lapalabranet.net de la fundación Cumbre Mundial de Paz. He realizado cursos de plástica y dibujo en la Fundación Fabula, tomé el Taller de cine “Cine, Sociedad y Relación intercultural” con la Universidad Jorge Tadeo Lozano y la Corporación Cine Club EL Muro, y el Taller “Ver y Leer el Cine” en la Escuela de Cine Black María, dirigido por el crítico de cine Augusto Bernal. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Motor inmóvil (por Camilo Vásquez)

2012-01-07T05:01:00.000-08:00

Raudo, impulsando la silla con un viento ardiente que surge del pecho. Las manos se aferran al círculo de metal y sobre el asfalto giran las ruedas que transfiguran el cuerpo y atraen miradas distraídas.
Los brazos compiten con toneladas de metal y plástico; tendones contra hélices, pistones contra músculo.
El eje inmóvil rompe el hechizo de la inercia, tal como al principio del existir lo hizo el motor que dio origen al cosmos. La nada desaparece, la quietud cesa, e infinitas partículas se expanden, corren, atraviesan y chocan en todas direcciones generando el movimiento que define la vida.
La gorra ajustada en la frente, el sol haciendo cada vez más oscuros los brazos y el dorso de las manos. Veloz, el polvo entra a los ojos y por la boca entreabierta, baja por la garganta y se deposita en ella. Las motos lo esquivan por centímetros pero el tráfico respeta su espacio, esa franja indeterminada que a veces se concede a bicicletas y caminantes distraídos.
Los autos rugen y el aire que choca contra ellos pasa silbando por su cuello. La espalda, los hombros, el pecho, los antebrazos, todo se mueve en perfección orgánica con ritmo incesante. Lleva setenta cuadras, faltan veinte, los diez minutos que le quedan son suficientes, apenas.
Gana tres metros con cada vez que empuja las ruedas, puede lograrlo si los carros que se apelmazan en el semáforo arrancan a tiempo, están a solo diez brazadas. No, el semáforo no rompe su calma y debe detenerse, frenar, perder la velocidad que ganó haciendo arder sus brazos.
Rápido, lo suficiente para acelerar en la ligera subida. De lejos puede verlo, no hay nadie en la caseta, ya lleva puesto el chaleco rojo, la silla apenas se detiene cuando ya ha abierto el candado dejando que los eslabones oxidados toquen su breve canción metálica cuando la cadena toca el suelo.
Seis y cincuenta y nueve, casi nunca hay nadie ahí a esa hora, pero la cámara sobre el poste no se va nunca, su reloj jamás se atrasa; no importa, este será otro día en el que no le podrán decir que no les importa que sea un tullido de mierda y que si llega tarde va a ser despedido.
Sus palpitaciones ceden gradualmente, saca el trapo rojo y empieza a agitarlo a la orilla de la calle. Su carrera fue un éxito. Ahora tiene catorce horas para guiar los carros al parqueadero, hacer que se estacionen sin crear obstrucciones, dejando campo para abrir las puertas, y que paguen por cada minuto que permanezcan en ese pequeño valle de cemento. Tienen que pagar, tienen que pagar por el privilegio de no seguir en movimiento.

...

Sobre el autor:
Camilo Vásquez. Escritor, historiador de la Pontificia Universidad Javeriana, especialista en periodismo de la Universidad de los Andes, ilustrador y fotógrafo freelance. Su trabajo se basa en el arquetipo y el mito, lo universal de lo cotidiano, el infinito interior. Sus publicaciones incluyen ilustraciones para antologías poéticas y artículos en Semana.com, Conexión Colombia y otros medios digitales. Actualmente trabaja como coordinador de comunicaciones para atender la ola invernal con el Instituto Colombiano Agropecuario, como ilustrador de un proyecto de socialización de la Ley de Víctimas a los menores de edad para la Organización Internacional para las migraciones OIM y está cursando la Maestría en Estética e Historia del Arte de la Universidad Jorge Tadeo Lozano. Dice tener pruebas de que el centro absoluto del universo se encuentra en un mohoso rincón de una vivienda multifamiliar en la sabana de Bogotá y encontrarse en posesión de una semilla que le fue entregada por un ser inorgánico; la comunidad científica y las autoridades jurídicas y fiscales no han refutado o comprobado dichas aseveraciones. Asistió al Club de Literatura de La Fundación Gilberto Alzate Avendaño entre 2009 y 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Guerrero fatigado (por Ricardo García Madariaga)

2012-01-06T05:01:00.000-08:00

A Nelly Acevedo González

Nuestro amor,
Maestro equilibrista
Que caminó sonámbulo
Al borde del abismo.

Que dependió
De una gota de rocío.
De la promesa de un filibustero.

Que fue payaso,
Saltimbanqui,
Poeta y maromero.

Que fue asaltado en una zona sórdida
Y se jugó su suerte en un lance de espadas.

Que nunca tuvo ojeras
Porque no conoció la madrugada.

Que no tuvo mañana,
Y miró con asombro cada nuevo día.

Que escribía epitafios y moría
En cada despedida,
En cada lágrima,
En cada hoja caída,

Nuestro amor
Guerrero fatigado
Que recibió su cáliz de amargura
Y espera desolado
La muerte que le resta,
¡La más dura!

...

Sobre el autor:

Mi nombre es Ricardo García Madariaga. Nací en Barrancabermeja, en 1943. Terminé estudios de bachillerato en el colegio Diego Hernández de Gallegos, de esta ciudad. A los 23 años viajé a Bogotá donde me gradué como Administrador Público. Estuve dos años en Francia, estudiando temas relacionados con la gerencia pública. Mi actividad laboral se desarrolló en varias universides de Bogotá, como docente, consultor, y administrador académico.He escrito artículos, ponencias y libros técnicos sobre temas administrativos. Soy casado y tengo cuatro hijos. Aunque he escrito numerosos poemas, nunca he pretendido publicarlos salvo algunos que publiqué en el periódico local en mis años de estudiante de bachillerato.

Una razón para sonreír (por Álvaro Vanegas)

2012-01-05T05:01:00.000-08:00

“Yo, la verdad, estaba muerto. Recuerdo que cuando pequeño no pensaba que terminaba así.” Aldo Nove. Superwoobinda

No parecía posible que un ser humano oliera tan mal, pero sí lo era, y ahí estaba Fabián, entrando a la sala de juntas. Llevaba la mirada vacía de los enajenados y una sonrisa perversa, siniestra. Todos lo miraron, extrañados no sólo por su expresión, sino por el hecho de que Fabián llevaba casi dos meses sin trabajar allí. El recién llegado observó por un segundo cada par de ojos, haciendo que un estremecimiento recorriera la espalda de todos los presentes. Con la misma sonrisa perversa se dirigió a la ventana, la abrió con parsimonia y se lanzó. Once pisos y unos cuantos segundos lo separaban del suelo. El impacto dejó a Fabián contorsionado de cualquier manera, despedazado. Sus partes regadas a lo largo de varios metros de la Carrera Séptima. Se escucharon unos gritos furtivos, los carros que pasaban se detuvieron en seco, alguna persona no pudo contener el vómito. La sonrisa, ahora sin dientes, se negó a desaparecer, incluso perduró cuando unas horas después, el cuerpo de Fabián, que ahora era un siniestro rompecabezas, reposaba en una mesa en medicina legal y la ciudad había recuperado su ritmo normal. Una macabra broma del universo.

Una hora antes, Fabián salió de su apartamento en el centro. Los pocos vecinos que lo vieron salir, sintieron un atisbo de alivio al notar que, por fin, luego de varias semanas, Fabián se había bañado. Bajó las escaleras y caminó por la Calle 19, saludando y sonriendo a todo aquel que lo miraba. Al llegar a la Carrera Séptima, tomó un bus, pagó con un billete de veinte mil que, por mera casualidad, encontró en el pantalón. No recibió las vueltas. El conductor lo miró a los ojos, incrédulo, dispuesto a insistir en darle a Fabián su dinero, pero lo que vio fueron dos hoyos negros que lo asustaron hasta los huesos; estuvo a punto de perder el control del vehículo. Prefirió, y esto sería algo que siempre se recriminaría, romper el billete en cuatro pedazos y lanzarlos por la ventana. Había varias sillas vacías, pero Fabián permaneció de pie en la parte posterior del bus, justo al lado de una señora de unos cincuenta años y, sin poder evitarlo, se cagó, justo ahí. Ya estaba acostumbrado a esas cosas, se le salían de las manos, eran inevitables. La señora no lo miró, pero cuando se apercibió de su presencia, se levantó del asiento y se bajó del bus. Ni siquiera había notado la mierda que salía de los pantalones de Fabián. Tardó varios segundos en caer en la cuenta de que se había bajado varias cuadras antes de su destino, y, aún así, la extraña certeza de que algo malo se cernía sobre ella, la mantuvo paralizada en la esquina por varios minutos, hasta que, a cuenta gotas, se fue diluyendo la certeza. Un par de horas después había olvidado el incidente.

La gente percibió el rancio olor que desprendía ahora Fabián, pero nadie dijo nada, no se atrevieron, todos procuraron mantenerse en silencio y mirar hacia otro lado.
Fabián se bajó del bus justo en frente del edificio de once pisos. El celador lo vio, pero algo le impidió preguntarle a dónde iba. Fabián subió al ascensor, causando la manifiesta incomodidad de todos los demás pasajeros. Se bajó en el último piso y se detuvo frente al elevador por unos instantes, parecía estar decidiendo algo. La sala de juntas estaba flanqueada por paredes de cristal, por lo que todos lo vieron aproximarse. Como si fuera un acuerdo implícito, todos miraron al recién llegado. Éste los observó a su vez, con la mano en la puerta, listo para entrar, sin decir nada. Fue una mujer la que se atrevió a hablar.
–Fabián, ¿qué haces aquí? –dijo, sin ser muy consciente del temblor en su voz.
Fabián entró.

Tres horas antes de lanzarse por la ventana, Fabián observaba, asqueado, los cadáveres. En el apartamento reinaba un acre olor a muerte. La sangre en los cuerpos estaba coagulada, y algunas moscas empezaban a rondarlos. Sintió arcadas, pero en su estómago no había nada. Recordó de improviso todo lo sucedido antes de dormirse. La confusión dio paso a una profunda ira. Odiaba a Aquiles, de manera visceral, sin atenuantes. Ese hijo de la gran puta era el responsable de todo ese caos, de toda esa muerte y putrefacción. Tenía que acabar con la obra de teatro, era necesario, urgente. Un inesperado sosiego lo invadió cuando tomó esa decisión. Se dirigió al baño. Pasó por encima del cadáver de su hermana menor. Prefirió no mirarla muy de cerca. Tenía muy claro lo que iba a encontrarse. Se duchó, quitándose las costras de mugre y sangre. Se vistió lo mejor que pudo. Antes de salir de su casa se miró al espejo.
–Hola –dijo Aquiles, con una expresión burlona que atizó más el fuego del interior de Fabián.
–Hola –respondió éste, bajando la mirada, intentando controlar la sonrisa involuntaria que se dibujaba en su rostro.

Unos días antes de suicidarse, Fabián se encontraba sentado en un cómodo sillón en la sala de su casa. El frío que hacía dentro de la vivienda helaba los huesos. Su hermana menor, Viviana, lo miraba, con lágrimas en los ojos, producto de la preocupación y del miedo. Su ex esposa, Laura, la que, exhausta por la ausencia mental de Fabián, lo había dejado tres meses antes, a la que aún amaba con todo su ser, sostenía un trémulo crucifijo entre sus manos. El padre Harper, con su sotana negra y una biblia, lo miraba a los ojos, recitando una oración en latín.
Fabián sentía a Aquiles en toda su dimensión. Se revolvía dentro de él, iracundo y ofendido. Su propia boca pronunciaba unas palabras en algún lenguaje olvidado, unas palabras que resonaban dentro de su cabeza y rebotaban en las paredes de su cráneo. Entendía a medias lo que significaban y agradecía vagamente no entenderlas del todo. Eran, a todas luces, aterradoras. Por fin, el padre Harper, que no estaba preparado para lo que estaba pasando, pues estaba convencido de que todas las posesiones eran, en realidad, enfermedades mentales, poderosas sugestiones, se animó a lanzar el primer golpe directo a Aquiles.
–Dinos tu nombre, por el poder de Dios Todopoderoso, él te lo ordena.
–Aquiles, ya se los dije –respondió Aquiles a través de Fabián.
El padre Harper insistió, necesitaba que dijera su nombre verdadero, era lo primero que explicaba el manual de demonología y exorcismo que había estado estudiando durante años. No tenía mucha experiencia, pero tenía claro que eso sería el primer síntoma de debilidad.
–¡Dinos tu nombre, Dios Todopoderoso te lo ordena!
–¿Dios? –preguntó Aquiles con la voz de un niño de doce años–. ¿Cuál Dios?, ¿el mismo que te vio, padrecito, cuando robaste la mitad de las limosnas del mes pasado para comprar el televisor de plasma que tienes en tu habitación?, ¿ese Dios?
El cura no pudo evitar dar un respingo, pero continuó, sabía que no podía parar.
–Tu nombre, ahora mismo. Él te lo ordena.
–¿Hablas del que te estaba viendo cuando ayer –volvió al ataque Aquiles–, a la luz del sirio pascual, te masturbabas con la foto de la señora Pérez? –Aquiles sonrió con la boca de Fabián, regodeándose en su propia maldad.
–Tu nombre –repitió el sacerdote, simulando una tranquilidad que no sentía, intentando descifrar cómo era posible que Fabián supiera esas cosas–. ¡Tu nombre!
–¡Araxiel! –gritó Fabián, con una voz gutural– Me llamo Araxiel, manada de cerdos, y atodosustedeslesaconsejoquerrecentodaslasoracionesquesepanporquemiseñorlosestáesperando-y-se-le-ha-ce-a-gua-la-bo-ca –de los labios de Fabián escurrió un espeso hilo de baba y sangre, el iris de sus ojos desapareció.
Ni el mismo Fabián estaba preparado para lo que siguió. El crucifijo de Laura terminó atravesando su pecho y destrozando al instante su corazón. Viviana voló por la sala, dos, tres veces. El último golpe contra la pared hizo que su cabeza estallara desde adentro, provocando un sonido que a Fabián le recordó un huevo crudo cayendo al suelo. El padre Harper pudo ver todo el espectáculo, paralizado por un miedo que no creía posible y seguro de que no saldría indemne de aquella masacre. Aquiles, furioso por haber sido obligado a revelar su nombre, lo levantó con los brazos de Fabián y, ayudándose de una columna, partió al sacerdote por la mitad. Como un niño partiendo una galleta.
–Cuando quieras lo intentamos de nuevo –espetó Aquiles.
Fabián no respondió. Caminó de vuelta a la silla, se sentó, observó por última vez en su vida el cielo nocturno bogotano y, tranquilo como no lo había estado en mucho tiempo, cerró los ojos. Durmió durante más de sesenta horas.

Tres años antes de tomar la decisión de morir, Fabián se encontraba en la cúspide de su vida. Un trabajo en una multinacional con un sueldo de ensueño, una novia a la que amaba, con tanta intensidad que rayaba en lo cursi, y un futuro prometedor. Esa mañana se levantó con la sensación de que sería un gran día. Le propondría matrimonio a Laura. Estaba seguro de su respuesta. Se estaba afeitando cuando sintió algo raro en el cuello, una punzada, sólo eso. Luego, una especie de opresión en el pecho. Para cuando se estaba vistiendo, estas sensaciones habían desparecido. Salió de su casa, convencido de que sería un gran día. La vida es buena, pensó, con una estúpida sonrisa en los labios.

...

Sobre el autor:
Álvaro Vanegas. Bogotano. 31 años. Amante del terror en el cine y la literatura. Ha escrito varios guiones para cortometrajes y se dedica a la literatura desde hace un poco más de seis años. Hasta ahora ha escrito dos libros, uno de cuentos y una novela, que espera sean publicados próximamente. Su relato “Tiene que Hacerse” le valió su primera publicación en físico, por parte de la página web española, mascultura.com, en una selección de 16 cuentos que se hizo entre más de 260. “Parmenio el Invisible”, le alcanzó para ocupar el quinto puesto entre más de cien, en la categoría de fantasía en un concurso organizado por la página ociozero.com. Con “Equilibrio” ocupó el cuarto puesto en el concurso de escritores e ilustradores “Historias Inversas”, organizado por descritos.com. Hizo parte del Taller de Creación de Cuento en Luziérnaga Café Libro en 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Esencia sagrada (por Laura Brainsky)

2012-01-04T05:01:00.000-08:00

A Juan G

Eres la pausa exacta
que desequilibra mis miedos.

Eres llave mágica,
contorno intacto,
inquietud ardiente,
caricia al alba.

Eres sol de medianoche en mi piel,
traductor insomne de esencias sagradas.
Luz de hielo bordeando mi ser,
deseo radiante, incógnita, mirada.

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Sobre la autora:
Laura Brainsky. Nací el 13 de marzo de 1971 en Bogotá. Soy psicóloga de la Universidad Javeriana y psicoanalista.

Vacío (por Mabel Moreno)

2012-01-03T05:01:00.000-08:00

El hombre se aferró a la ventana. Se encontraba en la parte exterior. Contemplaba, del vacío, unas manos que parecían garras, que lo tomaban por los hombros. Eran las manos del ser sin cara. Ese, conocido por todos, le hablaba al oído, pero el hombre no se percataba de su presencia.
–Salta, ya no puedes más.
–…
–Te ha quedado grande.
–…
–No puedes, no pudiste.
–…
–Inútil, salta.
–…
Mientras tanto, al otro lado de la acera, en el edificio del frente, una niña, una niña descalza, corría hasta la ventana. Se acercó al vidrio para ver al hombre.
Él levantó la mirada y sus ojos se encontraron, eran iguales. Ojos idénticos.
El hombre, a pesar de estar lejos, notó la similitud de las miradas. Sintió suya aquella niña.
Ella, la que podría ser su hija.
Esa, que tal vez nunca traería al mundo, estaba ahí, mirándolo desde la ventana.
–Salta –insistía el sin cara–, salta ya.
El hombre miró a la niña y sonrió.
Había decidido saltar al otro vacío, ese que no es la muerte.

...

Sobre la autora:
Soy Mábel Moreno; soy actriz y escribo cuentos desde los 14 años. Tengo un libro publicado que se llama “Lo que nos separa nos une”, un compilado de 10 cuentos todos de mi autoría. Realicé el Taller de Creación de Cuento y el Taller de Creación de Personajes en Luziérnaga Café Libro en 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Yo no soy (por Luis Enrique Martínez Dueñas)

2012-01-02T05:01:00.000-08:00

Quiero una copa de vino
o de cualquier licor
simplemente algo que alivie este triste corazón

oh soledad eres mi única compañía
me refugio en ti y en tu agonía

soy un bohemio
soy un pseudointelectual
con pretensiones mas allá de lo normal

maldito lápiz
malditos libros
con ustedes vivo
con ustedes muero
No se si odio o amo
Amo el fracaso
Odio el triunfo
Amo el odio
Odio el amor

Triunfo en la frustración
Me frustro en el triunfo

¿El mundo está lleno de odio
O yo odio al mundo?

Todo odio
Todo amo
Todo deseo ser
Nada soy

Soy un escéptico
Soy un ecléctico

Odio la soledad
Odio la tristeza

La soledad me acompaña
Soy feliz en la tristeza

Mi cuerpo se llama féretro
Y mi corazón se llama difunto

...

Sobre el autor:
Luis Enrique Martínez Dueñas. El lúgubre y extraño 25 de septiembre de 1989 cuando el reloj daba las doce campanadas del medio día en un villorrio que lleva por nombre Popayán ubicado en Cauca, Colombia nace un feto muerto… feto que al verlo un médico llamado Luis Félix lleno de esperanzas dice: “este niño no está muerto” en ese mismo momento aquel niño es sometido a sofisticados procedimientos médicos, volviendo a nacer, mientras que su madre era salvada.
A los pocos días este minúsculo fruto de la concepción humana y el esfuerzo medico, bajo el desfigurado rito católico del bautizo es llamado Luis Enrique en honor al doctor que lo salvo y a su desconocido abuelo victima de la diáspora judía quien lleva o llevaba por nombre Enrique Nathan.
Luis Enrique quien es el menor de cinco hermanos uno de ellos muerto al nacer, crece en un entrañable hogar en medio de los amorosas y rígidas represiones de su madre Lucy Dueñas y las lapsas opiniones del persuasible carácter de su padre Gerson Martínez quien por causas nunca mencionada pudo llevar el apellido de su padre Enrique Nathan.
Luis Enrique se crio entre la modestia y las dificultades económicas, curso su primaria en una grandiosa escuela pública llamada concentración escolar Guillermo Valencia en honor al “ilustre” poeta payanes, ubicada en el apacible y hermoso pueblito de Timbío ubicado a unos pocos kilómetros de ese “hidalgo” lugar llamado Popayán, al terminar su primaria se adscribe a un culto cristiano protestante del cual empieza a dudar al cabo de unos dos o tres años de asistencia continua, influenciado por el Heavy metal, las teorías evolucionistas y marxistas decide declararse ateo y materialista, auto denominación de la cual luego va renegar, descubriendo que el hombre no puede ser solo materia física y que hay mucho más allá de lo que los hombres denominan evidente y objetivo, a partir de esa crisis ideológica se autodenomino agnóstico, durante ese tiempo cursara 3 años de secundaria en el Colegio Mixto Carlos Albán de Timbío al cabo de esto volverá a ese horrible, conservador y religioso, pero así mismo amado lugar donde nació, para terminar su secundaria en el INEM (instituto nacional de educación media diversificada) Francisco José de Caldas espacio en el cual experimentara de la militancia en los movimientos estudiantiles de adscripción izquierdista, de llevar cabello largo y de creerse rebelde por escuchar esos excelsos sonidos llamados rock and roll y heavy metal, al terminar sus estudios secundarios desilusionado de no poder hacer su sueño de estudiar sociología, es admitido en la “venerable” Universidad del Cauca al programa de Ciencia Política al cabo de un semestre defraudado por la academia decide desertar buscando en el programa de Historia su sueño de estar en la universidad llevando un morral de lana y con el cabello largo haciendo un continuo debate sobre las problemáticas sociales y epistemológicas de la humanidad.
Hoy en día inmerso en una profunda desilusión por todas las teorías sociales especialmente las izquierdistas y atravesado por el pesimismo y el existencialismo hace un terrible esfuerzo para soportar la alienadora academia llena de sumisas ovejas que van hacia el matadero de objetivar el devenir humano encarcelándolo en minúsculas celdas llamadas conceptos.

Un chapuzón (por Ángela del Pilar Lancheros Mora)

2012-01-01T05:25:00.000-08:00

Imagine usted una gran piscina: verde, redonda, profunda, con las más peculiares e inquietantes rarezas en ésta. ¿Ya la imaginó? Ahora véase ahogado. ¡Sí!, ahogado, porque alguien que usted ama acaba de empujarlo. Sin saber nadar, sin clemencia y piedad lo hace tragar agua. No una, ni dos, ni tres, sino hasta cuarenta veces, ¡todos los días!
¿Es ella quién dice amarme?, ¿la hábil mujer que aviva dicho estanque y no se amilana para tener un tanto de misericordia hacía mí? Las pálidas larvas y siniestras masas verdes, moradas, naranja, sobresalen de la burbujeante alberca. Maquinales movimientos van y vienen al compás del lanzamiento de cuchillos y de las pizcas de por aquí, más los trozos de por allá. ¡Ay, mujer!, ¿por qué me haces esto?
El reloj marca las 12:30 p.m. Hace calor. Al igual que todos los días a esta hora ya me encuentro sentado presto a zambullirme en las aguas hirvientes. Nado, esquivo, refunfuño, trago, muerdo, y sigo nadando hasta que por fin escucho en grito cavernoso la última señal:
—Ésta es por mí.
—No, no, no; ésta no es por ti —le respondo a mi mamá—.
Ésta es por el postre que me obligas a dejar para el final, sabiendo que la sopa es eterna.

...

Sobre la autora:
Ángela del Pilar Lancheros Mora. Ganadora en la convocatoria de Ciencia Ficción, Proyecto Giroscopio, publicación 2011. Finalista en el Concurso Internacional Microrrelato Editorial Pelícano, publicación 2010. Ganadora de la Convocatoria Literatura de Mujeres Jóvenes, Consorcio La Lupe, realizado por Bogotá Capital Mundial Del Libro (2007). Publicación en el libro Yo soy escritora, 2008. Ganadora de la Convocatoria Ucronías, Historias Paralelas, realizado por Bogotá Capital Mundial del Libro (2007). Publicación en “Bogotá, Historias Paralelas” 2007. Segundo premio del concurso “Ray Loriga para Jóvenes Escritores”, realizado por la Fundación Gilberto Alzate Avendaño en 2005. Publicación en el Cuaderno 2007 de la fundación Gilberto Alzate Avendaño. Ha participado en los siguientes talleres: Taller de Cuento RENATA (Red Nacional de Escritura Creativa) 2009. Taller Futuras Escritoras, realizado por el Consorcio La Lupe, 2007. Taller de Ucronías, 2007. Participó en el Club de Literatura de La Fundación Gilberto Alzate Avendaño entre 2005 y 2006. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Argumento en mi defensa (por Gloria Elena Hoyos Muñoz)

2011-12-31T05:01:00.000-08:00

Estoy elaborando mi defensa ante los jueces. Ardua labor, si se tiene en cuenta que debo convencerlos de que no maté a mis contertulios la noche de aquel dos de noviembre, que se trataba de un juego de la imaginación y que, tristemente, ellos tuvieron que retirarse.
El tema es un tanto complicado, ya que estoy buscando argumentos en la esencia misma del juego, que no es un simple juego, es nuestra realidad difícil de explicar y es por eso que tengo que escribirlo y grabarlo, y encontrar la mejor forma de ser fiel a los hechos sin confundir.
Empezaré por proponer al jurado que piense en la tremenda relación que tienen los simples hechos que suceden en el mundo real, con la complejidad del mundo imaginario de los números. Estando inmersos en el finito racional y el infinito ficticio que cada uno tenga en su mente, será más fácil guiarlos a hacia la esquina poco visitada de la lógica y sus dimensiones.
Si logro que lleguen a este estado, tendré su atención en el foco correcto y, por ende, la seguridad de ser bien entendido e interpretado. Mi argumento empezará ubicando la “existencia” dentro del abstracto concepto que Gottfried Leibniz diera del número imaginario cuando en su momento, cuatro siglos atrás, lo definiera como “una especie de anfibio entre el ser y la nada”, siendo para mi caso la existencia el ser y la no-existencia la nada.
Quiero que este concepto quede presente en sus mentes mientras procedo a narrar los hechos, ya que estos deben ser escuchados y analizados con plena consciencia de la realidad vivida y la realidad imaginada.
Hace unos días nos reunimos con algunos amigos alrededor de un vino, jazz de fondo y una deliciosa picada; ya pasadas varias botellas, uno de ellos intentaba exponer, con gran dificultad, la necesidad del desprendimiento material absoluto, dado que habíamos llegado a la postrimería de nuestra humana existencia y que pronto el planeta estrellado y dividido en burdas porciones, haría parte de la inmensidad del espacio en forma de pedazos de nada flotando sin órbita, convertidos en estorbo para la foto espacial. Otro interpeló contradiciendo lo que definió como un argumento baladí, justificado solo por el consumo etílico, que ya se hacía notar a esas horas de la madrugada. Según este último, todo se reduce a una ecuación de física elemental, pero que en épocas de pocos pensadores matemáticos y filósofos, la gente del común tiende a interpretaciones de toda índole. Entonces la espiral se puede abrir tanto como teorías físicas, ambientales, sociales o religiosas tengamos a mano; podemos pensar en un final fatal en forma de hambruna mundial, escasez de alimentos como protesta de la Pacha Mama por tantos años de mal trato e inclemencia y, en ese caso él estaba de acuerdo con que ella, la Tierra, se estaba demorando en pasar la cuenta de cobro.
Mi intervención se refirió a otras reflexiones que tienen que ver con la lógica que donde hay algo, hay ausencia de su opuesto, de ese modo si existe el planeta Tierra debe existir la ausencia del mismo, que es el temor de los humanos, de los cuales por analogía podemos también deducir que la existencia del ser humano presupone la ausencia del mismo, a lo que he dado en llamar el humano imaginario, teoría que fue plenamente comprobada esa noche con la desaparición de mis contertulios, que es de lo que se trata el juego y que es finalmente el argumento en mi defensa.
De hecho, si ustedes desaparecen, mueren o se evaporan, en ese momento dejan de estar, dejan de ser; entonces, ¿cómo explicar su existencia? Solo sería posible en un mundo paralelo imaginario. Los amigos con los que compartía aquella irrevocable noche de picada, jazz y vino, son imaginarios, cobraron vida solo porque yo les permití salir de mi mente. Ellos tienen personalidad, sostienen sus propios argumentos que a veces compartimos y discutimos. Nos divertimos y al cabo de una espléndida noche bohemia los envío a su puro y excelso estado inicial: la Nada en mi imaginación, donde permanecen hasta la próxima tertulia, de pronto los mismos o con otros personajes reales o imaginarios, nunca se sabe; la diferencia es frágil, ni yo mismo sé si estoy atrapado en la mente de mi hacedor o si preparo la defensa de uno de mis números imaginarios que se ha escapado a la realidad.
De cualquier forma, en esa dinámica del juego, el hecho mismo de existir o no, hace parte de la imaginación de quienes estuvieron aquella noche, de los jueces y de ustedes, los lectores, quienes espero que estén de acuerdo en el absurdo que sería condenarme por asesinar a alguien que no existe.

...

Sobre la autora:
Gloria Elena Hoyos. Nací en San Agustín, Huila, en 1965, y en 1983 vine a Bogotá para realizar mis estudios universitarios. Soy Ingeniera Industrial de la Universidad de América (1989), especializada en Gerencia de Negocios Internacionales de la Universidad Jorge Tadeo Lozano (1996). Luego de una larga temporada de experiencias, la andariega que guardo dentro me puso a viajar interrumpiendo con frecuencia las labores profesionales. Viví más de cinco años fuera del país, lo cual ha sumado en mi experiencia de vida a la hora de escribir. Desde hace algunos años empecé a compartir mi tiempo entre mi profesión y mi vocación literaria, que reúne una colección de más de una treintena de cuentos inéditos. Hago parte de grupos de lectura y escritura. Soy egresada del Taller de Escritores de la Universidad Central de Bogotá, TEUC (2009), y curso el nivel avanzado en el Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño. Actualmente soy Gerente del Festival de Cine y Video de San Agustín y Coordinadora de los Seminarios de apreciación cinematográfica “Ver y Leer el Cine” ofrecidos por la Corporación Gaita Viva de la cual soy miembro fundador. Con el cuento “La muerte del tío Gabriel” quedé entre los 12 finalistas del concurso 30 años del Taller de Escritores de la Universidad Central TEUC, 2011, que próximamente será editado. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Mala suerte (por Claudia Carrión)

2011-12-30T05:01:00.000-08:00

Después de notar que yo estaba simultáneamente feliz y lúcido, una conjunción no solo rara sino imposible, ella también quiso sentir lo mismo… se acercó a mí en silencio, y de pronto estaba perdido en los ojos verdes de aquella mujer intentando recordar dónde había visto esa mirada; pero lo único que pude recordar fue el día en que me convertí en el devorador de corazones.

Aquella tarde lluviosa de alcohol y perica cuando ella encontró el valor para decirme que me dejaba por mi mejor amigo, me empecé a sentir extraño. Al principio, pensé que era el efecto de la droga, siempre me sentía perseguido y paranoico, pero esta vez fue diferente: un gran dolor se apoderó de mí y de repente nada, ni ira, ni angustia, ni odio, ni temor; únicamente vacío, el vacío de caer y caer sin tocar fondo… Pasó algún tiempo antes de darme cuenta de que mi corazón ya no estaba allí.
Días y noches en meditación con mi cuerpo silencioso y carente de pulso me sirvieron para descubrir que todos los que me rodeaban habían arrancado una pequeña parte de mi corazón. Con su abandono, sus burlas, su desprecio, con hacerme desear cosas que nunca tendré; hasta con su felicidad, todos habían destrozado mi corazón hasta no dejar nada. Dejé de estar con los demás, pues en mis ojos podían percibir el vacío inquietante y no podían evitar sentirse incómodos. Abandoné el trabajo en aquella tienda de discos, dejé mi apartamento, mis libros y mi guitarra, gran amiga y confidente. Sólo tuve el impulso de guardar en el bolsillo la navaja que alguna vez había encontrado en un bar y entonces me dediqué a vagar por toda la ciudad. Ya no sentía ni hambre, ni frio, ni vergüenza, ni amor, ni pasión, ni odio, ni felicidad; era como un fantasma o una parte más del asfalto frío y duro. En cierta medida estaba cómodo con mi suerte, pero ese sentimiento de vacío en el pecho me atormentaba y quería poder llenar ese espacio de alguna manera.
Una noche, recostado en un prado del Parque Nacional, inerte e insignificante vi pasar a una mujer; caminaba algo nerviosa, no se percató de mi presencia. De repente, un impulso animal se apoderó de mí y con un ágil movimiento fui tras ella y la sujeté por la espalda. Su cuerpo suave y frágil entre mis brazos fue como la llama de la vela que se intenta atrapar, esquiva y vacilante. Sin embargo el impulso de su sangre en las venas y el latir desaforado de su corazón, me hicieron sentir el vacío en mi pecho, y con gran ansiedad saqué la navaja de mi bolsillo y la deslicé por su garganta. El aroma a miel y flores que se desprendía de su sangre, me dominó por completo; la euforia y el éxtasis, emociones raras e inusuales en mí desde hacía mucho tiempo, me embriagaban… En ese momento comprendí lo que debía hacer para llenar el vacío.
Tomé de nuevo mi navaja y como Niccolo Paganini tocando su violín, empecé a sacar notas exquisitas de música y aroma del cuerpo de esa mujer hasta encontrar su corazón. Ese corazón, caliente, jugoso y aun latiendo, viajó por mi garganta pedazo a pedazo y se alojó en mi pecho, algo nuevamente ocupaba ese lugar.
Iluminado por este impulso decidí recuperar los pedazos de corazón destrozado por tantos seres que había amado y que me habían despreciado. Y, así, cada cierto tiempo salía a buscar corazones, cada vez me resultaba más sencillo: cortar, saborear, comer el placer, la felicidad, el gozo. Y con el corazón ya casi completo la vi a ella y a sus extraños ojos verdes. Había algo en ella que me generaba una sensación desconcertante, familiar y peligrosa; pero su sonrisa me despejaba la mente y hacía que mi corazón remendado latiera fuerte.
No tuve secretos ni reservas con ella, le conté sobre mi vacío, sobre mi tarea como devorador de corazones y cómo me sentía feliz y realizado al cortar, saborear y tragar. En ese momento los extraños ojos verdes se iluminaron –Llévame contigo, quiero acompañarte, me dijo.
Así que fuimos al Parque Nacional y resguardados bajo la noche esperamos un corazón en la oscuridad. Llegó la oportunidad, yo alcanzaba a saborear la sangre de miel y flores cuando ella, después de notar lo feliz y lúcido que estaba, sacó su propio cuchillo lo deslizó por mi garganta y, entonces, dulce miel roja con olor de flores y música de violín se derramó por el suelo del parque…
Y finalmente reconocí esa sensación de vacío tan familiar que percibía en aquellos ojos verdes.

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Sobre la autora:
Claudia Carrión. Nació en Bogotá en 1987. Estudiante de Lenguas Extranjeras en la Universidad Pedagógica Nacional, Claudia dedica su vida a la lectura y escritura de todas aquellas historias extrañas que la gente tenga para contar. Sus autores favoritos son Julio Cortázar, Oscar Wilde, Edgar Allan Poe, Pedro Gómez Valderrama y Haruki Murakami. Realizó el Taller de Creación de Cuento en Luziérnaga Café Libro en 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Luna de miel (por Graciela Guarín Avellaneda)

2011-12-29T05:01:00.000-08:00

Agosto 27 de 1.970.
Ansioso, no esperó mi arribo hasta el altar, y me arrebató del brazo de mi amiga Eva, y temblaba y sudaba.
–Creí que no ibas a cumplirme, ¡preciosa!
A mí me pareció la mejor prueba de su amor. Tenía 14 años.
Terminada la ceremonia religiosa, me sorprendió. ¡Mi amor, el puerto nos espera para nuestra luna de miel!
Media hora después, abordábamos un bus rumbo a Girardot.
Linda, te voy a amar toda la vida, hasta más allá de la muerte. Y, a lo largo del camino, en cada curva a la derecha, deliberadamente me oprimía contra las varillas laterales de la silla del bus, me besaba en la mejilla, y en cada curva a la izquierda me jalaba y decía exigente, sosténgame que me voy a caer, y después al oído: te amo. De repente me tomó con brusquedad por la cabeza, puso su boca en la mía y al tiempo que me besaba, me maltrataba la nuca, y me decía, te amo, te amo, no me mire, voltéate contra el vidrio, ven para acá, ¿no le he dicho que no me mire?, abrázame, y cuando lo iba a abrazar me jaló de los brazos con violencia, así, fuerte o, ¿no me amas?, me ocasionó dolor, córrase que me está acosando, me besó las orejas y enseguida me las mordió con saña. En una parada en Melgar compró galguerías; esperé las compartiera conmigo, pero mirándome a la cara se las comió con avidez. Cuando terminó, echó los talegos y la servilleta sucia entre el bolsillo de de mi falda y me cantó al oído: Toda una vida, estaría contigo… Así hasta Girardot, no me dio la mano para descender del bus y no me ayudó con el equipaje como había visto a mi padre hacerlo con mi madre. Ya en el parque aledaño al hotel de baja categoría a donde me llevó, me miro a los ojos y, juro, el día que me faltes, me mato. Aunque no comprendía lo que ocurría, empecé a sentir temor.
Desconcertada, atravesé el umbral de la habitación. Mentalmente, me encomendé a Dios y a la Virgen. Tiró su maleta al piso, unió las dos camas sencillas de malla y se desvistió. Y yo, que había asociado luna de miel a piscina, baile, coca-cola y nada de oficio, y que nunca había visto a un hombre desnudo, me encerré asustada en el baño y puse el pasador. Ábreme mi cielo, y golpeaba suave; abra, ¡maldita sea! y golpeaba fuerte; sal, cielito, y golpeaba suave; ¡que salga! le ordeno, y golpeaba con furia. A mí las manos me sudaban, sentí calores y escalofríos, un nudo en la boca del estómago y le imploraba un milagro a la Virgen. Líbrame de este hombre virgencita, te lo ruego. Y el sudor me perló la frente. De pronto reinó el silencio y mi angustia creció.
–Mi amor, ya me calmé, sal, te lo ruego, te juro por mis padres que están en el cielo que no te voy a tocar, hasta cuando tú quieras, quince días, un mes, seis, lo que sea. Sal, que yo ya me vestí. ¿Qué te parece si en cambio, vamos a bailar?
–Bueno.
Salí del baño y me lo encontré de frente, desnudo y burlón. Instintivamente retrocedí, me acorraló contra la pared del fondo del baño, me levantó la cara con sadismo, ¿cuál es su vaina? Estamos casados, cumpla con su deber. Ah, ya, no es virgen, ¿verdad maldita? ¡Responda, carajo!, y de un empujón me sacó del baño. Quise hablarle pero no pude, sentía la lengua como anestesiada, me tiró sobre la cama, ajá, ¿con qué no es virgen? Me desgarró con brutalidad, ahogó mis gritos con una almohada, y mientras yo debí parecer una muerta viva, él durmió a pierna suelta.
Perdóname mi amor, dijo cuando se despertó. Soy un bruto, un salvaje. Y, me miró con dulzura, me limpió el llanto con delicadeza, me acarició el cabello y me dijo muchas veces: te amo, te adoro, yo sin ti no puedo vivir, y la confusión aumentaba mi angustia. Ahora, el pudor por compartir la cama con un hombre se me había evaporado. Mi temor era ese ser raro, de reacciones extremas. Cuando lo miraba, me encontraba casi simultáneamente con unos ojos tristes, rasgados por el dolor, y otros, amenazadores, llenos de odio; una boca de labios finos implorando perdón, otra que atropelladamente escupía resentimientos; un lenguaje fino que me tuteaba, otro áspero cargado de improperios. De repente, me abrazó con ternura, recorrió mi cuello con besos y me prometió una y otra vez: no volverá a ocurrir mi vida, y me conmovió su llanto.
Entonces, cuando empezaban a desvanecerse mis miedos, me volteó sobre la cama y volvió a abusarme. ¡Carajo!, dijo, me estoy cansando de sus güevonaditas. Otra vez me dio la espalda y se durmió. Yo, exhausta de cuerpo, lloraba en silencio, y vencida de espíritu, miraba al vacío.
Unos veinte minutos después, un hombre atemorizado como el asesino que no quiso matar, con los pudores éticos exacerbados, con los ojos del niño indefenso que clama protección, postrado de rodillas me rogaba: no me vayas a dejar amorcito, no resistiría la vida sin ti. Y lloraba y me miraba: tú eres lo único que tengo en la vida, soy un hombre solo, solo, mi amor. Ay, jueputa, dígame que me ama; y como me demoré en decirlo, me golpeó hasta dejarme inconsciente.
Cuando volví de mi inconsciencia, en un cuarto húmedo de hospital pobre, un médico y una enfermera me asistían. Entonces, con el ojo que pude abrir, lo vi. Lloraba, gemía, rezaba: Diosito, por favor…
Se agachó y del piso alzó el más exótico ramo de flores. Con permiso, Doctor.
¡Son para ti mi reina!

...

Sobre la autora:
Graciela Guarín Avellaneda, educadora Bogotana, docente universitaria. Incursiona con éxito en el campo literario en el año 2001, con la publicación del libro “Viví en chile bajo la dictadura de Pinochet”. En 2.002 firma contrato con la editorial La Buganville de España para internacionalizar ésta obra. En el 2002 su cuento “Miradas” fue seleccionado para estar presente en la recopilación “Taller Adentro”. En el 2.006, publica su primera novela larga “El terrorista que acabó el planeta”, catalogada por la crítica como una obra de alto contenido político-social. Hace parte del Taller de escritores de la Universidad Central desde el año 2.000.

La niña de papel (por Diana Paola Castillo)

2011-12-28T05:01:00.000-08:00

Anoche me convertí en un sapo, era grande y baboso, saltaba muy alto, pero era fofo y pesado. Vi que se aproximó una nube y me alegré porque con las nubes siempre llega el agua, pero la verdad no fue nada agradable. Las gotas escurrían por mi piel en lugar de penetrarla, no me volvía frágil, al contrario, la piel se entumecía por el frío y esa sensación babosa se hacía cada vez más babosa. No sabía en dónde meterme para escapar de esa nube que a pesar de ser tan hermosa no era tan amable como yo pensaba. Decidí entonces esperar hasta que escampara, igual sabía que cuando saliera el sol, yo me iba a acostar en el pasto con la barriga hacia arriba para secarme. Éste siempre ha sido uno de mis momentos favoritos, creo que lo único mejor que eso es pararme después y escuchar cómo crujo. Pero esta vez, como era un sapo, me puse pegachenta y me dio mucha sed; y cuando me paré, en lugar de un crujido escuché un croac. Un croac durísimo que me hizo aterrizar. Entonces me levanté y le dije a mi mamá lo que había soñado, y le mostré cómo en las letras de mi vestido se podía leer todo lo que había sucedido. Ella me miro muy raro y me dijo: “Alístate que hoy vamos a celebrar tu cumpleaños”. Pero para mí, hoy no es el mejor día del año, porque ya llevo un año con mis ojos, mis orejas, mi nariz y mi boca y me ha costado mucho acostumbrarme a ellos, sin embargo, cada año, el día de mi cumpleaños vuelven y me los cambian.
El año pasado recuerdo que mis ojos tenían un brillito con forma de media luna, y de resto eran negros, profundos. Y cuando cumplí años, resultó que tenían un toquecito de azul y no me gustó. Puede ser que hoy me pongan de nuevo unos negros con una media luna muy blanca que los haga brillar. A mi amigo Carlos, le han ido encrespando el pelo, cuando lo conocí lo tenía liso y ahora parece que tuviera una esponja en la cabeza.

Con Carlos nos gusta ir a caminar por la colina que está detrás de la casa, porque bien arriba hay un árbol que tiene unas barbas muy largas que le cuelgan y las raíces son gruesas y fuertes. Se nota que le gusta estar mucho en ese lugar porque es de esos árboles que nunca se mueven. Sólo mueve sus barbas con el viento. Al árbol a diferencia mía, no le gusta que llueva, porque la barba se le pone muy pesada con el agua y varias veces se le ha caído de a pedacitos.
Nos quedamos un rato hablando con el árbol, él nos cuenta historias de cuando el mundo era joven y me encanta cuando me habla y dice mi nombre: “Claudia”, con esa voz ronca y estruendosa. Después esperamos a que las corrientes de aire nos levanten y, así, volamos hasta llegar abajo nuevamente.
Recuerdo el primer día en que mi papá me trajo a este mismo lugar para enseñarme a volar. Me encantó el aire caliente en mi pecho, pero no me gustó tanto la arruga que quedó en mí frente a causa de la caída. Lo peor es que tuve que esperar hasta mi cumpleaños para que me cambiaran la frente y me dieran una nueva, sin arrugas.

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Sobre la autora:
Diana Paola Castillo, soy Artista Plástica de la Universidad de los Andes, con estudios en Animación y Dibujo de la Universidad Javeriana de Bogotá y la Universidad Nacional de Colombia, respectivamente. He participado con mis trabajos de pintura, dibujo y video en diferentes espacios de divulgación artística en Colombia como el II y III Festival Internacional de Cine para Niños de Bogotá, en el VIII Festival Internacional de la Imagen de Manizales, el III Salón de Arte Jóven del Club El Nogal de Bogotá, entre otros. Sin embargo pienso que el artista es artista por su esencia y lo más valioso es cultivar el arte desde adentro y madurarlo para poder compartirlo, y, así, contribuir a la sociedad a la que pertenecemos. El arte determina mi existencia, la manera en que percibo el mundo y cómo me desenvuelvo en él; soy una soñadora nocturna, bailarina de danza árabe, con una gran pasión por la docencia y gracias a los talleres de Cuento y de Creación de Personajes de Luziérnaga Café Libro, he podido experimentar mi creatividad a través de la escritura. Mi sitio web es www.dianacastillopintayanima.com y mi blog es espiritupeludo.blogspot.com El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Rosario La Boyaca (por Álvaro Rodríguez Lugo)

2011-12-27T05:01:00.000-08:00

Otra de las personas, a quien yo convencí de aceptar: ¡salario de millón y medio y transporte hasta Bucaramanga!, fue Rosario “La boyaca”, mujer de sesenta años, nacida en la vereda de El Alisal, municipio de Tuta en el departamento de Boyacá. ¡De ahí su apodo!

Según me contó, cuando la convencí, pensando yo en que su decisión de aceptar sería la redención de tantos sufrimientos padecidos desde los dieciocho años, cuando siendo gravísimo pecado el hablar de sexo, así fuese entre madre e hija, se dejó inocentemente seducir por un vecino de quien sólo recordaba el nombre: Bernardo, y eso debido al de Bernardita, con el que bautizó a la hija, producto de una sola relación, veloz, y tan fugaz, que aseguraba no haber sentido, ni dolor, ni placer, ni sensación alguna que indicara la pérdida de su virginidad, pues el insignificante sangrado de la rotura, lo tomó como si se le hubiese adelantado la visita, el mes, ó, el período, palabras que con sigilo y recato había pronunciado su madre, enrojeciendo de vergüenza, cuando a Rosario de catorce años, le llegó un desangre que resbalaba por sus piernas de manera libre y sin preocupación alguna de la muchacha. Su madre, quien lo notó, la puso al tanto de que lo sucedido no era cosa de todos los días, y sin atreverse a decirle, por temor a cometer pecado, que se trataba de la natural menstruación, menstruo, ó, regla, le ordenó lavarse la entrepierna y de inmediato, cambiarse los calzones que le cubrían sus muslos hasta casi un jeme, bajo su intimidad, fregotear los sucios con jabón, y ponerse estopa en su pudoroso fondo.

Ante lo que creyó un adelanto de la visita, Rosario “La boyaca” actuó del mismo modo, como le enseñara su madre sin disimular su repulsión y hasta con un recrimine de asco, cinco años atrás, cuando su primera menstruación y como lo hacía cuando le llegaba la visita: se lavó su desflorada entraña, se colocó un trozo de estopa y temerosa de consultar a su progenitora del porqué el período no volvía a cumplir su cita mensual, tomando las nauseas como malestar estomacal, sin parar mientes al crecimiento de su barriga y de sus senos, una noche, a los nueve meses exactos, no estando presente su mamá, sus ayayayes alertaron a los tres hermanos mayores y a su padre.

Los cuatro machos, en lugar de prestarle atenciones y cuidados, la emprendieron contra ella, en una imparable serie de inquisidoras preguntas, plenas de imprecaciones, maldiciones e improperios, interrogándola sin cesar, acerca del cómo, el dónde, el cuándo y el quién era el padre, mientras ella sin chistar, con naturalidad animal, cortaba el cordón umbilical, sacaba de su interior los residuos de placenta, limpiaba con agua y una tela de lana sus fondillos, sus muslos y a su hija, protegiéndola del frio sin que nadie le hubiese enseñado el hacerlo, con un raído cobertor de su cama. Su padre, tomando su total silencio, como un irrespeto e insolencia para con él y sus hermanos, que se agregaban al pecado mortal cometido, deshonra de la familia por el escándalo, al amanecer del día siguiente, le entregó un billete de cincuenta pesos y la echó de casa prohibiéndole volver.

Rosario “La boyaca”, salió de la enorme finca de su padre, sin un lamento, sin un llanto, sin decir nada, como si un misterioso y recóndito espíritu invisible, la hubiese alertado de la imperiosa necesidad maternal de cuidar y proteger a su hija. Ella diría luego que había sido la Virgen de Chiquinquirá, a quien también atribuía el milagro de guiarlas y guardarlas, ilesas en su errar por las veredas del Hato, La Hacienda, y Rio de Piedras y ser recibida sin pagar, en el tren que salía de la Estación Cómbita, en ese tiempo sólo un edificio y no el pueblo en que se convertiría, conformado por familiares, amigos y compinches de los reclusos, de la enorme penitenciaría que guardaría a los más peligrosos asesinos.

El ferrocarril salía de allí y llegaba a la Estación de la Sabana, en la Capital del País, donde Rosario “La boyaca”, con todavía veinte pesos de la plata que, como total recurso, le diera su padre para que desapareciese de su vista, se bajó del tren, para trabajar primero como doméstica, durante varios años, y en muchos lugares, pues la echaban del empleo, bien a causa de los berrinches ó, por los insignificantes daños que causaba Bernardita, su hija, en sus gateares, o en sus tambaleantes primeros pasos. Otras veces porque Rosario, evitando en todo lo posible salir de casa, ni aún en domingos o días festivos, para no ceder a tentaciones de gastar cuanto peso podía ahorrar de sus salarios, creando desconfianzas del porqué una sirvienta se entregaba de tal manera a su trabajo. Además, lista y voluntariosa siempre, para toda actividad física del lavar, planchar, cargar, trapear pisos, limpiar paredes y ventanas, labores que, sumadas a sus ayunos, le mantenían una figura corporal que, agregada a la belleza nativa, fresca y sonriente de su rostro, producía en muchas de las señoras que la emplearon una envidia, rayana en los celos, debido a que las comodidades y los ocios que tenían éstas, ganaban, convertidas en peso y flacidez de sus carnes, a los calores húmedos y secos de los baños turcos, de los saunas y a los masajes que recibían, venciendo hasta los duros ejercicios que practicaban algunas en gimnasios y máquinas, para adelgazar sus obesidades, haciendo extensivos esos celos al trato que sus esposos, maridos, o cónyuges daban a La boyaca, pues si alguna recelaba, erradamente, pues desde su gran experiencia, el tema de hombres, compañeros, novios o amantes, no era algo que le preocupara, casi siempre resultaba despedida sin reconocerle beneficio alguno.

En el último de sus trabajos como criada, su patrona, descubriendo que La boyaca, guardaba sus ya notables ahorros debajo del colchón de su cama, se apropió de la totalidad. Empeñó unas joyas que tenía y denunció un robo, por el cual, Rosario fue encarcelada durante cinco años, en el Buen Pastor, donde, aun cuando allí existía un lugar especial para los hijos menores de las reclusas, no le permitieron guardar a su hija, pues por esos días declararon la mayoría de edad a los dieciocho, y no a los veintiuno, debiendo aceptar el rigor de una dolorosa despedida de quien por años se había sacrificado. Bernardita, debido al celo de su madre para que se educara y supiera enfrentar sus futuros con sabiduría, se casaría muy pronto con un acomodado venezolano que la llevaría a vivir al vecino país sin dar muestra nunca de agradecimiento hacia su madre. De nuevo, la milagrosa Virgen, decía Rosario, le impidió tomar una determinación fatal como la que le aconsejaban sus compañeras, extraviadas entre los humos de marihuanas y de bazucos.

Salido que hubo de la cárcel, solitaria y habiendo conseguido trabajo en una cafetería, donde algo de cocina practicaba, el dueño del lugar, prendado de ella, la llevó al altar. La enseñó y luego le permitió administrar el negocio durante casi diez años. Le dejó un hijo de doce, cuando en una requisa del lugar, agentes del DAS, enterados de sus antecedentes penales, la culparon de expender drogas a clientes que en realidad la compraban ellos mismos. Al protestar Fernando, su marido, de manera violenta por el abuso que cometían, fue detenido y asesinado en la cárcel, según los guardianes por vendettas entre mafiosos. Le fueron confiscados todos sus bienes, entre ellos la cafetería, quedando Rosario “La boyaca” sin recurso alguno, durante veinte años más, en los que trabajó como aseadora de cafeterías, cafés y restaurantes, de donde de nuevo era echada por no reciprocar las palmadas en las nalgas y las descaradas caricias en los senos que le proporcionaban sus patrones y clientes, hasta cuando en confusos hechos, su hijo Roberto, mocetón de dieciocho años, reaccionó violentamente, contra uno de ellos exigiendo respeto para con su madre, por lo cual, fue detenido y enviado a la cárcel Modelo.

Rosario “La boyaca” vivió en Soacha, desde ahí hasta sus sesenta años, recogiendo cartones y desperdicios para el recicle, en medio del lumpen miserable de desplazados por los paramilitares, de gentes echadas del barrio Santa Inés de Bogotá, en donde sobre la calle del Cartucho, el cemento del Parque Tercer Milenio, sus bolardos y alguno que otro arbolito, quedarían como objeto de admiración para turistas y habitantes, sin acordarse, como yo no he podido olvidar, que, pagado por Marcial, un oficial del ejército, logré convencer a Rosario “La boyaca” y a más treinta de los desdichados, infelices, y desventurados en la barriada más miserable de Soacha, para que aceptaran un millón y medio de pesos de salario, transporte pagado, por trabajos a realizar en la Ciudad de los Parques, donde en realidad serían masacrados, como vine a enterarme, vestidos de guerrilleros terroristas, con un fusil y un machete a su lado, para así, los victimarios lograr, reconocimientos y recompensas, en dinero y ascensos, por la labor cumplida de aumentar el número de muertos, pertenecientes a la subversión armada.

Desde cuando me enteré de los horripilantes y espeluznantes objetivos de mi labor, que inocentemente desarrollaba convencido de servir, abriéndoles un mejor futuro a los miserables del lumpen más bajo de la estratificación social de mi país, he decidido tener una nueva cita con Marcial. En un descuido lo desarmaré y con el culpable y doloroso recuerdo de Rosario “La boyaca”, montaré su pistola y…

¡Me suicidaré de remordimiento!

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Sobre el autor:
Álvaro Rodríguez Lugo (Bogotá, 1939).

Blancanieves y el Joe (por Mario Froilán Reyes Becerra)

2011-12-26T05:01:00.000-08:00

–(¡Joe, vení, mirá!)
El trole va y viene raudo (¡los va a atropellar!), junto a los Ford Mustang y algunos taxis. El atolladero, al cruzar la carrera diecisiete, aumenta nuestra ansiedad observando a la viejita. En la acera opuesta ella ha hecho varios intentos de cruzar la vía (¡la va a atropellar!). ¡Se hace tarde, marica! ¿Las seis? Deberíamos pasar y ayudar a la señora… Pero ha dejado de amagar y contempla, derrotada, la casa, con ansias de regresar (¡uf, casi me pilla!) ¡Aquí, ya, vamos güevón!, grita Jorge Ernesto, mi hermano menor, con cierta sorna que señala a las claras que soy más lento que la veterana. (¡Qué lentos!) Un colectivo pasa rozando nuestras narices y detiene nuestro intento. ¡Tiene huevo, esta no es ruta para busetas!, grita Jorge Ernesto. El chofer saca el brazo izquierdo por la ventanilla mostrando la engrasada mano convertida, tras los repliegues de cuatro de sus dedos, en una insultante pistola social y se larga (¡ja, ja, ja!).
–(¡Joe, vení, mirá!)
¡Bruja amargada, qui´hubo del mandado! Una mujer negra vocifera contra la señora que no ha podido cruzar la calzada. (Un matrimonio africano esclavo de un español). Insistimos en franquear nuestro destino y lo logramos. Estamos al otro lado. La anciana desea pasar pero dos troles se lo impiden. (Él le daba muy mal trato y a su negra le pegó). Nos acercamos a ella y nos sonríe, presagiando el próximo grito de la morenaza, mientras ésta asea el jardín con un rastrillo metálico en la única casa que, a esta hora, no ha encendido las luces. La afrodescendiente mide dos metros y se asemeja a un poste con su farola fundida. (Y fue allí, se rebeló el negro como venganza por su amor). Oscurece en Bogotá. ¡Ahora sí; se juntaron el hambre con las ganas de comer! ¡Decídase! ¡Que la pasen estos dos enanos! Mi hermano y yo levantamos la cabeza, confundidos, conduciendo a la anciana al lugar donde comenzó esta historia. El trole va y viene raudo (¡los va a atropellar!), así como los Ford Mustang y algunos taxis. El atolladero al cruzar la carrera diecisiete aumenta nuestra intranquilidad y el silencio atormentado de nuestra impotencia. La indignidad total, nada decimos, solo sentimos. De todas formas estamos perdidos.
–(¡Joe, vení, mirá!)
La silueta de la inmensa mujer persiste en insultos, encabritada desde el jardín en sombras. Por instantes me olvido de la tenue luminosidad de la calle y la penumbra de la casa me estremece. El ambiente siniestro se acentúa con cada grito de la negra y por momentos me acobardo. La regresión inminente ante el estrujón de mi hermano me trae de nuevo a la carrera diecisiete alejando la pesadilla, resuelta con un ímpetu que desconozco. Quiero acercarme, insultarla, abofetearla, pero la mirada y la respiración decidida de Jorge Ernesto me lo impiden. (Y aún se escucha en la verja, no le pegue a la negra). Lo único que me resta es seguirlo, pero cómo, si vuelve el atolladero. Más carros. Y dos bicicletas deportivas. La fijación en un solo objetivo es el principio del éxito. Pasamos, incólumes. Llegamos, decididos. La anciana bruja ha desaparecido como por arte de magia. La hemos salvado de la arbitraria mujer que, empecinada en pelear, la toma ahora con otros dos niños que pasan frente al jardín. ¡Caminen enanos, sirvan de algo, bonitas horas de estar en la calle! ¡Culicagados insolentes! Ellos corren, despavoridos, como queriendo desaparecer, enseñándole a la gritona sus asustadas miradas que, al cruzar con las mías, advierten que mi hermano y yo estamos metidos en un lío fenomenal (Y aún se escucha en la verja, no le pegue a la negra). Caminamos por la acera hacia la casa de la negra furiosa quien trata de desenredar el rastrillo metálico en una madeja de raíces de pasto. Huele a tierra húmeda y césped recién cortado. La respiración de Jorge Ernesto trepida. Es un sonido penetrante, mantenido, que me alborota la adrenalina. El berrinche de la morena continúa. Hemos quedado solos los tres y el trancón vehicular reaparece, a la espera de la resolución de la incógnita que el mismo cielo parece haber enviado para perfeccionar un entorno oscuro y misterioso.
–(¡Joe, vení, mirá!)
Ya frente a ella, Jorge Ernesto pronunció secamente el insultante ¡Hola!, ¿qué le pasa, Blancanieves? acentuando el nombre hasta convertirlo en estigmático atropello racial. Increíble. Intempestivo, por lo menos para mí. Los ojos encandilados de Blancanieves, cual rayos laser, perforan nuestras mentes produciendo un vertiginoso estatismo y un temor reverencial que nos eriza la piel de los brazos y la nuca. El rastrillo metálico vuela brillante hacia nuestras humanidades, pero la histeria de Blancanieves y la agilidad recuperada de nuestros menudos cuerpos convierten el peligroso proyectil en un total desatino que va a dar contra el parabrisas de un Mercedes Benz último modelo, del cual baja un elegante joven, príncipe de las tinieblas, quien sin mediar palabra alguna, soportado en un armatoste de cuerpo más grande que el de la negra, y luciendo una chaqueta de cuero negro que hace juego con unas botas texanas y una melena bien cuidada, bracea un bate de béisbol que en minutos convierte los vidrios de las ventanas de la casa en un montón de cristales que, brillantes, estropean el hacendoso trajín de Blancanieves. Regresa al auto, impregna de vaho el parabrisas y pasa el puño de la chaqueta, dejando el vidrio limpio. En el momento en que Blancanieves se incorpora del césped, la mira. Rabioso, sube al Mercedes y se larga. Ella le da prioridad al arreglo de los crespos y a la limpieza del delantal.
–(¡Joe, vení, mirá!)
Los espacios dejados por los vidrios nos permiten ver dentro de la casa un espejo mágico que cubre toda la pared de la sala-comedor, iluminado por las bombillas de los postes de la calle y las farolas de los autos. Frente al espejo se encuentra un negro músico, ciego de amor por su raza, que interpreta tonadas rebeldes impregnadas de rabia y de esperanza, que al golpear el cristal se devuelven, cual eco, convertidas en notas musicales coloridas y melancólicas. Estas notas retumban incesantes en la mente de Blancanieves y le ordenan a la negra desquitarse de cuatrocientos y tantos años de ignominia, sin que ella pueda evitarlo.
Ahí, a la vuelta, en un viejo parqueadero, fuimos a dar pronto, encontrándonos con los otros dos niños que asustados nos preguntaron por la sombra gritona. Nunca supimos el nombre del príncipe salvador, pero nos alegramos de haber escuchado cantar al Joe.

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Sobre el autor:
Mario Froilán Reyes Becerra (Duitama, Boyacá, 1956). Abogado (Universidad Externado de Colombia); Especialista en Derecho Laboral (Universidad Javeriana). Se desempeña en el área de Seguros Generales. La Universidad Central publicó: “Recuerdo de mi última comunión”, como resultado del concurso nacional de cuento 2008. Finalista en el concurso de cuento de la Alcaldía de Paipa en el año 2009 con el cuento “Presentimiento”. Dos de sus microrrelatos: “Desplazamiento” y “Buen título” fueron publicados en el libro “Los comprimidos memorables del siglo XXI”, una antología seleccionada con ocasión del VI Congreso Internacional de Minificción. Finalista en el Concurso Nacional de Cuento para estudiantes y egresados del TEUC, el pregrado de Creación Literaria y la Especialización en Creación Narrativa, 2011, con el cuento “ Un puno al nobel”. Autor del libro de cuentos costumbristas “Un loco sin cadenas. Los conversatorios del Loco Reyes”, publicado en 2007. Columnista del periódico “El Otro” de Duitama. Participó en el Taller de Escritores de la Universidad Central de Colombia (en el segundo semestre del 2007), en el Taller de Cuento de la Fundación Fahrenheit 451 y en el de Crónica de la misma Fundación (2011). El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Flash, té flash (por Alex González)

2011-12-25T07:01:00.000-08:00

(Fragmentos del relato Amores para pragmáticos)

Hoy mis palabras parecían mudas, la inspiración corta y los sueños grandes. Para empezar me regalé un par de sonrisas y ambientaba un buen jazz. Ritmos cortos, nada novedoso, mucho ruido; los negros eran grandes músicos.
Cortos viajes por el arte daban cuenta de lo no fabricado. Roguemos por los ausentes del talento y por los que no conocen la estética. Cada monosílabo para un amor, cada tono para un pensamiento. Creo que desde ahora escribiré así, es más divertido.
Rimbo dicotombo, rimbombante; chafa, chapetones, ¿chafetonía? Quién conoció a Elvira la pintora, o a Ema su emperatriz. Rimbo dicotombo escuchaba de esa canción que no entendía, y recordaba a la madre de Elvira la actriz, Ema la cómplice, y Clara su amante.
Letras, no hay letras, ritmos sin ritmo, lugares sin vida, vidas sin espacios, espacios sin elementos, elementos fraccionados. Fracciones de segundo, pero aún mejor de lugar. Elementos que me enseñaron a modificar. Una canica en la mitad de la galería, una cisterna en medio de la autopista, ¿eso es revolucionar?
Enfrentar al miedo, enfrentar al arte. Mi amigo el historiador me comprendía. Donde manda el arte es porque se escapó el hombre. Las llaves las conserva él, y hay muy pocos cerrajeros. Rimbo dicotombo, rimbombante, volví a escuchar, no creo que esté loco.
A mi inherente y terco deseo de escapar con quien se lleva las llaves, le sumo que no creo en eso que le llaman alegría, ¿Dónde está esa fulana disfrazada? Quiero que me cuente un par de bromas. Rimbo dicotombo, rimbombante, creo que me estoy empezando a divertir.

Ladrillo
Los despiadados deseos del nuevo día no se hicieron presentes.
¡Son tan pocas las cosas que sabemos con certeza! Hoy quise preguntarle al viento, ¿Qué es azul?, ¿Qué es rojo? y, ¿qué es amarillo?, entre nosotros, el verde no me gusta y no por asuntos de pasión.
Empecemos a realizar una actividad. Si hoy te pregunto lo que el necio viento me respondería con silencio, me dirías mucho. Pero ¿qué es blanco? Corríamos tras un balón con un par de chicos, no quiero creer que sólo escribo locuras. Tampoco puedo creer que las leas. Tampoco puedo creer que me entiendas. Me sigo divirtiendo. La palabra anterior suena algo cómica, pero todo esto es un abrebocas para algo que les quiero contar. Soy poco gracioso.
Amores para pragmáticos, es como patinar solo sobre el hielo. Es un té frío, una guitarra sin cuerdas. Es algo que cada andante siente, pero no quiere expresar. No les mentiré, quizá les tomaré del pelo, quizá sólo intente persuadirlos en mi buen recurso como periodista.
Amores para pragmáticos son esos intentos de prender la hoguera sin leña. Mi madre me advirtió sobre esto, y a pesar de ser tan joven aún sigo con el intento de vivir. Puedo comprar mucha lana, pero éste suéter no se cose solo. Ser frío me gusta, pero si es para darte un consejo. Ser frío me gusta si de ser humano no se trata. Ser frío me gusta si sé que es amar, y no entiendo el por qué hacerlo. Ser frío es saber que existen imposibles.

Del presente
Le quise decir a mi amigo el puma unas palabras cortas que mejor consignaré en este desordenado texto. No me interesa si quien lo lea lo entiende, o le encuentra una razón lógica. Cada quien lee lo que quiere.
Les contaré algo pero advierto, alteraré los personajes, los lugares, el tiempo y el espacio —ojalá me escuchara Einstein— para no producir sentimientos adversos a lo inocuo.

Amores prohibidos
Cartas llegaban a mi puerta cada día, mujer romántica, mujer que amaba el arte. Lo que siempre busqué se presentó ante mí, Tic tac, hacía mi corazón antes de conocerla.
Siempre que veía sus ilustres murales, pensaba qué habría dentro de ella —no era un médico para saberlo ni para realizarle un diagnóstico, un TAC o una radiografía—, pero conservaba el deseo de entrar en su vida.
Un día, dejé caer la Sexta, cuando la Cuarta y la Quinta refunfuñaban —mi madre dijo que ya lo hacía bien—. Empero, el sonido se eternizó en ese alguien que al escucharlo merodeando por su mural quiso devolvérmelo. Golpeó a mi puerta, y me dijo: —Esto sólo puede ser suyo—. La miré aterrado, y pregunté: —¿Cómo supo usted tal cosa? —Es bello—, no agregó nada más y se fue.
Respondí con agravios su cumplido. Le visité en la vieja galería Cuarenta y hablé bien a unos amigos sobre ella. Supe su nombre porque estaba instalado en uno de sus murales con cierta timidez. La busqué por algunos medios y efectivamente estaba allí.
De sus cuadros dependía mi estabilidad, su gusto entró en mí y causó malestar. Malestar para el pragmático solitario se podría revelar en un efecto de la náusea y dar remedio a un caso ciego.

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Sobre el autor:
Álex Gonzales Jiménez. Soñador y periodista. Asiste al Club de Literatura de La Fundación Gilberto Alzate Avendaño desde 2010. El fragmento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

A dos días de camino (por Nubia Pérez)

2011-12-24T05:10:00.000-08:00

(Fragmento de la novela La última morada)

caía la tarde y una línea rojiza bordeaba la tímida loma de la vereda vecina. quizá era tiempo de salir y echar a correr (¿pero a dónde?), o de esperar un golpe en la puerta y un par de balazos. decidió que era mejor acampar donde ellos habían estado la noche anterior, finalmente el lugar más seguro para él era donde el enemigo ya había permanecido antes.
el campamento no estaba lejos de allí: escondido entre pajonales una circunferencia desdibujada en el suelo señalaba su última morada.
“es cuestión de tiempo” le habían dicho en la oficina de Bogotá. “el tiempo era cuestión de ellos”, pensaba él. hacía unos días había ido a la ciudad para entrevistar a R, un viejo conocido de la casa Delmonte pero no había obtenido nada, excepto la mirada fija de un hombre que le aseguró, sin más, que lo mejor que podía hacer era esperar.
mientras oscurecía, hacía un recuento de los laberintos que lo habían llevado hasta allí: su pasantía, un buen trabajo, escribir en una revista importante. el punto estaba en que no había hecho ninguna de las tres cosas, escasamente sacaba adelante una pasantía rastrera y llena de elementos inconexos más que el ansiado artículo laureado que le permitiría acceder a una beca en el exterior. con todo y el desánimo que le llenaba el cieso, estaba dispuesto a continuar.
las estrellas brillaban como reflejos viejos, era hora de dormir.
un catálogo casi nuevo se paseaba por las manos del joven, el librillo describía toda serie de elementos: zapatos, camisas, ropa interior, un corta uñas. Lo había encontrado en la casa Delmonte, una vieja construcción que había sido su morada durante un buen tiempo.
fue en una tarde de agosto, en su segundo viaje a esa casa, que descubrió disimulados entre los butacos llenos de polvo y de periódicos viejos una “novena a la sagrada familia” y el catálogo que ahora hojeaba. se trataba de una revista detallada de los elementos personales de cadáveres encontrados en fosas comunes, encerrada en un óvalo tembloroso la imagen de la novena aparecía señalada en una de sus hojas.
hacía tres años la publicación de ese tipo de documentos se había vuelto común, especialmente luego de que muchos acusados declararan los sitios donde habían enterrado a sus muertos, cuando la justicia se volvió un popurrí de evidencias y NN huérfanos.
fue por ese entonces que el inició su trabajo como reportero y archivista, su deber consistía en organizar las fotos que la revista había decidido no publicar o que tenían algún defecto. cajas apiladas de registros fotográficos borrosos o muy oscuros sobresalían en su pequeño despacho. ahora recordaba la reiterada frase de su mentor “estas fotos que ves no existen, son la evidencia perdida de los crímenes que nadie ha visto”. tal vez por eso el había decidido buscar las fotos que hacían falta de uno de los escaparates del despacho, o tal vez fuera porque su mentor, igual que las fotos, había desaparecido.
a más de dos días de camino, acampar en el mismo sitio no era una opción. a veces mientras detallaba insistentemente la novena y su fotografía en la revista, el movimiento brusco de algún arbusto cercano le recordaban que no lo habían dejado solo. como él, otros iban detrás de la pista: el vacío del desvencijado escaparate en el antiguo despacho.

Nota: La ausencia de mayúsculas se debe a una decisión de autoría. N. del E.

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Sobre la autora:
Nubia Pérez, 1989. Considera que la universidad le quita tiempo a (otras) cosas importantes y le gustan los cubos de papel. Asiste desde 2010 al Club de Literatura de La Fundación Gilberto Alzate Avendaño y tiene un blog desde 2008. http://ciruel-a.blogspot.com/ El fragmento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

El caminante (por Sergio Daniel Vargas Muñoz)

2011-12-23T05:01:00.000-08:00

Le llegaban las seis de la tarde y caminaba hasta donde le amanecía. Dormía todo el día, y ahí, donde lo cogía la brisa mañanera se acostaba. Algunos días pedía posada en fincas o casuchas que encontraba en su andar y, en agradecimiento, pagaba con frutas exóticas, carne de monte o algún remedio de yerbas. A las otras seis de la tarde se levanta a caminar, y caminaba toda la noche. Cuando al tiempo, en algún lugar de sus pasos…
―Lázaro ―lo llamaron con un grito prolongado y paciente.
Sin prestar mucha atención, y pensando que aquel llamado era sólo su imaginación y producto de su soledad, siguió caminando.
―Lázaro ―volvió a escuchar el llamado. Venía tras él. Inmediatamente lo volvió a escuchar adelante y al instante sobre un árbol. Cada vez más fuerte, más cercano. Siempre se manifestó prolongado.
―Lázaro ―esta vez sintió el aliento en su oreja. Frunció el seño y volteo su mirada por encima del hombro. Esperaba ver algo más que el húmedo colchón de hojas en descomposición y la radiante luna. Pero ahí sólo estaba el viento silbando que iba y venía mecido en las plantas. Como si nada hubiera sentido ni oído siguió caminado. Se acercaba a un claro en el bosque, en donde el centro está marcado por un trío de árboles inmensos muy cerca uno de los otros, ahí la luz de la luna jugueteaba con figuras espectrales. Se dispuso a caminar hasta tal lugar sin alguna razón en especial, sólo se sintió incitado por la vibración que sentía venir de los árboles. Ya cobijado por las sombras del trío de peregrinos, volteo su mirada por donde había llegado y vio un ser que se acercaba gateando desde la espesura del monte. Tocaba su cara contra la tierra como persiguiendo un rastro. Cogía hojas y ramas con sus peludas manos para olerlas y saborearlas. Ante esto, Lázaro se subió a uno de los tres árboles, hasta lo más alto, lo más alto que pudo. Ahora podía reconocerlo un poco, al menos tenía la certeza de que era una mujer. Ella se acerco a rastras, hasta que llego al tallo del árbol. Lo rodeó varias veces. Lo olió y apoyándose en él se erguió en dos patas y volteó su mirada hacia arriba.
―¡Ah! Allá estás, no Lázaro ―le gritó viéndolo fijo a los ojos―. Entonces, metió una mano entre su costado y sacó una costilla. Con su propio hueso, plateado como la luna, le dio hachazos al árbol hasta tumbarlo. El talar, de la mujer sudorienta e inquieta, retumbaba en los nervios de las aves, que sin importar; diurnas o nocturnas, todas echaron a volar. Luego se dispersó el aire y todo quedó en completa quietud. Apenas el árbol traqueó para caer, Lázaro saltó al segundo de los tres árboles. Cuando este retumbó en el suelo, la mujer dio un brinco y cayó sobre el tronco, echó varios lengüetazos donde Lázaro estuvo parado, pero no lo encontró. Volteo su mirada al otro árbol y dijo:
―¡Ah! Allá estás no Lázaro.
Cuando cayó el segundo, la mujer corrió y lamió el lugar en el que Lázaro estuvo parado, pero no lo encontró. Entonces vio el tercer árbol y le dijo:
―¡Ah! allá estás no Lázaro.
Una vez más, metió su mano flaca y peluda en los sacos de hojas y lama. sacó su costilla y cuando el árbol empezó a caer, cantó un gallo.
―Anda, y agradece Lázaro que cantó ese gallo ―gritaba furiosa, como si hubieran blasfemado de ella―, la noche no se hizo para los hombres, sino para los espíritus.
Y como entre flotando y saltando se sumergió en la maleza.
Cuando el árbol terminó de caer, Lázaro apenas se levantó y, con el corazón y la cabeza martillando, se fue como pudo. A las muchas horas de camino llegó a una casa en la que cayó privado del cansancio. Al otro día se despertó, contó la historia de lo que le había sucedido esa noche, pero nadie le creyó. Entonces, pidió que lo acompañaran al lugar donde le había tocado por primera vez detener su caminata nocturna, para que ellos mismo vieran las chambas de los árboles cortados con una costilla. Y así fue, Lázaro y dos hombres más, caminaron y caminaron. Por primera vez caminó de día. Pero no encontraron más rastros que los de Lázaro. Los tres árboles estaban intactos, sin ninguna señal de haber sido golpeados.

...

Sobre el autor:
Sergio Daniel Vargas Muñoz. Nací en el mes de marzo en 1991, en unas tierras fuertemente azotadas por la guerra intestina colombiana; Florencia, Caquetá. En estas tierra, mi tierra, estudié primaria y bachillerato, de ello rescato haber conocido algunas personas de las que he aprendido bastante, también haber aprendido a leer y escribir, y por supuesto haber conocido y sentirme parte de la amazonia colombiana. De resto mi paso por el colegio fue una perdida de tiempo. Poco a poco alimenté mi apetito por la lectura y la escritura, apetito que se ha sosegado con la literatura fantástica. En el 2010 entré a estudiar Literatura en la Universidad Autónoma de Colombia, actualmente tengo 20 años y mis pretensiones se enfocan hacía el arte de escribir y leer.

1969 (por Mauricio Vargas Herrera)

2011-12-22T05:01:00.000-08:00

—¡Mamá, mamá! —La niña corrió a los brazos de su madre—. Son alienígenas, ¿verdad? —preguntó en medio de sollozos.
—Tranquila, amor —dijo la madre acunándola en sus brazos—. Ya pasará.
Pero apenas comenzaba. Cuando se supo de la llegada de aquellos dos seres blancos, se desató el terror en la colonia. Las cámaras exteriores los registraron y trasmitieron todo por la televisión. Eran horribles, con su único y enorme ojo de cristal negro que resplandecía a la luz lejana del sol. Caminaban con lentitud inspeccionando la superficie.
Resguardados en sus hogares, sólo esperaban a que los visitantes pusieran su bandera, dejaran su huella y se marcharan para nunca regresar.
En la Tierra, los humanos deseaban todo lo contrario.

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Sobre el autor:
Mauricio Vargas Herrera nació en Cali en 1992, aunque reside en Bogotá hace ocho años. Aficionado a la literatura fantástica, escribe sus historias tratando de emplear los elementos de nuestra cultura en un género poco explorado en el país. Defensor de la literatura popular como método para atraer a nuevos lectores y amante de las "lecturas de presidiario", como le gusta denominar a los libros gordos. Participa en varios sitios web dedicados a la literatura fantástica: El blog Historias en el piso trece y la página de Facebook El edén de los Novelistas Brutos. También administra un blog, Friki Mortis, dedicado a la literatura de terror, y participa eventualmente con algunas reseñas en arboldetintalibros blog. Actualmente cursa cuarto semestre de Estudios Literarios en la Universidad Autónoma de Colombia.

Conversación corta sobre la taxonomía de un reloj (por Bambi)

2011-12-21T05:01:00.000-08:00

La última vez que me encontré con un árbol parlante, me sorprendí mucho; primero, porque me tomó por sorpresa y, segundo, porque pensaba que las veces anteriores, que me había ocurrido, se había tratado de una alucinación debido a mi psicosis ya diagnosticada.
Él hablaba en el antiguo idioma de los árboles, siempre parecido a las campanitas de los carros de helado que recorren la ciudad vendiendo paletas con sabores indescifrables.
Tuvimos una conversación corta, si al cruce de dos argumentos se le puede llamar conversación. Él explicaba, hasta el cansancio, porqué los relojes, taxonómicamente, no pueden pertenecer a la familia de los platelmintos a pesar de dar la hora. Estaba seguro de que tenían que hacer parte de la familia de los orangutanes, ya que a la hora de pronunciar la h no lo hacen. Es para nada necesaria. Explicaba que se refería más a la forma que a la actividad.
Yo le contesté, con gran amabilidad, que no estaba de acuerdo. Razonablemente, si de taxonomía estábamos hablando, era claro que el reloj pertenecería a la familia de las máquinas simples por su forma, y a la de la ciencia ficción por su actividad. Todo eso sin conocer muy bien el significado de la palabra taxonomía.
El árbol parecía enfurecido luego de mi respuesta. No dijo nada más, no sé si por haberle llevado la contraria o por mi terrible y amalgamada pronunciación: “Tilín tilíin tolón”.

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Sobre la autora:
Mónica Bernal, más conocida en el Planeta Tierra como Bambi e interplanetariamente como B.A.M.V.I, es cosmonauta, traficante interplanetaria y fuerte exponente en el área de la imaginación y viajes espaciales. Se desempeña como aprendiz de humano con relativamente amplio conocimiento de la física del infinito, de la magia y de las lenguas perdidas de los objetos. Escribe, juega, pinta, modela, moldea, imagina, viaja, crea, recrea y vuela. Jefe único y Capitán reconocido de la flota espacial Himallineishon. Participó en el Taller de Creación de Personajes en Luziérnaga Café Libro en 2010. El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Leyes de la naturaleza (de los cuerpos) - (por Junior Adilson Pantoja Montoya)

2011-12-20T05:01:00.000-08:00

De la misma forma he pretendido alcanzar tu cuerpo
U orbitarlo como si los espacios dejaran de ser la energía negativa
Que los constituye; renunciando a su origen cosmológico.
He lanzado gritos vikingos para obligar la retirada de la oscuridad que te cubre
Aguardando la llegada del ocaso para regocijarme en la victoria.
Entre constelaciones hemos representado el designio de los dioses
Transformando la materia en energía, inventando el fuego.
El augurio, sin embargo, estaba escrito. Bajo mi sed tu cuerpo existe.

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Sobre el autor:
Junior Adilson Pantoja Montoya nació y reside en la ciudad de Palmira, Valle. 22 años. Estudiante de décimo semestre de Licenciatura en Literatura de la Universidad del Valle. Le apasiona escuchar, bailar y estudiar la salsa; como también, la lectura de los autores colombianos y latinoamericanos. Es la poesía su principal medio de escritura. Ha publicado el poemario Desnudando el silencio (2006, Poemia, su casa Editorial).

Recuerdos premonitorios (por Isabel Cristina Arenas)

2011-12-19T05:01:00.000-08:00

Hoy es lunes, hoy pasa la basura.
No me gusta recordar; borro fotos, boto objetos, porque no me gusta tener nada físico que me haga sentir nostalgia, con el presente basta. Sólo una vez tuve recuerdos materiales y se vinieron abajo, literalmente.
Eso fue el viernes pasado, una mujer kamikaze de Al Qaida acabó en menos de dos horas con la Torre Eiffel. La noticia la supe por Ricardo, mi mejor amigo que vive en Francia y que esperaba mi visita este diciembre. Yo iba subiendo por el ascensor de mi edificio cuando recibí su llamada, me contó que había visto desde la ventana de su estudio cómo se iba cayendo la torre por pedazos. Tan pronto colgué, abrí mi apartamento, cogí el cuadro, la torre y el separador de libro, los puse en una bolsa negra, me regresé por el pasillo y los mandé por el chute de la basura desde el sexto piso.
Mientras la bolsa caía, borré con rabia el teléfono de Ricardo. Crack, sonaron los cristales del cuadro en el fondo del túnel. Todos mis recuerdos de París los había creado en un viaje a Nueva York. Todos mis ahorros iban a ser para ver la torre de verdad este fin de año. Pero rompí una promesa sobre guardar recuerdos que me había hecho a los 25 años, cuando se murió mi papá. Su casa estaba llena de cosas: miles de fotos con letreros detrás, botellas vacías de algún perfume, hormas de zapatos de todos los tamaños, guitarras sin cuerdas, flores secas, libretas de teléfonos, relojes parados y hasta mechones de pelo; cosas que le quitaron espacio para vivir, las ganas de viajar y que, en últimas, lo mataron de tristeza.

A las 5 de la tarde pasa la basura.
El cuadro, ¡cómo me gustaba! Había visto la imagen por primera vez en la clase de artes en la universidad, la mejor clase de toda mi carrera de ingeniería. Mi profesora proyectaba con filminas las obras que estudiábamos en el momento. Recuerdo que estaba recogiendo algo del piso y cuando me levanté vi toda la pared amarilla, cerré un poco los ojos para enfocar y otros colores formaron un gato, un marco y una torre que me hicieron entrar en París en un solo segundo. El cuadro era París por la ventana, de Chagall.
Dos años después de guardar esa imagen en la colección de recuerdos mentales (que por inevitables son los únicos que tolero), hice un viaje de tres días a Nueva York. El único objetivo de ese fin de semana era ver de frente el cuadro de Chagall, así que el primer día dejé la maleta botada en la cama del hotel, pregunté cómo llegar a Manhattan, tomé el New Jersey Transit, después el metro y llegué al Guggenheim. No encontré mi carné de estudiante y tuve que pagar los 18 dólares de la entrada. Con un papel-guía en la mano subí corriendo las escaleras y vi al Violinista Verde, después un reflejo amarillo me hizo voltear hacia atrás; era la imagen de Paris vista desde más de diez ventanas en menos de un segundo, con colores más brillantes y diez veces, otra vez diez veces más grande de la que había visto reflejada en la pared del salón de clases dos años atrás. No pude evitar comprar una postal con la imagen a la salida del museo, la misma que hasta el viernes pasado tenía enmarcada en el centro de la pared blanca de la sala de mi apartamento.
Al otro día (sábado) salí de la Quinta, el hotel en donde me estaba quedando, y me fui para Chinatown a caminar, a ver letreros de todos los colores y a comer landután o ramdután, no le entendí bien al vendedor, que es una frutica con cara de erizo de mar muy roja que siempre hay en los mercados callejeros. Y por ahí, entre colgantes para la suerte, bambús enrollados y señores que escriben el nombre de los turistas en chino, encontré una torrecita de París de unos diez centímetros de alto que valía 50 centavos. Era casi regalada porque le hacía falta un pedazo de la punta. Me dio tanta tristeza pensar en lo geográficamente perdida que estaba, desde cualquier punto de vista, que saqué dos monedas y me la llevé. Al fin y al cabo no era un recuerdo de Chinatown ni de Nueva York, era una obra de caridad que después puse como único adorno en mi biblioteca.
En mi tercer y último día tenía tantos lugares por conocer que me tomó todo el recorrido desde el Liberty hasta la Estación Central para decidirme. Pensé en la Estatua de la Libertad, en lo que fueron las Torres Gemelas, en el Empire State y hasta en el zoológico del Central Park, pero por ese tema de evitar recuerdos me decidí por Little Italy. Comí en uno de los restaurantes que invaden las calles, caminé entre las ventas callejeras de llaveros y postales de Marlon Brando, mientras oía la eterna banda sonora de El Padrino; y, en una caja casi sobre el piso, encontré un separador de libro en que la punta de la Torre Eiffel se doblaba para apartar la hoja de turno. Costaba sólo 30 centavos y, así como la torrecita que compré en Chinatown, también parecía perdido entre tantas copas, ceniceros, encendedores, lapiceros y banderas de Italia.
Esa noche cuando llegué al hotel, guardé la postal, la torre sin punta y el separador dentro de mi maleta, tomé un bus hasta el Liberty que quedaba a menos de 10 cuadras de mi hotel y en la madrugada, al llegar a Bogotá, puse los únicos adornos de mi apartamento que tuve hasta el viernes pasado.
Fueron tres días en Nueva York y tres recuerdos de París. Ahora tengo que regresar, ya pasó la basura.

...

Sobre la autora:
Isabel Cristina Arenas. Escritora colombiana (Bucaramanga, 1980). Finalista del I Concurso de Cuento Corto Álvaro Cepeda Samudio de Sic Editorial (2005). Participó en el Taller de Creación de Cuento Luziérnaga Café Libro (2010) y en el Taller de Escrituras Creativas Ciudad de Bogotá (2011). El cuento aquí publicado hace parte de la antología "Los Iletrados", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011). Blog personal: www.elhermafroditadormido.com

Mi noche se ha rehusado (por Nixon Candela Pineda)

2011-12-18T09:02:00.000-08:00

(Fragmento de la novela Lección en la penumbra)

La mayoría de mis conocidos afirmaron que yo maté a mi cuñado, el recordado Anemiao. Familiares y amigos cercanos me miraron con desprecio luego de esos comentarios. Ciertos personajes de mi narrativa saben que debo darles muerte, pese a la empatía que hayamos podido lograr. Sin embargo, hay otros personajes a los que por haberles tenido tanto amor, me cuesta trabajo despedir.
Los extraños correos electrónicos que he venido recibiendo por parte de un misterioso navegante, intuyo que pueden ser de Diana. Luego de la más reciente conversación que tuvimos, pienso que ella, en la distancia, sólo me recuerda para culparme por la muerte de su hermano. En fin… (Bostezos)… Qué sueño tengo… (Zzzz)…

* * *

Llena de prejuicios
Temes a aquello que te escribo.
¿Acaso un adulto colibrí
puede causar daño a la rosa abotonada?
La madurez de la flor da cuanto tiene que dar.
La aurora despierta intensamente
sin temor al ardor del día.
Mía es la experiencia
expuesta al arma de tu perversa candidez.
¿Qué sería de tu primavera
si no naciera en mi invierno?

* * *

El canto de un gallo acaba de despertarme. Estiro mis brazos y bostezo para desperezarme. Empiezo a recordar que cuando Anemiao me presentó a su hermana fui presa de su encantadora sonrisa. Al verla tan alegre recurrí afanosamente a algunos chistes que yo conocía. También improvisé otros, intentando darle a cada uno un toque personal, para que todo lo que dijera sonara como si fueran anécdotas propias.
—¡Qué bobo eres! —me decía, y soltaba a la vez su preciosa risotada que provocaba en mí todo tipo de ilusiones. Sin embargo, nuestra diferencia de edades siempre había sido, desde su punto de vista, un obstáculo para el amor. Alguna vez aceptó tener una relación conmigo, pero sólo gracias a la previa solidaridad de su hermano tartamudo. Tiempo después comenzó a verme con temor. Mi perspectiva de la vida, de los seres y de las cosas la asustaron —mucho más al leerle algo de los escritores que me agradan—.
Mi recordado Anemiao me contó antes de morir que él había estudiado literatura en la Universidad Nacional de Colombia, y culpó su tartamudeo de haber mantenido atada también su voz literaria. Impaciente me manifestó su gusto exagerado por la novela negra, los cuentos policíacos y de terror. Cuando trabajó conmigo en la mina de Coscuez me recomendó que cuando quisiera combatir el aburrimiento volviera a Bogotá, para descubrir así la posibilidad de sana interacción y reflexión en alguno de los muchos talleres literarios que la capital ofrece. Pienso que me hizo esta recomendación al soslayar mi capacidad para fantasear y plasmar con credibilidad desvaríos y perversiones.
—Usted va a ser más malo que yo —me repetía una y otra vez con su intermitente voz de tartamudo, en tanto me iba entrenando y me enseñaba ciertos libros, gracias a los cuales adquirí algo más que las armas de la literatura…
Cada vez que me encontraba con su hermana, ella recriminaba mi ausencia en el sepelio de su hermano.
—Usted es culpable de su muerte y ni siquiera fue a su entierro —me decía—. Eso hace que para mí cobren fuerza los rumores de la gente. En el pueblo era mucho el respeto que le tenían y no creo que algún paisano se hubiera atrevido a matarlo. Sólo usted conocía al dedillo cómo hacerlo con facilidad. ¿O me lo va a negar?
—Sé cómo ocurrió todo eso. Pero no me culpe sin antes escucharme —le dije—. Lo que le voy a contar es importante, pero por favor no me pregunte cómo lo supe. Simplemente me enteré por sus propias palabras tiempo atrás, eso es todo. Un día antes de su muerte él visitó la finca de su mamá para despedirse de ella. Le confesó la gran cantidad de crímenes cometidos y también que ese mismo sábado mataría a una persona más, por su voluntad, por el solo ánimo de completar a su haber una suma de cuarenta y nueve asesinados. Simplemente quería alcanzar esa suma, sus extrañas razones usted tampoco las comprendería:
«Al completar esa cifra, llegará alguien de confianza y me matará. Madre: ya no siento euforia al matar. Sin esa adrenalina, ya no tengo motivos para vivir», me dijo alguna vez que en esas mismas palabras se lo diría a su mamá posteriormente. Estoy seguro que la visita a su madre un día antes de morir fue para eso, tal como se lo estoy contando.
—¡Vea, pues! Su convicción acerca de esos hechos me asombra, pero la verdad, me deja con muchas dudas. ¿Por qué tiene esa información si no estuvo en el sepelio de mi hermano y aparte de eso, días después del sepelio tampoco lo han visto por aquí? ¿Por qué se ausentó entonces?
Desde ese día fueron escasos mis encuentros con ella. Pasaban varios meses para que casualmente volviéramos a vernos. La última vez que nos encontramos me dejó claro que no quería saber nada de mí:
—Lo único que ahora me gusta de usted —me dijo—, es que me mira directamente a los ojos. No sé por qué antes no lo había hecho. ¿Acaso en verdad me quería?
Entonces se despidió de mí, dejándome su figura y su misterio como mi más compleja pregunta. Un arco iris marcó su diálogo cada vez para mí. La noche no quiere hablarme de ella desde entonces.

...

Sobre el autor:
Nixon Candela Pineda. Boyacense evadido de la zona esmeraldífera para perderse tras la veta de la literatura. Novelista y cuentista, amante de la poesía. Asistió al Club de Literatura de La Fundación Gilberto Alzate Avendaño entre 2006 y 2010. El fragmento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).

Fragmento del libro de cuento Idilios (por Karen González)

2011-12-18T05:55:00.000-08:00

Beatriz:
Un beso apasionado y ninguna otra cosa más, esa debe ser la definición real de amor, esa necesidad e interés, esa completa sinceridad…
A mí no me molesta que beses a otros hombres o que los acaricies porque sé que esas caricias son mecánicas, como pasos establecidos que te has impuesto para tu trabajo. Escribiéndote esto recuerdo la primera vez que entré a tu alcoba y me propinaste como bienvenida un beso en la boca totalmente apasionado. Yo me quedé callado y estático mientras tú, siguiendo la rutina, deslizabas la mano por mi pecho hasta bajar y ponerme tus dedos largos sobre la bragueta, completamente dispuesta y segura de lo que provocarías en mi. Todos tus movimientos vacíos de pudor y consumidos por la pasión, me enamoraron.
Amo de ti esa necesidad de pasión, esa dependencia que sientes por el cuerpo. Me fascina que al hacer el amor siempre quieras que te observen con desenfreno y locura, y que te hagan sentir como la única imagen o acto posible. Yo adoro verte y adoro esa facilidad que tienes para lograr que la razón abandone el cuerpo.
Ayer me pediste que te diera un beso todos los días antes de empezar tu trabajo. Dijiste que me amarías si yo cumplía con ese simple acto que para ti significa un todo, y escribiéndote quiero hacerte entender que jamás me negaría a darte esa sincera muestra de amor. Estoy dispuesto a llenarte de besos y que puedas ser feliz durante las largas y frías horas que soportas en las noches, que cada caricia sea entregada a quien debas y que siempre salgas victoriosa ante la deprimente razón.

Te quiero, y desde la semana que viene te visitaré y te daré los besos que necesites.
Att.,

Rodrigo

Cada palabra escrita por mi padre en esa carta me permitió encontrar un sentimiento que pensé estaba muerto, debido a que la palabra amor, para mí, significaba vacuidad. Después de leerla, el amor había dejado de ser una palabra insulsa y fría para convertirse en hechos, movimientos y pensamientos representados por una única mujer.
Aunque no tenía fecha, la carta me pareció reciente, y conociendo a mi padre también deduje que aunque la amaba y era la primera vez que le escribía, no lo convertiría en una costumbre, porque la carta era únicamente para hacerle saber que el beso que ella pedía se convertiría en una realidad infinita. Ese acto en especial, esa valoración de parte de Beatriz a los detalles pequeños, esa hermosa explicación que tenía para el amor, una definición desinteresada, simplemente apasionada, me ayudó a dibujarla con facilidad a pesar de mi inmensa ignorancia, y en la negrura de un vacío imaginario observé unos ojos sin forma y un color de iris cambiante. Con inútil concentración intenté darle un rostro, pero lo único que había logrado era fijar una mirada penetrante, atrayente y peligrosa que sin duda le pertenecía. Y allí, completamente cautivado por esa mirada, empecé a sentir sus dedos delgados con uñas largas sobre mi jean áspero. La sensación se iba haciendo más fuerte, hasta que de repente desapareció. Sin conocerla, entonces, comencé a extrañarla.
Desde ese día la idea de darle un beso a Beatriz palpitaba fuerte en mi corazón. Sabía que durante el primer beso que me diera, mientras mordiera mi labio inferior con sus dientes, yo al fin sentiría dentro de mí el amor, abandonaría por completo aquellas falsas razones que antes lo explicaban y se convertiría en la grandeza de una sensación.
Se incrementó con los días mi obsesión por conocerla, y llegada la semana que mi padre prometía visitarla, empecé a poner más atención a cada una de las salidas que él hacía. Al comienzo la persecución era aburrida y empezaba a sentir que perdía el tiempo detrás de mi protector. Muchos días me di por vencido y me iba a la casa luego de unas horas, pero al día siguiente el recuerdo de la carta me impulsaba a levantarme temprano y seguir los monótonos movimientos de mi padre.
Luego de una semana de minucioso seguimiento descubrí la hora en que mi padre la visitaba y la besaba: era a las seis de la tarde, cuando en un intercambio de horarios él terminaba su día laborioso y ella apenas lo comenzaba. Di buen crédito a mi padre por escoger esa hora, indicada para permitir el cruce de dos personas que divergían en espacio y temporalidad. Me pareció perfecto y poético aquel encuentro, un instante largo que constaba de un movimiento, una reacción, un único sentir y ninguna interrupción.
Un jueves lo perseguí sin necesidad, pues ya sabía la hora de la visita. Ese día sentí celos profundos de mi padre: él la abrazó y la beso tan apasionadamente que, sin poder dejarlo ir, lo invitó al interior de una vieja edificación y le permitió ser su primer cliente. Me hubiera encantado verla en acción con otros hombres, pero con mi padre me parecía algo repugnante, así que les di las espalda y me fui para mi casa.
En la sala de la casa lo esperé, hacía muchos años no lo veía cuando llegaba, pero esta vez me interesaba encontrar su rostro contento después de estar con ella. Y ocurrió así, él metió la llave en la cerradura de la puerta y entró a la casa con un aura completamente poderosa. Esa energía pertenecía a ella, sonreía mientras se quitaba los zapatos, e ignorándome, se encerró en su habitación. Aquella mueca de felicidad dibujada en su rostro terminó por convencerme de que lo que mejor podía hacer en la vida era encontrarme con esa mujer y demostrarle que yo también la amaba, aun sin conocerla. Saqué de un sobre algunos ahorros que tenia, conté el dinero y lo guardé en mi maleta. Me fui a dormir y esperé ansioso que acabara la noche, para al día siguiente salir a verla.
Desperté sin creer que podría presentarme ante ella. Desayuné apenas escuché que mi padre salió de la casa, la verdad no hubiera sido capaz de mirarlo a los ojos. No salí en toda la tarde, me dedique a escuchar música y a alistarme para el encuentro con Beatriz.
A las cinco cogí el bus, y mirando el reloj rogaba para que ese día mi padre y ella no tuvieran tiempo de acariciarse, pues yo no deseaba que el cuerpo de Beatriz oliera a la loción y al cuerpo de mi padre. A las seis y media de la noche me bajé del bus con la piel completamente erizada, y aquellas calles sucias que olían a orines se transformaron en un lugar de ensueño donde las sensaciones aplastaban la conciencia.
Caminé despacio y cuando estaba a punto de llegar al umbral donde ella siempre aguardaba, tuve que esperar unos minutos, pues mi padre se estaba despidiendo. Él giró hacia un lado de la calle mientras yo llegaba por la otra; al verlo alejarse sigilosamente yo daba cortos pasos en dirección a Beatriz. Lentamente mi desconocimiento se fue desvaneciendo y su rostro se empezó a convertir en algo real. No era muy joven y tampoco muy alta, pero cada uno de sus movimientos hablaba de su poder sexual. Sus ojos fijos miraban sin temor con curiosidad y coquetería. Yo temblaba, estaba enamorado, pero que ella sintiera algo por mí parecía imposible y lejano.
Al llegar frente a ella me presenté dándole un beso en la mejilla, mientras mis manos sudaban y el rostro se ponía rojizo. Beatriz sonrió y me tomó de la mano para llevarme adentro de la casa, aún pienso que esa reacción de amabilidad fue porque encontró en mí rasgos de mi padre. Al entrar en el cuarto me preguntó si traía dinero, asentí únicamente con la cabeza, y mientras esculcaba mi maleta para sacar el dinero, me cogió la cara y me propinó un beso tan profundo que el tiempo perdió su influencia en el entorno. Luego alejó su boca de la mía y, mirando mi reacción, puso su mano sobre mi pantalón; yo apretaba los ojos como señal del placer desenfrenado que sentía, sin voluntad propia seguí cada orden que me daba. Me pidió que me quitara las camisetas mientras ella desapuntaba y me bajaba el pantalón. Los minutos más placenteros de mi vida eran verme completamente desnudo frente a ella, mientras con una sonrisa malévola se desnudaba y me besaba el miembro erecto.
No sé cómo lo supo, pero me preguntó si era la primera vez que estaba con una mujer, le respondí con un sí entrecortado. Me pidió que me tranquilizara y que me acostara en la cama. Lo hice sin protestar, y ella lentamente subió a mi lado, puso sus nalgas sobre mi estómago y tomó mis manos para que abrazara sus carnosas caderas. Me besaba, acariciaba y después de un rato con movimientos leves y delicados habíamos hecho el amor. Al terminar no se levantó. Se quedó a mi lado y me acarició el rostro, mientras en mi cabeza las palabras de mi padre dejaban de ser sentimientos ajenos para arraigarse en mi cuerpo.
Me ardía internamente la carne, mientras en un leve sueño Beatriz se elevaba hacia el altar que mi padre y yo habíamos fabricado en su honor. Con delicadeza me pidió que me levantara, como excusa dijo que debía trabajar. Me levanté, me puse la ropa y antes de salir de su habitación le pedí que me permitiera ser otro amor en su vida. Le dije que yo también estaba dispuesto a ir todos los días a besarla, a la hora que ella lo deseara, y le robé un beso. Creo que ese acto impulsivo la convenció de mis intenciones, de la realidad de mis sentimientos y de la poca importancia que yo le daba a su oficio, así que me dijo que lo podía hacer a cualquier hora, pero nunca a las seis de la tarde. Feliz, me alejé.
Desde ese día convertí en costumbre mi visita a las siete de la noche, completamente puntual, dejando a un lado cualquier cosa que pudiera interferir entre Beatriz y el beso que tenía que darle. Al comienzo tuve suerte y nunca me tropecé con mi padre, excepto un martes que llegué un poco antes de las siete y que él, abusando del tiempo que le correspondía, la había acariciado de más. En ese momento, sólo por algunos segundos, dudé en seguirla visitando. La mirada de odio que mi padre me lanzaba casi me hace abandonarla, y cuando me iba a marchar él se dio la vuelta y me dejó atrás.
Entré al cuarto de Beatriz sin dejarle sentir lo ocurrido, pues ella no sabía que yo era el hijo del hombre a quien amaba.
Aunque me duela un poco, por mí ella apenas sentía un cariño especial. Luego de otra noche maravillosa a su lado regresé a casa, y como nunca había ocurrido, mi padre me esperaba en la oscuridad. Lo saludé, pero él no respondió, se levantó de la silla donde aguardaba mi llegada, se me acercó y al olfatearme sintió el olor de aquella mujer que lo enloquecía. Abrió la boca sólo para pedirme que me largara de su casa.
Desde esa noche no sé nada de mi padre, lo único es que sigue visitando a Beatriz, a la misma hora, mientras yo llego un poco más tarde, tratando de evadir aquella mirada fría de odio que me había lanzado. Ella aún no sabe que somos familia, pero siento que a los dos nos está queriendo de la misma forma.

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Sobre la autora:
Karen González Castiblanco. Nació en Bogotá. Vive. Estudia. Escribe cuentos. Asiste al Club de Literatura de la Fundación Gilberto Alzate Avendaño desde 2010. El fragmento aquí publicado hace parte de la antología "Cuaderno 2011", proyecto ganador de una de las Becas a la Edición de Antologías de Talleres Literarios del Ministerio de Cultura de Colombia (2011).